**POEMA FINAL - IN "DIVÃ EXISTENCIAL" - 29 DE JUNHO A 03 DE JULHO DE 1989** - PINTURA: GRAÇA Graça Fontis/POEMA: Manoel Ferreira Neto

Post-Scriptum:

Escrevera este livro há 28 anos. Confesso que me surpreendi sobremodo tê-lo escrito ainda jovem, trinta e três anos, e na época nem tinha condições de entendê-lo e compreendê-lo. Nasceu, entreguei-o ao Paulo Ursine Krettli. Dia 03 de fevereiro próximo passado, encontrei-o, depois de 20 anos de afastamento. Não me lembrava mais dele.

Ao longo de um mês, após Paulo Ursine mo devolver, revisado, intitulado, DIVÃ EXISTENCIAL por ele, ainda com o Prefácio escrito por ele, empreendemos, minha companheira e esposa Graça Fontis, no projeto de lançá-lo virtualmente, sempre com novas caricaturas desenhadas por ela. Um encontro com a obra indescritível, emocionante, lembranças e re-cordações de outrora, as coisas vividas, não vividas, sonhadas, idealizadas. Era começado novo tempo, e nalguns momentos da releitura, senti presente e forte que esta obra era um tempo vivido e experienciado, inesquecível,outros horizontes, nestes excertos, senti "Até um dia, amigo... Letras à frente..." Também lembranças e memórias de estilo, linguagem. Um reencontro.

A comunhão do re-encontro com o grande amigo, companheiros das letras, o re-encontro com obra esquecida, a publicação virtual, a aceitação, curtição, comentários dos Amigos Virtuais, a presença carinhosa, terna, amiga, amorosa de minha companheira e esposa Graça fontis.

Só temos a dizer com este poema que encerra DIVÃ EXISTENCIAL, "Muchas graças a todos!". Ao Paulo Ursine: "Obrigado, viu, por sua lealdade..."

O amor que se revelará,

não sei quando...

vivências, experiências,

O amor.

Manoel Ferreira Neto

Às vezes penso em mim,

em todas as partes do meu “eu”,

esse meu “eu” que nem eu mesmo

compreendo em sua extensão de eu.

Ai pudesse eu ser

todas as partes juntas do meu “eu”,

todas concatenadas em várias partes de mim.

Sou o ônibus que rasga a avenida rumo a algum lugar,

sou o escritor que diz não de si, mas de outro

sempre em procura de si.

Não tem sentido falar de si. O melhor é falar

dos outros tentando mudar os outros...

Ideologia, utopia!

Sou as cenas vistas,

todas tendo um tempo marcado,

nunca entrando em pormenores psicológicos,

apenas mostrando uma interpretação,

entenda quem quiser...

Eixo sintagmático, paradigmático r.r.r.r.r.r.r.r.r.

Nunca sou “eu” realmente... O meu ”eu”

impede de ser

as ruas por onde ando, vendo edifícios,

arranha-céus,

homens, mulheres, pedestres, lésbicas,

homossexuais... Seres humanos!

Sou o cigarro que fumo, soltando fumaça,

perdendo-se no ar.

Não sou poeta,

nunca quisera;

o poeta diz coisas que, no momento,

não consigo dizer.

Apenas estou, aqui, tentando expressar

alguma coisa de mim mesmo,

do meu existencialismo.

O escritor conta estórias

tiradas não de si, mas da região escura de si mesmo,

e nunca sabe o que diz;

às vezes, se perde no enredo por si mesmo esboçado,

nunca seguido.

Ai de mim...

Tic ta tic tac tic tac tic tac

O relógio bate incessantemente.

Estou longe do barzinho da frente,

do estacionamento de trás,

da realidade de lado.

Estaciono nas linhas que, agora, traço.

Rumo ao infinito de toda existência

pré-estabelecida.

Normas, valores,

idade da razão, razão de ser apenas isso:

um homem.

Sensacionalismo... À minha frente,

a parede verde.

Meus olhos se perdem no verde da parede

à minha frente!

Não preciso de óculos para enxergar.

Meus óculos estão dentro de minha mente.

Alguém me prometeu pintar um quadro,

mostrando-me a fisionomia de mim

e os óculos dentro de minha mente.

Sou o elemento mediador dessas quatro paredes

ao meu redor.

A parede é... O quarto é... Tudo enfim é... Apenas

estou tentando ser

algo de mim mesmo nos dedos que datilografam

versos sem rima, sem ritmo, sem forma;

modernas são as linhas que traço

apenas para dizer que, neste momento,

estou compondo um poema,

um poema que não diz nada.

Não sou poeta,

nunca quisera!

O poeta sente as próprias linhas que traça,

o sentimento que vai por detrás dele,

em frente a ele,

ao lado dele.

Consegue, em poucas linhas, expressar

toda uma sensibilidade

que, talvez, ele mesmo desconheça.

Ontem estive pensando seriamente em tudo,

em todas as coisas;

assustei-me ao ver que a realidade não existe.

Existe, apenas, um corpo que vaga,

que paira no ar,

que entra por um vaso sanitário,

que perde o “eu” e vai atrás dele,

como se fosse um seu amigo de ontem,

de hoje, de sempre,

mas não deixa nenhum endereço para correspondência.

Volta para casa e se tranca de novo... Meses após,

é encontrado num caixote de lixo

pelos funcionários da limpeza pública.

Um outro corpo que vai, ao cemitério,

visitar a si mesmo

e entra em fase retrospectiva

e se acha de novo, frente a sua sepultura,

dizendo apenas adeus,

pois precisava cuidar de si mesmo.

Sai do cemitério sem olhar para trás,

sem mesmo se lembrar que uma parte de si

está morta... Estive pensando seriamente em tudo isso,

em todas as coisas.

Não vi motivo para entrar numa tabacaria

e comprar o fumo;

o tabaco e fumar meu cacimbo,

que ora se encontra dentro de meu guarda-roupa,

numa inércia como eu também estou.

Inerte frente a esta folha de papel

que, de segundo a segundo, cria novas palavras,

novas sentenças, novos versos que nada dizem,

dizem apenas para quem os vai ler

e sentir que o escritor-contista não nasceu para ser poeta.

Nunca quisera ser um poeta.

Amigo, amigo, solidão, desespero, angústia.

Fumaça... São apenas as fumaças que ficam no ar

e não dizem nada, pois não têm nada a dizer,

apenas somem no ar,

sei lá... Ai de mim,

ai de mim, o poeta que está muito convencido

com essas linhas e chega a dizer

que elas estão dizendo muito, ah, este não é poeta!

E não custa nada dizer um pouco em versos

que vão se perder no tempo, no espaço,

no escuro de si mesmos e nunca terá nada a não ser

o corpo que a carrega e que breve, muito breve,

já não andará pelas ruas,

não vendo as cenas de tempo marcado;

e espero mesmo que seja breve,

depois não existe mais nada,

nem mesmo o que foi ou tentou ser e não foi,

o amor que se revelará,

não sei quando...

vivências, experiências,

O amor.

Fumaça...

(**RIO DE JANEIRO**, 01 DE MARÇO DE 2017)