#DESDE O B + A = BA# GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto: PROSA

Epígrafes:

"Quiçá vento louco alude grito de inteira alegria

A conteúdos puros e inteiramente espirituais,

Na imensidão das grandes expectativas,

Visões que multiplicam as compreensões distintas

De olhares propagados no tempo numa ótica perfeita..."(Graça Fontis)

"A escuridão de um universo em plena desova das trevas.

Sem quaisquer quês e porquês

Perdido nas recíprocas falácias..."(Manoel Ferreira Neto)

Se há algo que me não entra no cérebro, a menos que seja acéfalo e não sabia, mesmo que me abra a cabeça a machadada, é a "Retórica". Sinto mui abismático a presença do "espírito malígno" nela. Não adianta qualquer meio de consegui-lo, tudo será em vão, mesmo sendo um gênio a ensinar-me as lições, desde o b+a=ba, com toda a paciência e finesse, alfim a minha inteligência é poucochito abaixo da para a sobrevivência, já acreditam piamente ser mínima, aprendo as coisas quase a machadadas na cuca, não aprendi nem a fechar garrafa térmica pós o uso. Sei lá se se trata de minha natureza ou se alguma resistência latente que tenho, medo de as dimensões sensíveis escafederem-se, tornar-me um poste de cimento armado, um endeusado "em-si", um racionalóide de paletó e gravata.

Diante de tudo o que é perfeito, frente de todas as perfeições dos homens, estamos acostumados - juro por Deus que eu mais que todos os homens de todos os tempos - a omitir a questão do vir a ser e desfrutar sua presença como se aquilo houvesse desabrochado, tivesse brotado magicamente do chão, divinamente das nuvens claras e escuras, nos temporais e chuvinhas finas.

Acredito estejamos os homens sob o efeito de um sentimento mitológico arcaico, sob o {en}-cantamento de uma sensação lendária erudita. Por um triz sentimos que certa manhã um deus, por brincadeira ingênua ou por sarcasmo deliberado, Zeus, era mestre nesta brincadeira, construir morada em blocos imensos, sentimos que somos os seres mais imbecilóides e cretinos do mundo, dignos de risos, sentimos que Zeus ri de nossas imbeciloidias, ou que "subitamente uma alma se encontrou por en-[canto] numa pedra, e agora deseja falar por seu inter-médio", sussurrando-nos ao pé do ouvido e picamos a mula todos eufóricos à cata da sabedoria da pedra.

Escrevendo sobre os autores da atualidade, buscando re-conhecer-lhes os valores com sinceridade, dignidade e honra, posso dizer que são difíceis os caminhos das letras, sente-se com facilidade as angústias, tensões, medos que todos sentem bem profundo, aquela dor profunda que é isto o desejo da imortalidade e as situações não serem nada fáceis. Sinto isto todas as vezes que tomo da pena para escrever crítica sobre obras e autores.

Dentre todas as experiências que já vivi retratando-lhes e às suas obras, pude sentir mais de perto, presente e forte o que é isto divulgar o homem e a obra, o que isto significa para ele. Deve-se ser o mais digno, o mais honrado, o mais virtuoso, para não cair no lago das piranhas, ser boi(vaca) de piranhas, servir aos ideais do outro, a felicidade é que ele mesmo se sirva de seus ideais, faça deles o Pórtico para o Impossível.

Muitíssimo delicado retratar obras alheias, o reconhecer e o confiar carecem sérias in-vestigações. Não o faço aleatoriamente, aprendi a não enfiar a mão em cumbucas neste métier. Fazer das obras e da vida Pórtico para o Impossível requer entrega por inteira, e mesmo assim o imperfeito, a imperfeição residirão neles até a consumação dos tempos.

Outra senda no silvestre do bosque... o sol incide os raios no uno verso do infinito, no ser e não-ser das estrofes do poema de con-templar as nuanças do horizonte, as perspectivas do universo nas pers dos desejos e sonhos da plen-itude da vida, nas pectivas da sensibilidade, do espírito de viver em comunhão com o "vento louco alude grito de inteira alegria/A conteúdos puros e inteiramente espirituais,/Na imensidão das grandes expectativas,/Visões que multiplicam as compreensões distintas/De olhares propagados no tempo numa ótica perfeita..."

Fácil é pensar que o mundo se abre aos meus olhos, quando trato das coisas graves, quando me entrego por inteiro ao mergulho nelas em busca da felicidade, riqueza, a inconcebível grandeza da vida; é quando me sinto perdido, tudo se me afigura criação, tudo se me afigura representação, são elas coisas efêmeras, criei-as unicamente para justificar ou explicar alguma dor ou sofrimento que pululam em mim dentro, nem mesmo indisposto a papagaiar o alfabeto de A a Z, inda assim elenco detalhes que possam dar uma idéia disto de ser nada fácil pensar que o mundo se abre aos meus olhos, as coisas graves corroem-me, deixam-me confuso, sem saber como é que se dará um encontro sério e digno com elas, talvez nunca.

Em verdade, a felicidade, riqueza, a inconcebível grandeza da vida, sinto-as presentes e fortes em mim, quando me entrego às ironias e deboches. Acredito, desacreditando, desacredito, acreditando que são de minhas origens, correm em minhas veias até mais que o próprio sangue. Vivo neles um momento, aprendo neles o que me parece digno de ser aprendido, assimilado, ajudam-me a olhar as coisas do mundo com maior amplitude, com maior vivacidade, é quando entendo e compreendo mais a vida, sinto-lhe o verbo e o espírito, mas antes de tudo é amor que sinto pelo deboche, pela ironia, amor sem cancela e fronteiras.

Este amor ser-me-á retribuído milhares de vezes, se me disponho a ler as suas linhas e entrelinhas, pois que a finura e delicadeza do humor me tocam bem fundo, deixam-me em estado de êxtase e as volúpias todas me tomam, e, como quer que se torne a minha vida, eles passaram a fazer parte, estou não apenas convencido ou persuadido disto, estou em verdade certo, do tecido de meu ser, como uma das fibras mais importantes, no meio das experiências, vivências, no meio das desilusões e alegrias, das incertezas e contentamentos, das dúvidas e felicidades.

Em pensando nestas questões de primordial importância, ainda que de modo sarcástico e irônico, o modo melhor encontrado, não me é dado saber se para não haver-de espremer os miolos, não é tão simples explicar ou res-ponder, artificiar a retórica do B + A = BA simplesmente balela, impossível isto, não tornar complexo a quem deseja compartilhar o questionamento, decido trilhar com esmerada finesse outra senda no silvestre desse bosque íngreme, os seus segredos atraem, contudo, cuidando de con-templar as nuanças do horizonte, as perspectivas do universo em comunhão com o sol que incide os seus raios em todas as coisas, perquirindo os sinistros mistérios e enigmas, mister fazê-lo, deixando sombras em todos os lugares, desde o amanhecer até ao entardecer...

#RIODEJANEIRO#, 28 DE FEVEREIRO DE 2019#