#AUTO DO NONENSE EM CONTRA-DICÇÕES# GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto: PROSA

O ensejo que deve se "Vestir de Vida" não pode se esquecer de que, embora tantas marcas de espinhos, o sangue escorrendo na face oculta, a tiara deverá ter as belas flores do campo, perfume inominável e indelével ao intelecto, ao olfato, aquele poder de sublimar as mais inconscientes quimeras da loucura e da razão pura.

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E, à medida que a existência corre, torna-se mais oca, mais desenxabida, mais tola... misturada às cositas das moléstias psíquícas, apreende-se as sinuosidades da alma na sua quimera de conquistar o subterrâneo do espírito, de modo ininteligível de tão perfeito a abrir as asas voltadas para outros horizontes além das contingências e dos nadas. ‘É como se eu estivesse descendo uma montanha, pensando que a galgava. Exatamente isso. Perante a opinião pública, eu subia, mas, na verdade, afundava, diante de meu ponto vista, descia os degraus do vazio que habita o abismo... E agora cheguei ao fim – a sepultura me espera. Perquiro-me: vou consenti-la "Vestido de Nada" ou "Vestido de Sublime. A espera constante da morte não só não envenena a vida, mas lhe empresta firmeza e claridade. Tomou-me sorrateiramente paranóia indescritível da morte, suspiro menor ou maior era sinal de que estava próxima, só estava esperando o con-sentimento de mim, deixando-me a coragem de percuciar inda mais os interditos da alma, assim que me livrei dela, mas isto só após a consciência do que estou dizendo com todas as palavras no riste sonoro da língua.

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Contra-dicção...

Dialética....

Nonsense....

Quiçá,

Emprestando-lhe

Firmeza e claridade,

Re-vista ec-sistir

Mais intensamente,

Bastar-me-ia recordar o que fora eu,

Meses atrás...

E o que sou neste instante-limite,

Lembrar com que regularidade

Descera a montanha,

para que aniquilasse toda a possibilidade

de esperança.

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Se não erguesse os dedos, fizesse um gesto, estrangularia a verdade. Diria: “O jarro quebrado, quadro desbotado, pintura obscurecida, pobre trinco...” Possível fosse nota de violão, constituindo qualquer som, não música para mostrar o barulho final destas palavras, a algazarra, as zaragalhadas, zaragatas, vozes estrídulas com a simplicíssima questão da poetisa que mirou as estrelas e acabou atingindo os "its" das coisas. Creio que seria capaz de revelar o como as coisas tremelam, as mãos tremelicam. Com o Grammy seria celebrizado.

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Flor de desejos e rosas de sonhos...

A auscultação, as perguntas que exigem res-postas

formuladas de antemão

per-formadas às revezes

de sentimentos ora perpassam-me o íntimo,

e, ao que parece,

desnecessárias,

a expressão significativa, que sugere o seguinte:

haveria de compadecer-me de mim;

ora roçagam-me

a pele e os poucos pelos que habitam as pernas ambas,

o ventinho da corrida nada de olímpica lega o supremo

idílio das sensações,

e, no sentido-sendo das coisas corriqueiras,

superamente sine qua non para

o bom juízo de obtusas ciências

do inconsciente, do que habita o que lhe vai além,

que abre as vistas para a neblina

que cobre a lua em noites desvairadas de

cannabis e vodka de péssima qualidade.

#riodejaneiro, 28 de janeiro de 2020#