#AFORISMO 589/POÉTICA DO ESPAÇO# - GRAÇA FONTIS: PINTURA/ARTE ILUSTRATIVA/Manoel Ferreira Neto: AFORISMO

Folhas res-pingadas de orvalho à luz do alvorecer res-plendem diá- fanos brilhos, o tempo nas asas do vento glorifica as re-

ve-lações do ser nas re-vezes dos sentimentos, o verbo nas metáforas do sol saúdam as utopias do vir-a-ser, do por vir das quimeras, anátemas do silêncio, nas anamneses das melancolias,

jubilam nas travessias das esperanças os sons agudos e graves, sons do poem, salve as métricas e musicalidade, toda geração tem seus singulares caminhos, mister des-obedecer, rebelar-se, irreverenciar-se, os caminhos dos pampas, dos desertos, dos chapadões.

Ramble tamble.

Quiçá!...

Quem fora res-pondeu com ironia

Aos ventos in-visíveis - haveria algum visível? -

que sopraram as brisas

Ao orvalho noctívago que tocou as folhas,

À neblina do alvorecer que cobriu as montanhas

À neve que intransitou estradas, alamedas,

Becos sem saída, terrenos baldios,

À chuva fina que molhava as telhas do teto,

Canção, balada,

Inspirava a numinância do sol

Cobrir de afagos as letargias do belo e da beleza,

Pro-jectava as miríades de raios místicos/míticos,

Numinando o que inda restava dos desejos, utopias.

Por vezes, no silêncio da madrugada, luzes apagadas, sou a vigília do sono que busca o topo da serra, panorama de esplendida beleza, onde a alma procura o abrigo do uni-verso, onde o espírito vagabundo vagueia nas esperanças do in-audito, onde a in-consciência vadia no tempo dos in-auditos desejos da trans-{parência}, re-colhendo e a-colhendo as dádivas dos mistérios místicos do bem e do mal, do amor e da in-diferença, dos enigmas míticos do verbo e do ser. Não me sendo sentimentos da solidão que a escuridão re-vela, traz ao eidos das utopias do belo, mistifico as luzes que incidem no meio da rua, nas sombras de lápides brancas e negras, as árvores das calçadas criam a sombra, mitifico os raios de sol que incidem nas paredes das casas, dos edifícios públicos. Não me sendo emoções do vazio que o estar re-costado à porta de meu casebre que o pretérito dos tempos em ondas de infinitivo, subjuntivo, gerúndio - não deveria ser "gerúndivo" para rimar? -, particípio traz-me a memória, mitifico os raios numinosos que iluminam os sonhos do vir-a-ser.

O céu escureceu por completo. As árvores balançam-se levemente sob o efeito do vento, chuva não virá. Será para alhures levada. Tempos longínquos trazem-me os anátemas do silêncio – “Sou feliz por me esquecer das horas todas” -, rapaz sonhador, sentado numa mesinha de um quarto de pensão, A Poética do Espaço, Gaston Bachelard, sobre a cama des-arrumada, o alvorecer se a-nunciando, escrevendo a sua prosa poética, clave das líricas epistêmicas, mergulhando no “eu profundo” à busca das luzes do ser, à cata dos resplendores das declinações latinas do verbo. Pelas ruas, berbidos, bêbados, messalinas, mendigos dormindo nas calçadas, transeuntes às pressas para pegar o ônibus rumo ao trabalho, às escolas e universidades, começava mais um dia. A pena deslizava nas linhas brancas da página de uma agenda sem eiras e beiras, cinzeiro cheio de tocos de cigarro, assim começava outro tempo de uma trajetória que jamais teria fim.

Quiça... quem fora!

Quem sou res-ponde com galhofas

Aos nadas que nadificaram as coisas do mundo,

Nadificaram-se,

Aos vazios que esvaziados receberam,

Re-colheram, a-colheram

O múltiplo, o ilimitado,

Sou livre... Escolho o destino.

A verdade deixa de ser verdade

Quando os véus são retirados.

Sou pensador... Escolho as perspectivas...

As verdadeiras explicações científicas

Dos processos cognitivos e do

Comportamento humano estão unidas a

Uma negação de que exista algo acerca

Dos seres humanos que não pode ser visto

Dessa perspectiva, elas não são mais verdadeiras.

Inconstância, insegurança, medo.

E o neurologista no seu consultório dissera

O abismo tinha fundo,

Bastava desejar retornar à superfície...

Quê vertigem inusitada: do fundo olhar a superfície!

Daqui a poucos instantes o embarque,

Outros horizontes, outros uni-versos,

Em todos os níveis...

Não haverá retorno, tudo aqui ficará no

Passado, nas dobras do tempo,

Mister amar a liberdade,

O que penso, sinto agora

Serão apenas lembranças furtivas,

Se aqui estou, próximo a uma longa viagem,

Sentado a um banco de mármore, perscrutando as coisas,

Precisava re-conhecer liberdade não é apenas

Estilo de vida, idéia,

Utopia, sonho, esperança...

A liberdade é o que é. Sou aquele que não é: para-si apenas.

Olhai os lírios do campo. Olhai o ser-tao das veredas. Olhai o krishna das sendas. Olhai as ondas do mar espalhando-se, esparramando-se na areia, pombos e gaivotas alimentando-se do que lhes fora trazido do longínquo mar.

O ser tem o seu caminho, passo a passo, nas suas ad-jacências e bordas, até nas orlas das águas vivas das desejâncias, até nas pedras no meio do caminho, como profetiza Carlos Drummond de Andrade, que simbolizam o não-ser, o ser-não, o não-de-ser, na ladainha dos tempos da Esperança da Eternidade.

O efêmero se torna eterno no instante da inspiração do sentimento de sentir a nonada da travessia do tao-ser para as veredas do krishna, templo do ser-sol; o eterno se torna efêmero no momento da iluminação trans-cendente de com-templar os ocasos do crepúsculo sob a miríade das luzes que templ-oram o tabernáculo da espiritualidade pouco a pouco, passo a passo a vida se evangeliza de semente em semente, a oliveira diviniza o céu de nuvens cristalinas, espiritualiza-se de grãos em grãos, as flores do ipê amarelo resplandece de beleza a calçada.

(**RIO DE JANEIRO**, 20 DE FEVEREIRO DE 2018)