COMENTÁRIO DA AMIGA SONIA Sonia Son Dos Poem Gonçalves AO TEXTO /**PENA MOLHADA NA TINTA**/

PENA MOLHADA NA TINTA

Manoel Ferreira Neto.

Muito lindo seu texto Manu...Suspeitei desde o princípio que era leitor assíduo do Machado...pois ele utilizava um vocabulário riquíssimo né? Quanto à experiência que só se adquire com a vivência dos anos, creio que você fez a lição de casa direitinho, né? Pois o considero muito sábio e bem esclarecido Manu...Conta-nos que já era curioso e dado a indagar o porquê das coisas, quando diz que amava Machado aos 9 anos de idade, nossa de fato ainda hoje a literatura de Machado não é apreciada por muitos, por ser muito elaborada e difícil, né?Eu lembro dos poucos que li: gostei muito da "Mão e a Luva" e de "Helena"e "Dom Casmurro" claro, bem mais uma criança gostar de Machado essa criança só poderia ser você mesmo Manu...Bem, parabéns pelo lindo texto como sempre muito bem escrito! Um deleite! Bjos...

Sonia Son Dos Poem Gonçalves

Só um pormenor, Soninha Son: li O Alienista com a idade de quatro anos e meio. Jamais deixei de ler o meu querido e muito amado mestre Machado de assim. Conheço a obra completa. Tenho-a em quatro volumes.

**PENA MOLHADA NA TINTA**

Pena molhada na tinta dos desejos inter-ditos nos pretéritos verbos defectivos de ser busca, de ser querência, de ser lince do olhar a distância, até de ser In-finito nas bordas do rés-do-chão. Percorrendo as linhas discursa em letras góticas a ec-sistência de efêmeros, de nadas, de versos e estrofes do espírito, de prosa da contingência, absolutizando sonhos e esperanças.

Mas é com vocábulos, vernáculos, termos que eternamente induzirá metamorfosear a interpretação de Universo, a análise de verbos do Horizonte e instalará a todos a autêntica significação de querença, não obstante, sim bem-querer seres, e mais seres para poder findar com essa erradamente questão que ainda subsiste.

Pena erudita, pena clássica, realizou inauditas dimensões da alma, desvendou segredos do ser e não-ser, e hoje esquecida por inteiro, os escritos que deixou nas páginas imortalizaram-se, a pena serve apenas de objeto de galhosa: "Escrever com isso, Deus me livre!"

Manuscrevo as incongruências duplas das nonadas gerundiais do vir-a-ser que desfila nas nuanças do tempo, perpassa as contra-dicções e dialécticas do ec-sistir jogado na terra, mesmo que a erudição haja aberto as persianas dos caminhos para a in-vestigação dos enigmas do eterno.

Um dia você descobre que a inteligência

Cotovelou seus pressentimentos e extraiu sua causa,

Submergiu suas emoções numa imensidão designada quimera.

Um dia a tormenta transpõe,

E você capacita que tudo na existência tem sua importância.

Mesmo todos os percalços que se cruzam connosco,

Mesmo que aparentem ser nonadas

Mas que possuem um fundamento

E melhor do que ninguém descobre que o apreço da felícia é erudição do que é viver.

O tempo elabora, burila, aperfeiçoa as experiências, vivências, o que fora sendo re-colhido, a-colhido ao longo da jornada entregue ao infinitivo do verbo esperança, e no absoluto do tempo que é a continuidade haver-se-á sempre de re-fazer, criar, re-versar a luz que ilumina a alma para o mergulho nos interstícios do ininteligível, re-criar os caminhos já percorridos, vestígios do nada e efêmero são pedras de toque de outros alvorecer e entardecer dos ocasos. A liberdade em questão. O verbo do sonho na pauta da jornada sem fim. Fascinante o ziguezague da pena nos contornos da prosa que vers-ifica as razões pers-criptas no tabernáculo do vernáculo das travessias em pontes partidas, verseja a sensibilidade no paráclito do erudito das veredas do Uno-Verso.

Quimeras e anseios de um ser...

Quando malogrados são rosas dilaceradas, corações desagregados, sensibilidades ignotas...

Quando bem-sucedidos são corações encarcerados pelo amor, são rebentos de rosas oriundos do resplendor, são emoções bem admitidas...

E por mais que não alcance uma favorável novidade diariamente, há razões de excedente para existir rindo.

O tempo hoje alvoreceu nublado, aspecto cinza, realizando o espírito do corpo que sente o espaço de sentir a presença deliciosa dos pingozinhos de orvalho do dia, garoazinha da plen-itude das nuvens baixas, elevando, trans-elevando os idílios perenes das melancolias, nostalgias aos auspícios do Infinito, Infinito de silêncio, Infinito de inauditos. Infinito de magias. Forclusion de saudades. Surpreende-me por vezes, quando acordo na madrugada agitado, a mente são vernáculos, a vida são palavras eruditas, se não tomo da pena, molhando-a na tinta do vidrinho Parker, garatujando letras nas linhas, não tenho o mínimo sossego, angústia toma-me inteiro. Os anjos que cuidam de meu sono recitam versos e prosas, a memória re-colhe e a-colhe. Carne de palavras, ossos de litteras, corpo de signos e metáforas. Haja tinta. A pena é eterna.

Palavras há cujas lâminas afiadas cortam a alma do espírito em pedacinhos, reuni-los só com as verdades doídas da contingência. Reúno-lhes com o versos de verbos incongruentes.

Na infância, por volta dos nove anos, adorava às quatro e meia da manhã acordar para realizar o "dever de casa" da escola, odiava procurar palavras no dicionário e copiar o que era chamado "sinônimo", sendo em verdade "sentidos". Palavras não têm sentidos, o ser-para o verbo da vida é que cria as metáforas do vir-a-ser. Perguntei à professora: "O que é isto - palavra?" Não soube responder-me. Disse apenas ser o que Cecília Meireles escrevia. Tudo demais tem sobra. A sobra de Cecília para mim no grupo escolar era o que é isto - ser poeta? Sabia o que era ser escritor. Machado de Assis só era conhecido por mim entre os colegas, a professora dizia ser escritor para adultos, aos nove anos era adulto na Literatura, amava Machado de Assis. E adulto sigo as trilhas do verbo de desejos da plen-itude, cavo a sepultura da contingência, a terra me será leve no fritar das dúvidas e incertezas. Res cogitans, res extensa. As palavras são racionais, têm sentidos, sinônimos porque as olho deitado na cama, perscrutando o teto de meu quarto no silêncio desértico da madrugada.

Ser eterno é ainda mais contingente que buscar a verdade de ser, é ser a verdade dos tempos, sendo que no eidos efêmero da etern-itude do espírito do divo é sorrelfa idílica do absoluto.

Adito o sono, manhã serão outras cítaras da ópera de estar-no-mundo.

Manoel Ferreira e Ana Júlia Machado.

(09 de abril de 2016)