**DORMIMOS O QUE É VERNÁCULO** - Manoel Ferreira

Ventos desérticos, tempestade de areia

Oásis olvidados no tempo.

Qualquer coisa que não Vernáculo

Qualquer coisa que não Sonho

Qualquer coisa que não Vida.

Dormimos o que é Vernáculo.

E o sonho,

Inda que, enfim, em toques o construamos,

Ouvimo-lo alhures.

A linguagem do silêncio povoava-lhe o amor,

À busca de um sentido.

Descobertas. Loucuras.

E delírios desconhecidos.

Divina dedicação da vida com o místico,

E do místico com o exótico,

E do exótico com o erotismo apaixonado dos loucos.

Pérfida,

A dissimulação ensina serpentes

Cujo mergulho cessa obséquios.

Retiradas ambições convergem discrições

Cujo medo amortecem convivências.

Estremecidas vozes

Afrontam artifícios do outro.

Prosa metalinguística do além

Cujas dimensões do in-audito estilizam

Razões in-versas, re-versas da solidão

Dis-persas no liames do silêncio

E silvestre das margens das veredas

Que re-velam à distância

O sol da meia-noite

Cujos raios iluminam morros e colinas.

Ainda que eu fale as línguas dos homens e dos anjos, se não tiver amor, serei como o bronze que soa, ou como o címbalo que retine.

Ainda que eu tenha o dom de profetizar e conheça todos os mistérios e toda a ciência; ainda que eu tenha tamanha fé ao ponto de transportar montes, se não tiver amor, nada serei.

O mundo é profundo, e mais profundo do que jamais julgou o dia. Nem tudo pode faltar perante o dia. Mas chega o dia.

Ô! Céu desenrolado sobre si, céu casto e inflamado! Ô! Felicidade antecedente à saída do sol! Chega o dia.

Manoel Ferreira Neto

(*RIO DE JANEIRO*, 24 de outubro de 2016)