#AFORISMO 788/ VOZ DA PRÓPRIA TERRA... PALAVREADO DES-ENFREADO# / GRAÇA FONTIS: PINTURA/Manoel Ferreira Neto: AFORISMO
Verbo do não valor de ser...
Coração recluso... sossego...
âmago do mundo...
mar claro com ondulação leve dos morros,
barcos escuros de habitação...
os mastros que seguram os barcos...
neste caso uma viga de ramos de árvores...
Sou do verbo o vazio de ser...
sossego profundo...
silêncio equiparado ao do espaço universal...
de astros rodando pelo espaço oco...
ao do espaço sideral...
atrás dos planetas e constelações,
de silêncios rodeados, circundados...
etéreo éter do eterno.
Nuvens, libertam-se rastilhos de neve...
que devastam...
em vale...
a última altivez das coisas...
Ser do verbo do nulo sou...
frágil recordação de um instante
jamais abrangido pelas sensações,
de uma veracidade somente memória...
sem tempo...
Ser de postergar o que há-de ser futuro
À luz disfarçada da verdade,
Protelar as idéias que germinaram, originaram
O bem preceder o mal,
Antes seja aconselhável o cão por inteiro
Ao apenas-mente a cauda
Odor real do enigma passado na hora,
inúmeras vezes chamado com nostalgia...
sou o vácuo do verbo ser e verbo do zero de ser...
com nostalgia,
sou o buraco negro da defecção genitiva do verbo
e verbo do obtuso de pretéritos e alvoreceres póstumos
Com uma estrela branca...
portanto, ofusca, não cintilante...
aos pés e ao lado...
E uma meia lua vermelha...
que só pode estar a receber reflexo de algo...
contrário à sua natureza... e ao alto.... trouxe á tona...
enfim entre os astros...,
meigo e belo...
acasalado ao absoluto dos seus momentos-baliza,
regressado à in-provável candura que desconhece em si......
Um ser que se sente angustiado e se menospreza...
e que acabou por trazer a si mesmo a candura que ele possui...
mas que com sua humildade, ou não, diz não reconhecer...
mas que com sua vaidade, ou não, vocifera não con-sentir...
mas que com seu orgulho, ou não, delibera suas paixões...
Imagem que ilustra os caminhos tortuosos deste pobre ser,
onde estão patentes várias cores.... local de sossego.. e do odor do
passado....
O homem foi "lançado" pelo próprio Ser na Verdade do Ser, a
fim de que, ec-sistindo nesse lançamento, guarde a Verdade do Ser; a fim de
que, na luz do Ser, o ente apareça como o ente que é.
Neblina do eterno, orvalho de flores salpicado do alvorecer de neblina,
espiritualidade do ser de tempos, a esperança é dimensão da vida do amor que
bebe na fonte do paraíso a felicidade dogmática do Amor-Eterno.
Monotonia rítmica com que as coisas se sucedem e no risível desfecho que
elas têm... As coisas acontecem sem-mais-nem-pra-quê. Misto de idealismo,
realidade: realidade física e realidade moral cristalizam-se. O ato de sofrer
que tanto ad-verte se cristaliza, encanta. O ato de doer as trafulhas, os
manque-d´êtres, as mazelas e pitis que tanto re-vertem as razões e comércios
mostra a língua de duas pontas, quem já confessara, declarara as suas próprias
viperinidades como todos fazem com a vida alheia por todos os re-cantos da
cidade, deixando em cada esquina as in-vertidas de "outrens", uma
autofofoca?
O mundo antigo torna-se em imagens, sensações, cheiros, sons, e reponta
aqui de um modo não muito lógico, transforma-se numa sombra que acompanha,
refletindo a vida, ai, não segue uma direção, mas uma entrega, re-flito pela
consciência intelectual, evoco um abismo de melancolia, de um abismo de
cepticismo. Ouço-os de novo, cânticos anônimos que sobem das regas algures,
nenhures, alhures, em parte alguma, como voz da própria terra, sussurros e
murmúrios de suas cavernas, buracos e grutas, como lamúrias de suas próprias
entranhas rasas e profundas, como ruminação da ampl-itude da memória, eu as
revejo a essas luas enormes na ascensão majestosa e uma noite quente de Verão,
eu os sinto ainda a esses aromas no vento, e que aspiro ainda de narinas
dilatadas para que a sua realidade entre em mim e seja real, que os possa
sentir e deliciar-me com eles.
Alfim, quem não está diante de homem cindido em dois que tenta soldar as
duas metades; do leite ao caldo de pimenta, ao ácido crítico andam as idéias,
pensamentos sobre o devir?
Isto sem interferir na estrutura, imagens, idéias, utopias, a partir de
ouvi-las dizerem as verdades, e eis a razão de, enquanto re-flito, penso, ouvir
músicas; sei despertam sentimentos e emoções profundos, mesmo não os
conhecendo, a preeminência do intelecto interfere.
Cântico composto na solidão de ruas boêmias, cantadores tropeçando nas
pedras, nos buracos das calçadas, no silêncio de estrelas, da lua, das alamedas
desertas, pirilampeando a escuridão, o breu de terrenos baldios.
Aquém imaginações, prolusão avessa, repercussões longínquas no ultra do
tempo, ditando distantes sonsices, soletrando longínquas sem-noções, galhofas
submersas em prantos, plangeres de nostalgia, quesito do eterno, re-quisito da
náusea que precede o vazio.
Sensibilidades esparramam-se, no frêmito âmago de minha entidade,
cerzindo de pequeníssimas númens, ideados no simulacro denso, enredado da
obscuridade, circunspecto, pelo corisco de resplendor confinante, a vidraça do
período de bambinelas de cerda, a cara sentimental da evo, evitando o
manancial, a luminosidade cintilante da existência, báratros exauridos de
ventosidades sobrevindas das perspicazes ignotas, enjeitando o pélago do
firmamento, entre serranias desprovidas de zunidos da insignificância em
absoluta deleitação por aliciar o perpétuo vidente, pelo fulgor lunar, fojos
recônditos à soalheira de labirinto inabitável, desvendo as rebos que lhes
resguardem o intróito, declarando o espiritual de locuções declamadas à graça
de destinos.
Aos Calígulas de meu tempo, esgoelo, esgoelo ao custo das milhares
humanidades concebidas, geradas, sob a beleza, sofrimento e bravura de
Madalena. Mas entre a imperatriz, a freira e a Prostituta, fico mesmo com a
salvação imaculada da Prostituta.
(#RIO DE JANEIRO**, 27 DE MAIO DE 2018),
Comentários
Postar um comentário