**PENA MOLHADA NA TINTA** - Manoel Ferreira
Pena molhada na tinta dos desejos inter-ditos nos pretéritos verbos
defectivos de ser busca, de ser querência, de ser lince do olhar a distância,
até de ser In-finito nas bordas do rés-do-chão. Percorrendo as linhas discursa
em letras góticas a ec-sistência de efêmeros, de nadas, de versos e estrofes do
espírito, de prosa da contingência, absolutizando sonhos e esperanças.
Mas é com vocábulos, vernáculos, termos que eternamente induzirá
metamorfosear a interpretação de Universo, a análise de verbos do Horizonte e
instalará a todos a autêntica significação de querença, não obstante, sim
bem-querer seres, e mais seres para poder findar com essa erradamente questão
que ainda subsiste.
Pena erudita, pena clássica, realizou inauditas dimensões da alma,
desvendou segredos do ser e não-ser, e hoje esquecida por inteiro, os escritos
que deixou nas páginas imortalizaram-se, a pena serve apenas de objeto de
galhosa: "Escrever com isso, Deus me livre!"
Manuscrevo as incongruências duplas das nonadas gerundiais do vir-a-ser
que desfila nas nuanças do tempo, perpassa as contra-dicções e dialécticas do
ec-sistir jogado na terra, mesmo que a erudição haja aberto as persianas dos
caminhos para a in-vestigação dos enigmas do eterno.
Um dia você descobre que a inteligência
Cotovelou seus pressentimentos e extraiu sua causa,
Submergiu suas emoções numa imensidão designada quimera.
Um dia a tormenta transpõe,
E você capacita que tudo na existência tem sua importância.
Mesmo todos os percalços que se cruzam connosco,
Mesmo que aparentem ser nonadas
Mas que possuem um fundamento
E melhor do que ninguém descobre que o apreço da felícia é erudição do
que é viver.
O tempo elabora, burila, aperfeiçoa as experiências, vivências, o que
fora sendo re-colhido, a-colhido ao longo da jornada entregue ao infinitivo do
verbo esperança, e no absoluto do tempo que é a continuidade haver-se-á sempre
de re-fazer, criar, re-versar a luz que ilumina a alma para o mergulho nos
interstícios do ininteligível, re-criar os caminhos já percorridos, vestígios
do nada e efêmero são pedras de toque de outros alvorecer e entardecer dos
ocasos. A liberdade em questão. O verbo do sonho na pauta da jornada sem fim.
Fascinante o ziguezague da pena nos contornos da prosa que vers-ifica as razões
pers-criptas no tabernáculo do vernáculo das travessias em pontes partidas,
verseja a sensibilidade no paráclito do erudito das veredas do Uno-Verso.
Quimeras e anseios de um ser...
Quando malogrados são rosas dilaceradas, corações desagregados,
sensibilidades ignotas...
Quando bem-sucedidos são corações encarcerados pelo amor, são rebentos
de rosas oriundos do resplendor, são emoções bem admitidas...
E por mais que não alcance uma favorável novidade diariamente, há razões
de excedente para existir rindo.
O tempo hoje alvoreceu nublado, aspecto cinza, realizando o espírito do
corpo que sente o espaço de sentir a presença deliciosa dos pingozinhos de
orvalho do dia, garoazinha da plen-itude das nuvens baixas, elevando,
trans-elevando os idílios perenes das melancolias, nostalgias aos auspícios do
Infinito, Infinito de silêncio, Infinito de inauditos. Infinito de magias.
Forclusion de saudades. Surpreende-me por vezes, quando acordo na madrugada
agitado, a mente são vernáculos, a vida são palavras eruditas, se não tomo da
pena, molhando-a na tinta do vidrinho Parker, garatujando letras nas linhas,
não tenho o mínimo sossego, angústia toma-me inteiro. Os anjos que cuidam de
meu sono recitam versos e prosas, a memória re-colhe e a-colhe. Carne de
palavras, ossos de litteras, corpo de signos e metáforas. Haja tinta. A pena é
eterna.
Palavras há cujas lâminas afiadas cortam a alma do espírito em
pedacinhos, reuni-los só com as verdades doídas da contingência. Reúno-lhes com
o versos de verbos incongruentes.
Na infância, por volta dos nove anos, adorava às quatro e meia da manhã
acordar para realizar o "dever de casa" da escola, odiava procurar
palavras no dicionário e copiar o que era chamado "sinônimo", sendo
em verdade "sentidos". Palavras não têm sentidos, o ser-para o verbo
da vida é que cria as metáforas do vir-a-ser. Perguntei à professora: "O
que é isto - palavra?" Não soube responder-me. Disse apenas ser o que
Cecília Meireles escrevia. Tudo demais tem sobra. A sobra de Cecília para mim
no grupo escolar era o que é isto - ser poeta? Sabia o que era ser escritor.
Machado de Assis só era conhecido por mim entre os colegas, a professora dizia
ser escritor para adultos, aos nove anos era adulto na Literatura, amava
Machado de Assis. E adulto sigo as trilhas do verbo de desejos da plen-itude,
cavo a sepultura da contingência, a terra me será leve no fritar das dúvidas e
incertezas. Res cogitans, res extensa. As palavras são racionais, têm sentidos,
sinônimos porque as olho deitado na cama, perscrutando o teto de meu quarto no
silêncio desértico da madrugada.
Ser eterno é ainda mais contingente que buscar a verdade de ser, é ser a
verdade dos tempos, sendo que no eidos efêmero da etern-itude do espírito do
divo é sorrelfa idílica do absoluto.
Adito o sono, manhã serão outras cítaras da ópera de estar-no-mundo.
Manoel Ferreira e Ana Júlia Machado.
(09 de abril de 2016)
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