ESPÍRITO SEDENTO DE CONHECIMENTO# GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto: PROSA

Que instrumento é a voz humana!

Como cor-responde às emoções e sentimentos

da alma, aos desejos e sonhos do espírito,

às nostalgias e utopias,

às saudades e melancolias do coração!

(Manoel Ferreira Neto)

Re-velando re-velar as re-velações de que o inaudito não é o mata-burro entre às sorrelfas da vida em banho-maria e a suspensa entre o fim da pradaria e a entrada da caverna, sim as vozes que sussurram as a-nunciações dos apocalipses e a algazarra que vocifera a face do inferno outro incrustado na parede esquerda e direita da in-verdade e da verdade dos pretéritos aquéns às origens. Sensualidade da expressão, concisão surpreendente, força e variação rítmica, riqueza notável de palavras vigorosas, ardentes, calientes e do pressentimento e, por vezes, popularidade e proverbialidade que brotam com pureza completa e ampla - poderia enumerar todas essas qualidades do re-velar re-velando as re-velações do ser e não-ser do in-audito, faltaria sempre acrescentar a mais poderosa e ad-mirável dentre todas.

Como é possível, torna-se possível reinar como criador sobre dois mundos tão distintos em forma, cor, disposição, assim como em alma? Se aquele que sobe à colina, dos lobos e ventos uivantes, mais alta, esse ri-se, gargalha-se de todas as tragédias, falsas ou verdadeiras, in-verdades ou hipocrisias.

Instrumento que busca palavras para uma melodia que tenho e uma melodia para palavras que tenho, e as duas coisas que tenho, juntas, não combinam, ainda que venham de uma só alma, combinam, vindo de um espírito sedento de conhecimento, de contemplar a beleza essencial para continuar seguindo o caminho.

Não é a todo momento que surge algo no espírito tão nítido assim, tão pleno de vida e tão refulgente de beleza. Devo confessar que esperava um momento como este há muito, embora tenha até me esquecido, e as vezes que me lembraram não estive nem um poucochito interessado em revelar, deixei-me livre.

Este é o tempo que posso experienciar o que há de verdade, de belo, de suntuoso nas inflexões e tonalidades da voz, nas suas inúmeras posturas e imposturas. Tem ela a força de me elevar e me conduzir para fora de intensas dores e sofrimentos para o estado de espírito melancólico, mas feliz que me domina quando ouço uma música sublime, uma voz rouca e altissonante, a disposição que vejo apartarem-se de mim os invólucros terrenos e contingentes. O que está sofrido e dolorido pode e deve pronunciar sozinho uma palavra decisiva sobre essas coisas. Apenas desejo a afirmação do sonho e do desejo como uma ilha de prazeres e felicidade.

Às vezes, o silêncio cai, e eu me reencontro, como uma criança brincando com mundos, como uma criança que acorda ao alvorecer e, rindo, esfrega a testa removendo dela os sonhos terríveis, os horrípilos pesadelos. Homem com alma rica em profundidades, camarins, bastidores, sombrio, sofredor, caliente, pensador que acha o riso um anestésico para a vida; se não rir todos os dias considera-se estrangeiro, herege, promíscuo. De repente, acordo no meio desse sonho, o sonho da voz, este instrumento que corresponde ás emoções e sentimentos da alma, mas só para a consciência de que estou sonhando e tenho de continuar sonhando para não sucumbir.

Re-levações re-levadas no re-levar a língua para que ela possa fazer ressoar outra vez um sentimento elevado, correndo com isto a ameaça e o perigo de não ser absolutamente compreendido. Comunico a paixão é raramente eloquente, no drama falado é preciso que ela seja assim, a fim de tornar possível de algum modo a comunicação. A verdadeira paixão procura comunicar a paixão por inter-médio de elevadas máximas e idéias... Hei-me perdido e tres-loucado nestas sombras, indo aqui, indo ali, indo acolá, posso explicar com categoria em palavras, mas se me re-velará, se re-levar as re-levadas re-levações, de modo e estilo como se tudo que procura sair do homem e que tem sede de conhecimento se encontrasse no momento de agora livre e bem-aventurado em um júbilo de conhecimento.

A minha voz tem uma profundeza e um calor, como se estas palavras corriqueiras houvessem saído do coração. A tonalidade não consegue dissipar de todo certa inflexão que poderia ter eu tomado por aspereza. É como se um eminente e insigne musicista tirasse sons comoventes de um instrumento, tão profunda a sensibilidade que encontrara órgão na minha voz.

Meu coração inunda-se de lágrimas e exala profundos suspiros. Na grandiosidade de alegrias e contentamentos exultantes, não há qualquer irreverência em perscrutar a face alterada e jovial que se revela.

O homem não habita somente porque instaura e edifica sua morada sobre esta terra, coloca no mundo os seus interesses e desejos e refestela-se tranquilo e sereno na rede. O homem só é capaz de construir nessa concepção porque já constrói no sentido de tomar poeticamente uma medida.

Estas poucas palavras têm a mesma música misteriosa, melancólica, cujo tom parece jorrar de meu coração, modulado na mais humilde, sincera, simples emoção. A agudeza dos sentimentos logo denunciam a mim uma respiração irregular, vinda de um lugar no íntimo que está imerso na obscuridade, ainda que sagrado. A arrogância do cogito e das razões logo apontam de dedo indicador em riste o real e a imagem deste instante. A poesia ou bem é negada como coisa do passado, como suspiro nostálgico, como espirro profético, como voo irreal e fuga para o idílico, ou então é considerada como parte de nossa literatura.

Se, de antemão, a poesia apenas possui existência na forma do literário, como pode o habitar humano fundar-se no poético?

Do sagrado, no qual acontece o milagre da transformação, da metamorfose, da mudança, nos quais o jogo do devir existe sempre, àquela mais alta e final humanização para a qual toda a natureza se dirige e impele, para salvar-se de si mesma, para transcender-se a si mesma, para encontrar-se a si mesma, olhando o mundo e os homens de cima.

A perseguição da felicidade da voz nunca será maior do que quando ela tem de ser apanhada rapidamente entre hoje e amanhã, entre uma impostura e outra, entre uma inflexão e outra; porque depois de amanhã talvez tenha se silenciado. Não consigo me portar com frieza crítica em relação à música das vozes; cada fibra, cada nervo meu estremecem, e há muito não tenho um sentimento tão duradouro de completude, de plenitude. Por muito pouco não me torno mais eloquente que o som desta voz, de todas as vozes que habitam o meu espírito e que ouço com toda a reverência, benevolência, e, nesta, discernir o impulso da apropriação e o da subjugação de acordo com o que sinto uma benevolência mais forte ou mais fraca.

Enquanto acendo a luz da cozinha para apanhar na garrafa térmica um pouco de café, pareço ouvir outras vozes vindas do íntimo. Um impulso açula-me, como se o meu coração estivesse tão cheio de amor que fosse preciso primeiro esvaziá-lo um pouco para poder ouvir as outras vozes que se revelam, manifestam-se. No conforto da cama, embrulhado com cobertores, o aconchego e amor do corpo da companheira... Que impulso é este não sou capaz de o saber, mas se me afigura ser uma vontade de reter estas vozes, a fim de que as possa descrever com nitidez e perspicácia.

Ouço o murmúrio de uma voz estranha. É tão indistinta que não parecem palavras e sim a exteriorização de um sentimento de compaixão, solidariedade, simpatia, tão vago que o eco ou a impressão de meu cérebro é como irreal.

Penso haver me enganado ou ser aquele murmúrio imaginação minha.

#riodejaneiro#, 28 de junho de 2019#