#AFORISMO 210/ETERNOS, ?MAS ATÉ QUANDO.# - GRAÇA FONTIS: PINTURA/Manoel Ferreira Neto: AFORISMO

Completo silêncio. Na malícia das coisas. Na algazarra das falas e vozes. Nas ideologias da consciência e da liberdade. Nos interesses de bem-estar, prazer, puro deleite. Nas ironias do cinismo aberto, respeitem a mofa! Nos sarcasmos das ironias, dignifiquem a liberdade! Nas sátiras dos sarcasmos, vangloriem a dignidade, a honradez! Silencio dentro do silêncio as palavras, dentro do silêncio silencio os verbos...

Os ponteiros do relógio suspensos na parede inertes, o vento silvando, a cadela farejando o perfume da coberta da cama, o jornal sobre a mesa, uma cadeira estrangeira. Antepassados ouvem o clamor de vozes e estabelecem um diálogo, ouve-se-lhes silvos. Antepassados e descendentes se tocam, se apalpam pelos seus contrários, dialécticas, nonsenses, compreendem-se e se justificam. Visão de um antepassado se dirigindo do fundo da eternidade, re-colhe imagens nesta travessia, dos panoramas e paisagens, e se projectando diante de si mesma, alargando-se no tempo e se autojustificando existencialmente, ora no imperfeito, ora no futuro do pretérito numa alternância que revela a equivalência estilística de um tempo para o outro. Pros-pectivas de sonhos, utopias.

Houvesse única voz neste instante de completo silêncio se manifestando, de imediato perquirindo quem seria eu na hora da morte, ouvindo a contra voz, olhos faiscando de brilhos, e neles as fagulhas de sarcasmo, sátira, por perquirição tão des-cabida, se na hora da morte, seria o início do nada, projectando-se aos in-fin-tivos verbos do infinito, nada mais seria, a contingência esvaeceu-se. Os pensamentos nascem por trás de mim, como uma vertigem, sinto-os nascer atrás de minha cabeça... se eu ceder, virão para a frente, aqui entre os meus olhos - o pensamento cresce, cresce, e ei-lo, imenso, enchendo-me por inteiro e renovando minha existência.

E vem surgindo um som, uma voz, sussurra, murmura, um grito altissonante: "Faltam-me o som, o ritmo, a melodia, o acorde... Falta-me a música neste instante de silêncio, falta-me a ópera. O grito esplende-se, ecoa, e passando por entre montanha assobia. Levantam a cabeça e olham ao redor o que deseja criar novos mitos e o que se satisfaz com os antigos, o que ama no homem sua morte, o que ama no homem sua vida, o humanista alegre, que tem uma coisa hilária para dizer, o humanista deprimido, que são encontrados sobretudo nos velórios.

Revérberos semelhantes de uma mesma imagem. Levanto-me da cadeira, dirijo-me ao parapeito da amurada da varanda, vejo um lance do mar ao longe, o tempo virou, nublou-se, venta um pouco, cão late, barulho de carro, de motocicleta, vozes de transeuntes. Sorrio. Acendo um cigarro, trago, expilo a fumaça. É culpa minha se a cerveja no copo sobre a mesa está morna, se há manchas escuras no espelho, se sou demais, se o mais digno de meus sofrimentos, mais honradas de minhas dores, os mais secos se arrastam e se entorpecem, com excesso de carne e a pele muito larga ao mesmo tempo, com grandes olhos úmidos e comovedores? Faltava-me o som do silêncio: o que de mim  seria, fora, sem ritmos, melodias, acordes, careceu-me a ópera. Sigo deslizando entre as antíteses, sem me embaraçar.

Silêncio. Sons. Palavras. A eternidade é feita de instantes (Eternos, ?mas até quando), a água que corre já viu a valeta da rua. O rio-tempo fluindo nos instantes posteriores.

(**RIO DE JANEIRO**, 25 DE SETEMBRO DE 2017)