O OUTRO DO OUTRO☃️# GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira: AFORISMO

Epígrafe:

Ser é cerimoniar o "o outro do outro", prestar-lhe uma ode, um tributo, um epitáfio..."(Manoel Ferreira Neto)

***

Contra-luz de utopias e visões do nada,

- luz de quimeras da liberdade -,

con-versar ausências e faltas do

ser, onde a linguagem, onde o estilo?

onde a vontade de Arte?

algazarras presentes e fortes do

mesmo, trivialidades incomuns,

triviais inéditos,

onde a ousadia?, onde a audácia,

onde o desejo da face no espelho do tempo?

elencar de pretéritos as sombras, baldios,

quiçá o gesto perene e esplendoroso do orgulho

ornamente, ilustre as justificativas dos equívocos

enforme as teias de tripúdios para esconder o "eu",

performe os trambiques do pôquer de hipocrisias, farsas,

arrebique os complexos, manias, vícios, mazelas,

contudo, a imagem permanece re-fletindo o mesmo,

mudar de pers-pectivas e ângulos o espelho

de nada adianta, resolve, amenize, anestesie

Ermas as idéias de outros portos,

de onde con-templar a visão do crepúsculo do mar à distância,

por onde palmilhar as pedras e calçadinhas da rua,

memorizando sentimentos, emoções, vistas disso ou daquilo

que me surpreendem, deixam-me em suspenso,

deixam-me em clima de erupção,

na madrugada, que é a concepção da manhã,

desde a concepção, à meia-noite,

seis horas para a gestação

e a luz,

num rádio portátil ouvir canções leves, suaves, clássicos

românticos, nostálgicos, melancólicos, saudosos,

tomando numa taça de cristal Campari,

tempos passam, o que explica a solidão amar a

ausência, falha, falta do "eu?

o que esclarece o silêncio amar os

sons que ele emite?

Nada.

Porém, tempo de despedida, aceno de mão categórico,

há outros caminhos,

há outros portais,

há outras trilhas,

aos sendeiros, os seus passos,

as suas estradas,

aos peregrinos, as suas areias, sóis,

aos viandantes, os lemas, rituais...

Re-colher e a-colher vozes que emitem palavras sonorizadas

de verdades íntimas, sem intenções de explicação, justificativa,

sem pejos, sem vergonhas, sem medo da imagem no espelho,

quiçá isto fundamente

as pre-fundas de insolências e irreverências,

prepotências e polêmicas,

venha com todas as regências e concordâncias

e inscreva em mármore branco

o seu epitáfio,

"sou a quem é

doado livremente

con-sentir ou recusar

solenemente se a

imagem res-ponde ao

sou de quem sou,

a ninguém mais..."

***

Infelizmente, afianço que o

ESPÍRITO MALIGNO não me abandonou

instante único, aquele para o suspiro profundo, dizendo que o

outro do inferno é o inferno do outro, ria, ria, ria, amenizei as

chamas do fogo na lareira, talvez uma dádiva da humildade,

e se fora ela a rir destas palavras eivadas de tanto sarcasmo,

ironia, cinismo, a escolha deste testemunho de mão acenando

confere às intenções da eminentíssima "humildade",

referindo-se

ao ridículo da frase, a humildade do outro é o outro da

humildade, muito simples, perfeitamente legível e inteligível, é

que inda não atinaram com a verdade de haver sendo, desde

tempos imemoriais, sátira, galhofa neste dizer

"... a humildade do outro é o outro da humildade...",

razão de rir e gargalhar a

todos os ermos re-versos e in-versos;

fica o recado para muita

sensibilidade e senso antes de algo

dizer no tangente a estas

palavras, cinismos, hipocrisias, ironias,

sarcasmos, sátiras

residem nelas trafulhas,

trambiques,

tramóias de linguagem e

estilo,

para todos e para ninguém...

Meigas palavras, finas-e-meigas palavras, elaboradas na

ausência perfeita, fria, lunar, brilho aos serafins e cristais...

quem é toda luz,

toda branca,

que dita nalgum tempo

seria auto-escárnio,

mas continua sendo motivo de

orgulho e superioridade.

Quem tem auréola?

Quem a tem

cuida logo de re-parti-la.

E, se pensa, melhor faz?

Oh, não!... quê despautério sem princípios e origens!

Embaralhar as cartas, mudar-lhes os lugares, sarapalhar-lhes

os naipes, seriam estas as intenções a trazerem-me de um

repouso à beira do nada, sentindo-lhe os perfumes a amainarem-me

os animus e anima, efetivamente as exaustões...

safar-me às críticas,

aos tributos às arrogâncias,

às odes às insolencias,

aos epitáfios às lisonjas

Nada... Nada de entre-erros, imprevista verdade,

nada de verso, consciência profunda,

erudição de princípios, quimeras,

o nada preenchendo o tudo de nadices...

***

Irre... Dir-se-ia, então, ser este "dis-curso-de-nada"

o sendo-de-ouro,

assim

curvado aos dogmas e preceitos, preconceitos e lemas,

à ausência das cores diversas elaboradas na perfeita alvura,

mister criar de novo,

re-inventar as mais severas inscrições,

ensinamentos e modelos mais finos de

a grande flor brotar da água - nenúfar,

a faminta inquietação, articulando o mundo

com seu espelho mágico, com seu mistério,

o poeta sempre hermético e complicado,

agrilhoado aos museus dos séculos e milênios,

liberta-se da jaula e seu quadrado,

ser humilde a valentia,

há veludo nos ursos,

há velos nas ovelhas,

há pelos nas cadelas,

a despedida com seu rosto sério,

elo, uma afeição surda, um passado,

perfume nativo das coisas e seu arpejo...

A discreta forma verde, entre formas

imagine ser pensado pela erva que pensa,

imagine o passarinho com sua donzela,

imagine o espelho mágico com a sua imagem

refletida oblíqua, obtusa,

unindo e separando os crepúsculos,

à sua luz consumam as bodas

e o mundo em que se esvaem.

***

De um fluir de essências

as fontes em si mesmas eram nostálgicas

emanações de infância e futuro,

poesia antes da luz e depois dela,

onde o amor se completa,

despojado da cinza dos contatos.

****

Se, nestas instâncias e estâncias de palavras e idéias,

desejando de-monstrar o testemunho deste aceno,

cerimônia do efêmero, enquanto dure,

em nada se fundamenta, nada há que se lhe conceitue,

nada-de-cerimônia,

nada-de-adeus,

nunca se pode avaliar a

omnipresença do espírito

e de seu zelo,

melodia cantada, melodia falada...

jamais é con-sentindo in-vestigar a

omnisciência das letras apagadas,

ciências ocultas,

E se inda

não fora capaz de entender, compreender a intenção

era nada dizer, não acenar a mão, não dizer adeus,

nem a passagem lenta e comedida, com as suas paragens,

até consumar-se o que é inevitável,

paixão que canta no conjunto sinfônico da música,

realizar através de uma des-concertante pluralidade de pretensões

e desejos uma vontade, dirigir a um fim ainda desconhecido e,

de repente,

a corrente precipitar-se em toda a sua amplitude

nas profundezas, com um prazer demoníaco nos abismos

e na quebra das ondas...

***

Ah... tudo que falo,

minto ou bebo

e o mais que se oculta no hímen do tempo,

nas pregas do sono, guimbas de cigarro,

lâminas de luz perpassando os pingos de chuva,

confissões exaustas, canção balbuciada,

náusea matinal

De onde se sente com eficácia

certa porção de silêncio, traças e poeira

que de longe em longe se remove... e insiste

certo olhar, mais sério, não ardente,

que pousa nas coisas e elas com-preendem,

do calmo, da floresta partida vieram o silêncio, traças e poeiras,

que conciliei, reuni e aderi,

montes de música, valsas e murmúrios

do medo imemorial de deflagar a própria morte, morte falsa

Em hora espessa

de sono a poeira profusa salta,

sarcástica, irredutível, ignóbeis resignações,

olhar surpreso e temeroso a forma escura,

sentir o lamento do vento cessa

Um piano, ante o poético sentido da palavra,

e tudo que deixam mudanças,

tudo que é morte de piano e o faz enigmático

resta à esperança na insônia o lugar de sombra

onde impera o amanhecer

Sozinho esquece-me ser

palavras ditas antes com voz firme

estas partes secretas no tempo,

pensamentos maduramente pensados,

atos que atrás de si deixaram situações,

estou escuro, estou incolumemente noturno,

estou vazio, minhas medidas partiram-se

e a sombra do sofá-cama

não me enche de súplicas, rogos e lamentos.

#RIO DE JANEIRO, 03 DE MAIO DE 2020, 02;27 a.m.#