#BANQUETE DOS PÁSSAROS# GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto/GRAÇA FONTIS: PROSA POIÉTICA

Epígrafe:

"O que pulsa no outro em mim está pensando, sentindo; o que busco no outro em mim está gemendo. Que é a ec-sistência senão estar exercitando para a vida verdadeira que se vislumbra no sono? O que sangra no outro em mim está ferido, o que abraço no outro em mim está florindo, o que afago no outro em mim está orando, o que toco no outro está desejando a plen-itude da entrega. Que é a luta senão canção de liberdade para a vida verdadeira que se tece na vigília, nas palavras de versos soltos ou amarrados na cauda de uma estrela distante?" (Manoel Ferreira Neto)

Não é erudição sin-cronizada na moldura

A imagem lúdica inversamente sexual,

Reversamente erótica, ad-versamente sensual,

Tepídos re-flexos arranjados nas bordas,

Re-presentação de sinistros pensamentos

Percorrendo re-cônditos sítios da alma,

Contra-luz das idéias que ensaiam as performances,

Perspectivas do solene inferno de metafísicas,

Ainda nada de sinas e sagas

Que só mudam de endereço ao longo das cenas

Luzes fosforescentes no proscênio piscam as palavras,

Respiração,

Inspiração germina origens e fontes

Onde saciar a sede da casa-do-ser,

Onde seivar a fome da margem da alameda,

Não na precipitação humana e sem medidas,

Sombras não assumidas ou mortes

Que as mãos não restituem,

Na noite de vícios é furto de cores,

É florido, invernoso,

Onde a solidão hiberna, a mente não mente

Só... reflete num labiríntico circular,

Da meditação e surdez as vozes perdidas

Entre lâminas e lama,

O tempo, a temperatura, a noite escura,

Não há luar, menos estrelas que saúdam

Apenas a força da conveniência

Na precipitação de ocasos/acasos

Sob olhares de revolta distantes dos sinais

Exteriores da benevolência aos corações

Úmidos e amargos...

O silêncio deserta ritmos de cuidar a língua

Lácia do íntimo da alma, velar-lhe as quimeras,

Labirinto dos sons,

Clava-me o verbo da metáfora,

Sussurros, murmúrios, ruminações,

Entre medos e hesitações da escolha imperfeita

Que perfecciona presenças e outroras...

Ilhas, exílios, bosques, fugas,

Onde/aquando o assustador não são gritos inconsequentes,

Mas o silêncio dos sábios

Nas bordas do abismo viscoso

Que corrompe e atrai

O escrito nas estrelas sensibiliza de chamas calientes

As constelações de por trás da moldura da gravura

Des-clavam notas ceifadas e arranjadas

Noutras melodias que sentimentos e humanidades

Conciliam sorrelfas e fantasias,

Ziguezague de criatividade e ausências...

Que existam cedros a fivelarem-se

Aos bosques amenos em que jogos são cânticos

Perdas são doçuras, suaves perfumes

E fartos sejam o banquete dos pássaros silvestres

E dos poetas no repouso das almas enfastiadas

No tempo que não descansa.

Já não vou à busca da essência – o que me importaria nesse instante, momento-limite, se me re-velasse em toda a sua pureza, sublimidade, onde nenhum diamante poderia cortar-lhes as dimensões sensíveis, como é de sua natureza fazê-lo e realizá-lo? Na pureza e na sublimidade, a minha verdade maior estivesse não apenas inscrita, escrita, mas biblizada na minha contingência, isenta de dogmas, preceitos, fábulas, quem me dera?! Ficaria boquiaberto de tantos êxtases e volúpias? As pupilas se dilatariam em conseqüência de a alma haver-se insuflado, empolado, aberto os seus cofres mais secretos, de as idéias e pensamentos haverem-se re-colhido na caverna do in-ec-sistente, de os instintos haverem-se a-colhido o que há de mistérios na carne e nos verbos que nela se trans-formaram, que con-jugaram instintos e sensações? Quiçá me sentisse pleno, sublime, na alma o frescor de uma manhã de in-verno, na beleza de seus panoramas no descampado, no espírito o voo da águia que desbrava o infinito, descortina o nada de todos os horizontes e uni-versos, des-lumbra os vazios na travessia do espaço ao in-finito, des-venda as solidões que cobrem o silêncio de dúvidas, medos, inseguranças...

Cinzas cristalizadas

Ideais niilizados, idéias fenecidas

Pensamentos nadificados

Desejos nulificados, esperanças destruídas,

Fé esquecida,

Sonhos tergi-versados, adulterados

Nada, nonsense, vazio

Na moldura do tempo que segue a sua trajetória...

Não, não é moldura

Suspensa nas paredes da vida humana.

Apenas parecem.

São alizares miseráveis das janelas,

Sempre fechadas, feito celas.

E dentro delas - o que se vê, o que se enxerga?

O que se ouvem?

Veem-se vazios, nadas

Enxergam-se dores, sofrimentos,

Sussurros, gemidos, uivos, ruminações.

Ouvem-se desolações, desconsolos

Escutam-se angústias, solidões,

Ouvem-se medos, frustrações

Escutam-se tristezas...

Só o coração escuta!

Só a razão ouve!

Não é pintura de artista famoso,

Não são obras-primas de escritores, poetas consagrados.

É a obra homérica

Da sociedade hipócrita, falsa, medíocre e mesquinha,

Da sociedade gananciosa e egoísta,

Da sociedade dos bens materiais,

Dos interesses e ideologias escusos,

Incapaz de lançar o olhar

Além das próprias janelas;

De arejar a alma, além dos próprios quintais de jardins floridos,

Árvores frondosas de frutos deliciosos,

Desejando sempre, e, cada vez, mais,

De espairecer as idéias,

Além dos desejos e vontades dos projetos individuais.

#RIODEJANEIRO#, 02 DE FEVEREIRO DE 2019#