Graça Fontis PINTORA ESCRITORA E CRÍTICA LITERÁRIA ANALISA E INTERPRETA O POEMA Bulhufas às CUCUIAS DO EFÊMERO @@@@

Aí meu querido Escritor, atentei desvelar "BULHUFAS ÀS CUCUIAS DO EFÊMERO", vá lá se consegui!

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FRAGMENTOS ALEATÓRIOS

Ando a criar e ampliando forças

No escopo de equilíbrio às minhas volúveis vontades

Antes que a derrocada me surpreenda

Inda mais lúcida que esta lucidez desvairada

Às margens dos acontecimentos.

Repensando pensares civilizadamente

Por onde anônimos,

Quaisquer a quem conflitar

Ou seja, ouvidores de minhas palavras, bobagens contundentes, inadequadas, não há.

Descambam na vastidão do "Rio São Nunca"

E desaguam n'um mar inacessível

Às grandes inspirações

E à autossuperação dos termos mais estritos

Alheados a aporia angustiante da instabilidade,

É perplexidade diante o imperceptível #Tempo"

Espalhando e deglutindo

Minhas ações e reações

Em perpendicular desce, dobra e engole

Do silencioso branco da tela

Aos palavrórios estranhos e absurdos

Desenhados nas teias subjacentes

De meus afetos mais primitivos.

Seria a culpa?

Encetada de fraqueza e fragilidade

Diante este a embarreirar-me

O solo fértil de inimagináveis alegrias,

Gládio sustivador de meu maior prazer

E âncora a sobre-existência pós ínfimas

Ou grandes derrotas?

Mas, que os pensamentos dispersos amainam-se

E bizantiano sigo resoluto

Como nexo de superação

Recolhendo espalhados fragmentos

Justapondo-os às minhas probabilidades de êxito

A essa vida vezes raiada de ROSÁCEAS

Onde toda fragmentação se reintegra

E fundamenta-se

Nesse Rio de silêncio escorregadio

Em que a solidão sobrepõe

Os próprios termos reguladores

Desta mente, corpo e mãos

Superpondo todos os sentidos

Para transcenderem revezes e frêmitos

Que esta existência de natural normalidade

Contudo, dúbia e ofuscante, abriga_ como "Creator", também me abrigo.

GRAÇA FONTIS

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RESPOSTA À ANÁLISE E INTERPRETAÇÃO SUPRA

Efetivamente não me é dado saber como responder a esta análise e interpretação senão estarem elas PERFEITAS, no sentido mesmo de haver mergulhado na inspiração – tendo esta surgido, aquando, saindo de um posto de gasolina, após você colocar álcool no carro, diante de um acontecimento no semáforo, a luz verde e os motoristas parados, dissera euforicamente a sua irritação “Não entendi bulhufas” -, sentindo-me estranho com o pensamento das coisas efêmeras da existência, a vontade fora de mandá-las às cucuias, largar mão de ficar refletindo sobre elas, o importante é viver, consentindo com o efêmero, sentir prazer, sentir-me bem, sentir-me feliz com a existência, seja como for ela. INTITULEI, DAÍ, #BULHUFAS ÀS CUCUIAS DO EFÊMERO#, isto é, estou-me nas tintas para o Efêmero. Poemaria em casa os sentimentos que me surgiram.

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A análise e interpretação estão perfeitas, pois são testemunhas destes sentimentos por mim vivenciados, as idéias que compus no poema diante deles, comungam-se, aderem-se com perfeição. Ademais, superam e suprassumem as angústias e náuseas que se revelaram, “Superpondo todos os sentidos/Para transcenderem revezes e frêmitos/Que esta existência de natural normalidade/Contudo, dúbia e ofuscante, abriga – como “Creator”, também me abrigo.” Revezes e frêmitos transcendidos levaram-me a abrigar-me no “firmamento de gelos frementes”, isto é, no Espírito da Vida.

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Perfeitas a análise e interpretação. Meus sinceros cumprimentos e PARABÉNS. Beijos no coração, meu Amor querido.

Manoel Ferreira Neto

Rio de Janeiro(RJ), 08 de fevereiro de 2021, 06:23 a.m.

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BULHUFAS ÀS CUCUIAS DO EFÊMERO

GRAÇA FONTIS: PINTURA

Manoel Ferreira Neto: POEMA

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Ai, tudo é abismo!

Sonho – sente-se-lhe, vive-se-lhe por átimos de instante

Ação – galope no crepúsculo, levando cavalos

Para beberem água fresca no Rio São Nunca,

Desejo intenso – da solidão, do silêncio

Palavra! Digo-a na língua dos trinques.

Não a refuto. Não a recuso. É livre.

Sobre mim, num calafrio,

Cogito sentir da carência o vento vespertino

No bosque se estendendo

Ao longo de todos os espaços até às águas distantes do mar.

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Em volta, do alto da colina,

Embaixo, a profundura, o denso silêncio,

A lápide de mármore, epitáfio escrito,

Cujas palavras não me é dado lê-las

Em noites de sono leve,

Sinto estar desenhando numa tela

Pesadelo multiforme e denso

Na vidraça do ateliê, pingos de chuva deslizando.

Estremeço de medo do sono,

O subterrâneo que me esconde

Sombras, sombras e mais sombras

Nas paredes de lado e outro,

Sem haver luz que as projecte,

Do infinito, à janela,

Gozo fulcrais prazeres e alegrias.

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E o meu espírito:

O que é dele? Ébrio?

Afeito aos desvarios sem limites

Ao nada, sente ciúmes indizíveis

Das bulhufas do eterno,

Entrelaçadas às cucuias do efêmero,

Ao vazio, inveja a ausência de

Sensibilidade e a falta de calor.

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Não sou acaso nos braços de Orpheu

Falso acorde onírico

Graça à voraz irônica

Que me sacode e que me morde

Sou o espelho amaldiçoado

Que não pode mais

Refletir o inaudito e a mão crispada.

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Dir-se-ia que dança uma serpente

Do alto de um bastão

No sonho se oferecendo

Rumo ao firmamento

De gelos frementes.

RIO DE JANEIRO(RJ), 03 DE FEVEREIRO DE 2021, 11:52 a.m.