#PÓSTUMO# GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto: AFORISMO

Epígrafe:

E diz Machado de Assis:

"Há homens que já nascem póstumos."

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Tem dias que nos sentimos póstumos

E este sentirmos-nos póstumos

Apaga todas as luzes da percepção,

Intuição, inspiração,

Razão, intelecto.

Sinto-me assim hoje, apagado de tudo:

Não existo, estou fora de mim,

Nenhum ritmo de balada recoloca-me em mim,

Nenhum som dos poemas acende-me

Os versos do nada, estrofes do vazio. "

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Póstumo.

Nada de imortal, nada de eterno,

Nada de perene, nada de perpétuo.

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A morte é-nos, somos vida e morte,

Somos silêncio e algazarra,

Somos solidão e presença de presentes quimeras...

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{Efêmero, nostalgias, melancolias,

Vazios, náuseas, tristezas,

Falhas, faltas, equívocos...

Habitam-nos...}

Póstumo

É o nada de ventos

Soprando as brisas leve e suave,

Na {in}-sustentável leveza do ser,

Sibilando nos abismos os sons poéticos

Do espaço, as claves versáteis do in-audito,

Há-de re-versar as antíteses da síntese,

Há-de in-versar as teses da antítese,

Para com-preender as melodias da luz

Em cujas interstícios perpassam na maciota...

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Desejo de estar dizendo algo que ultrapasse as letras, des-conhecendo as entrelinhas, além das linhas, onde me encontro em verdade, nada havendo que me liberte das teias que, desde há muito, tomou-me inteiro, não pude desvencilhar-me, entreguei-me por completo... Ordinário mundo, vejo, enxergo dentro dessas miríades que a sensibilidade concebe, gera, pare...

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Con-templamos as esperanças, sonhos,

Desejamos-lhes, são a vida,

Entregamos-nos, doamos-nos,

Afagamos-nos nos braços da entrega.

Seguimos a estrada, alguém, algo

Espera-nos nalguma estação, casebre,

Nalguma choupana, nalguma vendinha,

Esquecida de poeiras,

E se nada, ninguém estiverem esperando

Horizontes, uni-versos estão de braços abertos,

Arredondando os lábios para o ósculo sereno.

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Existe algo superior à Liberdade?

Até o Amor necessita da Liberdade,

A Liberdade escolhe, re-colhe, a-colhe

Quem é o Amor que pulsa no seu corpo, alma,

Qual é a sua Esperança, a que lateja em seu peito,

Melodia do Silêncio,

Ritmo do In-visível,

Qual é o Sonho que lhe corre nas veias,

Qual é a sua Morte, a que está dis-posto a lutar,

Qual é a sua Imortalidade, a por que anseia,

Tremor, temor...

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A bomba do tempo explodindo, aeiou, féretro, feto, preciso de amor, de carinho, de poder entender o porquê desta música agora poder revelar sentimentos outros próximos do que sinto e penso, dos verbos e regências de que servir para conjugar os tempos levados nos alvoreceres e crepúsculos, do que penso em sentir, sinto pensar em mim, dos sentimentos de amor que borbulham de prazer e alegria, felicidade nos âmagos da alma, e tudo o mais se me apresenta difícil, impossível, senão em outras situações ad-versas ao quotidiano das fantasias e quimeras...

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Póstumo.

Quimeras, fantasias, sorrelfas

No alforje, algibeira, mochila

Desejo de ser inteiro,

Vontade de ser tese de antíteses e sínteses,

Volos de ser antíteses de teses sintéticas,

Requer ser inteiro nas contingências

Neuroses, psicoses, escalafobeticismos,

Pitis, mazelas,

Néctar dos deuses,

Prazeres e risos da própria condição

Quê gargalhada esplendorosa!

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Póstumas

São as idéias... pensamentos, ideais, utopias

Que o vento re-colhe, a-colhe, leva consigo

São a sensibilidade, a alma, o espírito

Que re-versam os questionamentos, indagações,

Que de re-vezes de re-flexões tecem com linhas

Trans-versais a solidão de idéias...

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Nada havendo de mais prazeroso senão isto de brincar de nada, de nada dizer com a engenhosidade e arte de seguir o fluxo da consciência, às vezes contrariando em absoluto os princípios da linguagem e estilo eruditos, criando imagens que só com muita intuição se pode in-vestigar o que porventura possa significar, se é que signifiquem alguma coisa, mas que dizem!...

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Póstumas

São a percepção, intuição, imaginação

Que fecundam e febundam os volos...

Modos de olhar o mundo,

Os céus estrelados lá no alto,

A magnífica tensão do espírito,

O impulso de verdade.

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Postumas

As palavras seguindo o fluxo de algumas emoções

Que se mostram leves,

De uma leveza sem frios

Nem invernos

Que a(s) cubra(m) de desejos de poesias,

Flores que a(s) ornamente(m),

Dando-lhes um caráter ingênuo e inocente,

E toda a busca fosse primeiro entender

Esta imagem que se me apresentou ao espírito,

E, ouvindo música sendo executada e interpretada, cantarolada

Por um vocalista,

Podendo imaginar os seus gestos e atitudes

Em dança com os desejos e vontades

Que habitam o íntimo,

E só a liberdade irá tornar possível o encontro e o desencontro,

Outro passo distante do longínquo imaginado...

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E diz Machado de Assis:

"Há homens que já nascem póstumos."

#riodejaneiro, 20 de fevereiro de 2020@