BO-TEKO DE POESIAS

Epígrafe: Ave Maria, cheia de graça... cheia de graça... Ave Maria, cheia de graça... Meus olhos fixos na lâmpada suspensa no teto do quarto, não piscam, estão fixos... Em mim dentro, sentimentos e emoções ad-versos fluem, assisto ao espetáculo sensível com respiração comedida. As estradas são longas, andei ao relento das situações e circunstâncias, consequências, à busca de um recanto onde estar, o retorno fora inevitável, tomarei outra estrada, não mais retornarei, apenas o pretérito. Amanhã, num lugar distante, lembranças de um tempo, longínquas. Lua solidão. Estrela solidão. Uni-verso silêncio. Horizonte silêncio. In-finito vazio. Verbo vazio. Nada in-fin-itivo. Silêncio de in-fin-itivos. "Você precisa de alguém?", ouço voz quase silenciosa diante de seu sussurro perguntar-me. A voz penetra-me: afigurou-se-me a voz da sabedoria, que só em instantes mui especiais se revela "Não preciso de ninguém.... Preciso de amor, não me serve...

EPÍGRAFE: "Leve-me, barquinho, à vendinha do porto onde possa eu tomar um Absinto para afagar as intempéries do mundo!" (Manoel Ferreira Neto) A sabedoria do vazio pre-enche o efêmero do ser, o efêmero do ser pre-enche a sabedoria do vazio; o não-ser pervazia pelos horizontes e uni-versos à cata das trevas que iluminam os caminhos além do inferno, lá onde Judas rezou o Credo para seguir a morte até a consumação dos tempos, pois Mefistófeles não o quis receber, medo de ele evangelizar as almas penadas para redimir seu pecado por vender Cristo por míseras moedas - e nos cultos dos templos universais seguem as ideologias vulgares e ridículas da redenção e ressurreição com o endosso e benção de Satanás -, além de suicidar-se para mostrar seu arrependimento. Hilário, mas não rio, rir no vazio além das orelhas, além de a sátira terminar no idílio das sorrelfas, nada neste mundo sem cancelas e mata-burros fá-la re-nascer, mesmo sob outras vestes e ornamentos. ...

No outono, a luz do sol é aquela que faz brilhar! Não é o sol que queima, mas o que nos aquece a alma... No céu, uma imagem pintada... O outono em mim é romântico, belo, sublime! Quê beleza de sensibilidade, percepção e intuição das coisas do mundo e da terra, que sentimentos e emoções profundos e trans-parentes, e que arte das palavras em revelar sui generis, inscrevam outras cositas se assim convier, em suma, digo "muitíssimo romântico", poesia! Mas aquele espírito maligno que em mim habita, tremelica inteiro no chão de tanto gargalhar, gargalhada altissonante, destas "palavretas" escritas para dizer da luz do sol no outono. Confesso, sentindo-me ultrajado, humilhado, sentindo a presença em mim de alguns personagens de Dostoiévsti, sempre se sentindo humilhados, ultrajados, especialmente os possessos, os embusteiros, vindo à cachola que tanta beleza de estilo é fuga, escapadela de algum sentimento de humilhação, ultraje, o espírito malig...

Divagar rebelde beira o nada carente da imagem perdida, imigra e emigra... a mente é pássaro e permanece até o pouso liberto nos caminhos outonais de bosques destituídos da sensatez, antecipando o verão, e imerge dos labirintos e das grutas aquáticas desaguando emoções inquietantes e disformes. Justa inquietação! Há astúcias e estultícies na hora das falácias barulhentas repercutirem mesmices dos quatro tempos certos de quem as ouça - tolos ouvirão! Não se deem por vencidos sob os estereótipos sistemáticos e convincentes, mas elevem o inconsciente aos seus mais fantásticos absurdos da sensatez e sensações conscientes aos primórdios da instância existencial com ânimo, mirando a montanha do futuro, beirando o abismo com garras de águia e altivez, e só assim os homens fortes vencem a própria desolação e ocasos em trânsito a que são submetidos com naturalidade passiva, mero destinatário; porquanto a mente anseia determinada ao voo mais alto e odores salutíferos de novas esperanças ...

Não se preocupe... Não há qualquer pressa... Aqui estou com todo o tempo do mundo. Que me conste, ninguém inda relatou o seu próprio delírio, quem saberá as razões e des-razões?; se me não faltam engenho e arte, faço-o eu, e a ciência irá com efeito tecer-me todos os tributos, entupigaitar-me de todas as glórias, empanzinar-me de sucessos e famas, insuflar-me de comiserações as mais ad-versas. Se há alguém a quem isto não diz qualquer respeito, enoja-lhe tais relatos, cumpre-lhe não ler única palavra. Não seria interessante raspar as palavras com a retina dos olhos para fugir às fantasias e quimeras da existência? Passagem... Travessia... Equívocos: eis o que me são os sons, os perfumes, os sabores. Quando me passam velozmente pelas narinas, como lebres assustadas, rebanhos alucinados e surpresos, e não lhes presto devidas atenções, poder-se-ia acreditar são muito naturais e tranquilizadores, poder-se-ia acreditar haver no mundo um verdadeiro azul, um verdadeiro ve...