#LIMIAR DAS ORIGENS# GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto: PROSA
À janela do meu vazio, eu. Nítido nulo horizonte
linear. Imperceptível une-se ao azul do céu, in-fin-itude ab-soluta
in-eks-sistente, na linha in-eks-sistente da separação que os une, da união que
os separa. A vida toda está aí. Os meus olhos passam por tudo, mortos que falam
ainda, escrevem suas memórias póstumas, vozes nítidas e absurdas no ar, imóveis
instantes de outrora... Penso as dores no instante da feitura da consciência -
sou alegria estonteante, estou-me distanciando da vigília. À varanda de minhas
fantasias, quimeras, deitado numa rede, as rosas no jardim des-abrochando
viçosas e ternas, manhã de novo dia, estendendo-me além das metafísicas da
esperança e da fé, tentando encontrar um lugar no auspício de uma montanha,
olhando o panorama do mundo, os olhos perdiam-se na frincha das folhas de um
flamboyant do outro lado da rua, o in-finito se mostrando inteiro, nítido nulo
o horizonte e já frio, um deus crescia dentro de mim.
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Estava só, tão cheio de meu nada. No ponto nulo que
separava a vigília que se esgotara e a que re-nascia... Mas agora, à distância
destes anos, ou à distância nula da morte, agora tudo se amassa em encantamento
ou em indiferença ou em absurdo - agora a rua está deserta.
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...A não ser que re-torne para plantar na terra a
semente que gerei... Meus sonhos são tão poucos, os meus sonhos. Minha alegria
é tão pouca, a minha alegria. Tão pouco é o meu prazer. Não sou mais que uma
combinação incerta de dúvidas e certezas, de acasos e encontros, de amor e de
ódio, de encontros e de des-encontros. Em busca de um momento, em busca de uma
flor, hei-de fazer-me verbo como se fosse palavra, dar sentido, ser esperança
de encontro, colher a mensagem que a primavera deixou. Ombros frágeis são os
meus para adormecer no tempo a graça da Criação de Deus. Eis o homem!... Eis
Deus!... Eis-me in-verso, eis-me re-verso, eis-me ad-verso para tecer o verso
verdadeiro.
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... A não ser que busque a semente que pensei
plantar e a guardei, dizendo que não era inda o tempo de os frutos nascerem, era
preciso esperar o tempo. Quem sabe?!... Uma vez dissolvidas as tensões e livre
a alma de suas angústias, depressões, fracassos, remorsos e culpas, pode-se
usar tudo o que existe na literatura para mantê-la livre, e talvez até uma
forma abreviada de psicanálise, na poesia para conservá-la sensível, e talvez
até uma forma sinestesiada de movimentos da memória. Cada alma desesperada
possui um útero de esperança que está pronto a lutar pela realização dos
desejos e sonhos, pela sobrevivência e imortalidade...
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Só eu e a luz do dia, só eu e os raios
incandescentes do sol. Uma alegria nula. Indício fala no limiar das origens.
Fulcro, certeza fora de mim, por mim escolhida, mas ec-sistindo na realidade,
conferido com ela, ordenando-a, fixa e apesar de tudo mutável, limite máximo da
minha direção, do meu impulso cego e absurdo.
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Acendo outro cigarro. Trago a fumaça à revelia do
que me trans-cende dos sentimentos de tempo e verbo de ser, expilo-a ao
deus-dará de todas as con-tingências, recupero o lince de meus olhares à
distância que vêem miríades de imagens que ensaiam as perspectivas da
plen-itude branca da vida, iluminando-a de desejos e vontades do verdadeiro
verso do espírito do eterno. Tomo um gole de vinho, sinto-lhe o sabor, um
brinde às imperfeições que luzem as perfeições de alhures.
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Alguém, à janela de suas verdades insofismáveis,
sabe a minha linguagem final, a que aflora num susto a aparição do silêncio, a
que sagra e a-nuncia os fachos de enigmas.
#riodejaneiro#, 31 de julho de 2019#
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