PSICANÁLISE DO RELÓGIO E AMPULHETA# GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto: POEMA

Credes vós,

Não sabido é-me

Se ímpia ou voluptuosamente,

A partir do instante

Em que se quer provar valores

Tempo é de ir-se embora,

Acredito, porém,

Não se prova valores,

Demonstra-se-lhes no de-curso

Do tempo e circunstâncias,

Ir-se embora antes de patenteá-los

É sinal de que não havia valores

A serem de-monstrados.

O que mais dizer,

Se nada disse,

Digo nada,

Nada mais direi,

Mas como dizer senão

Ser quase impossível versar o pensamento, as idéias,

Vers-ificar as intenções,

Alguma coisa como um impulso para o conhecimento,

Vers-ejar a consciência,

Alguma pequena peça independente de relojoaria que,

Quando dou corda, trabalha bravamente,

Embora questionável seja

Re-versar as idéias, in-versar o pensamento,

Interessante serem sendas de só curvas,

A troca de dedos de prosa torna-se indescritível,

Pensamento torna-se sentimento,

Vice-versa,

Os dedos de prosa tornam-se reflexões,

Vis-à-vis,

Os "causos", quando e se os houverem,

Tornam-se projectos, utopias...

As glórias da vida, encontro do amor, realização da esperança do outro que metamorfoseia os sentimentos; o ser do tempo, primavera de lírios, esplende de miríades dos desejos a a-nunciação do prazer de recitar versos da alma enamorada do sol. Iluminadas as bordas do sonho perspectivas do pleno abrem os horizontes por onde a água solitária movimenta as asas, itinerário do eterno.

Se ainda não possais entender

- embora acredito com-preender possais -

O que é isto de dedos de prosa

Re-versados,

Fazei a psicanálise do inferno

Para atingir a metafísica do in-audito,

Compreendereis,

Sem re-versar os dedos de prosa,

Sem in-versar a prosa de dedos,

A poesia da psicanálise do inferno

Não se revelará,

Sonhos e esperanças são esvaecidos.

Por vezes, no crepúsculo, con-templando o longínquo celeste, sou a quimera do absoluto efêmero do verbo, perscrutando os vestígios do pretérito, e sinto nas prefundas do indizível a a-nunciação do perfeito gerúndio das contingências das querências das estrofes do belo. Sinto-me o prosador de versos da poesia, sou o poeta dos parágrafos da prosa.

Palavras não irão vos convencer, persuadir

A entregar-vos aos dedos de prosa,

Muito menos à prosa de dedos,

À psicanálise do inferno,

A bem da verdade, não tenho esta intenção,

Só vos de-monstrar

Que me submeti a esta psicanálise do inferno,

É nos dedos de prosa que encontro o reduto da alma,

É na prosa de dedos que substancio manque-d´êtres e volos,

Embora saber haverá o tempo

Em que ao reduto da alma será acrescentado

O espírito deste reduto,

Haverei de recorrer à poesia...

O efêmero se torna eterno no instante da inspiração do sentimento de sentir a nonada da travessia do tao-ser para as veredas do krishna, templo do ser-sol; o eterno se torna efêmero no momento da iluminação trans-cendente de com-templar os ocasos do crepúsculo sob a miríade das luzes que templ-oram o tabernáculo da espiritualidade pouco a pouco, passo a passo a vida se evangeliza de semente em semente, a oliveira diviniza o céu de nuvens cristalinas.

#RIODEJANEIRO#, 20 DE FEVEREIRO DE 2019#