DA CATÁRSIS À CONSCIÊNCIA - COMENTÁRIO SOBRE O POEMA DE Priscila Elizabeth /**O SOFRIMENTO DA ROSA**/

Os olhos comem o poema da Amiga Priscila Elizabeth. As rosas despetalam-se, vivem os seus esplendores, desfrutam da beleza, murcham. O poema é puramente catártico. Com o afastamento da mãe da autora, ela mergulha no mais íntimo, buscando-se, desejando-se, querendo-se, não para a sobrevivência, mas para a sua consciência do que este afastamento significou em sua vida. Priscila Elizabeth in-vestiga´-se à luz da rosa. Todo o esplendor da rosa esvaeceu-se, murchou. Aquele mundo vivido de Priscila de alegria, contentamento, vaidades, alguns sonhos tão queridos, alimentava-os com tanto carinho, esvaeceram-se. Instante-limite. Tão jovem e escrever um poema tão verdadeiro, revela seus sofrimentos e dores a si própria, com dignidade, com honra, enfrenta-se, vê-se no espelho. Para uma jovem como Priscila com um nível de consciência assim, encontrado no seu poema, escreve-o consciente, é só mesmo tendo o dom e o talento das letras. Quando ela diz não sentia mais a presença da esperança, começa a ver à frente, a vida se lhe revela. O poema termina: "Todas as minhas tentativas são vãs/E desesperadas". significa que está consciente da ausência que faz a mãe, como ela se sente, como irá seguir sua vida, a consciência joga-lhe adiante, mostra a vida. Com este estilo e linguagem, para revelar um instante-limite, só com dom e talento. As palavras estão nos seus devidos lugares, nenhuma cai mal num verso. O que posso lhe dizer, Priscila? Disse-o ontem mesmo quando nos conhecemos no restaurante do Robson: "Continue escrevendo. Não jogue fora este dom. Você colherá os seus frutos. Um grande abraço!!!

O SOFRIMENTO DA ROSA

Hoje uma rosa chorou.

Hoje uma rosa se despedaçou.

O dia amanheceu sem cor,

E a rosa sem amor.

A rosa estava sem vida.

Não parecia a mesma bela flor...

Estava murcha.

Mas como manter-se viva sem amor?

Pobrezinha da rosa...

Nenhuma gota de orvalho caiu.

A rosa invejava as margaridas,

O beija-flor partiu.

As margaridas, sempre tão decididas,

Não pareciam tristes

Nem sofridas.

Mas a rosa era.

Quem diria

Que a uma rosa, outrora tão bonita,

Agora beleza não restaria.

A rosa era eu.

Porque parte de mim partira

Minha mãe nos abandonara.

Eu chorava

Que me restara?

Que sobrou da rosa?

Apenas os espinhos.

Apenas a dor

Não havia mais caminhos.

A rosa estava ferida

Eu também

A cicatriz não sumira.

Quando é que, eu e a rosa, ficaremos bem?

Será que morreremos antes?

Ou renovaremos nossas forças?

Tentava enxergar à diante,

Mas não havia esperanças.

Onde estás, mãe?

Por onde andas?

Volta pra gente... Por que nos abandonas?

Todas as minhas tentativas são vãs

E desesperadas.

Priscila Elizabeth