#SILHUETAS DE IDEAIS NOS BRAÇOS DO TEMPO# GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto: AFORISMO

Encurto o canto nessa subjetividade estéril...

Re-duzo os cânticos nessa sensibilidade impotente...

Embainho de ritmos e melodias as inspirações, intuições,

Devo sair pela porta da varanda,

Por lá, o sustenido das levianas idéias

Amplia a voz das ruminâncias dos medos e fugas,

Silhuetas de ideais nos braços do tempo sendo

Som a ninar os sonos nos sonhos que se fazem solitários,

A gaita continua a música o gaiteiro toca...

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Qual a razão de eu ser assim tão obscuro? Que justificativa houvesse de ser para estirpe tão con-sumida nas trevas dos pensamentos, das perquirições sobre o sem-respostas? - daí tirar deleite e volúpia? Seria que não haja concebido a luz que iluminará os passos, inda não haja desejado e querido ver com transparência as coisas obscuras em mim dentro, saber os segredos e mistérios de minha inconsciência, enigmas da alma? Ou ainda seria que não houvesse lenda ou causo destituído de senso que me impedisse de postar-me diante das circunstâncias e dizer o que penso e sinto pianinho, pianinho, como se tem costume dizer, houvesse algo mais alto que os monumentos erguidos à verdade....?

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Ando às cegas,

capengando no escuro,

usando bengala nas sombras,

boné para cobrir o teto de minha cabeça,

calvície mais que exposta a leste e oeste,

óculos escuros ao estilo James Dean,

no sol escaldante;

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Ando claudicando passos,

mãos postas, cabeça baixa

observando as pedras da rua,

a poeira que cobre as calçadas,

um modo de evitar tropeções e quedas, o progresso e o desenvolvimento não chegaram inda neste buraco de mundo em que resido, e nunca chegarão, pois que os únicos valores que tem são os do passado, contra todos os meus desejos e vontades, observando o movimento das pernas, nem das trevas retiro um drama sério, tragédia pujante.

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Ando me arrastando no esquecimento

de aceitar e compor, avaliar o frio vespertino na orla marítima, ver a cor,

ver o silêncio, outra palavra que goteja,

palavra esperada na dúvida e no cacto,

metáfora de balada de lavadeira ao pé da fonte,

no Rio dos Velhas,

salmos, caravanas nostálgicas desbravando as vias

onde esporas tinem e calcam a mais fina grama

e a idéia mais fina corrige o oblíquo pelo aéreo,

o obtuso à feição de pera mágica...

As mãos sabem a cor da cor,

múltiplo verde-róseo em duas gerações,

e com ela veste o nu e o invisível do visível,

tudo tem cor em poder de encantação,

mas não é verdade que o branco e preto

encanta por refletir as origens e o pó

das demolições de todas as coisas,

no muro nu...?

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Refugio-me em versos vagos,

estrofes vazias de sentidos e linguagem,

poemas esvaziados de sabor do vinho

em palavras in-versas de sentido e ritmo,

em razões re-versas de musicalidade e enredos,

que se quebram nas lamúrias,

re-clamações e rogos,

que se dobram nas penitências e arrependimentos,

suplícios e cochichos,

choramingos e sussurros,

que estão aquém das liberdades,

da arte de amar, dos segredos do caminho,

na viagem de todos os sonhos,

além das transcendências e metafísicas,

metáforas e contingências aquém de ventos anunciando,

de tempos envelando a visão do bosque na ilha,

nas gulas íntimas que estão aquém da fome,

das ausências e querências,

das faltas e saudades,

por todo o sempre e antes do nunca

a sede da cólera, os prazeres criaram raízes,

o retrato não me dá res-postas,

fita-me e se con-templa nos meus olhos nublados,

em tudo será pelo contrário meu fado extra-ordinário,

minha polka ultra-inédita,

performado o vale sinistro onde não mais haverá

solicitude, onde não mais haverá algemas e correntes,

a vaca Comprida dará leite no curral vazio

para o menino de coqueluche...

Não me envie correspondência

dizendo que leite com conhaque é

santo remédio para esta doença....

Senão se selo gravado em plano dionisíaco,

a desdobrar-se, tal fogo enigmático e sinistro,

incerto, mostrando o ser deserto,

nutre-se das chamas do próprio nada....

#riodejaneiro#, 29 de julho de 2019#