ABRE DOS RIGORES O SONHO GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto: PROSA

Cada nota de música desperta algo:

Perdido na névoa, na ausência, na falha e na falta do ser, no ardor contido, o templo fluindo na mais completa mudez, emudecimento sem derivativo, talvez água de rio sem correnteza. Nada responde. Fita-me o tempo e se con-templa, observa-se nos meus olhos embaciados, turvados... Percebo apenas o que isto - ser todo ouvidos, isolar-me, exilar-me diante dos sons, sons caminhantes, sons que requerem de mim o sem-fim do tempo, sons que rogam as quimeras, fantasias, ilusões do baile sobre chão de água, sopro das lendas pelo vento, mas incorporados no peito dos mitos, no coração dos segredos e mistérios.

Rugidos embrulhados em vaga imensa enraivecem a presença morta – o olhar avança nos trilhos, transcendendo idéias alucinadas, pensamentos desmiolados. De quem sentimos o que é imprevisto se supõe. Encaramos o bem e o mal com o mesmo rosto. O freio possesso abre dos rigores o sonho. Por minúcias na distância, penetram na esperança faces túmidas do corpo oculto. O dúplice machado corre sobre a singrada rocha, aspergindo nas duas fontes o gesto amável e sensível.

Cai entre silêncio perto e rumores ao longe, distantes, a tarde em mim. Vem uma voz como palavra menor, gota de água acabando de sair da mina. Logo se mistura a outras, e pequeno córrego se forma... Não mais que um instante, as coisas vão tomando a feição de correnteza, para logo em seguida virar enorme cachoeira. Já não são palavras miúdas, meus gritos; caem dentro de mim. Formam lago, quase não consigo ler em suas águas, turvas linhas, como se por toda a vida tivesse chovido na cabeceira do rio...

Interfere num sentimento:

Ao julgo do vento, os olhos cerram-se-me adormecidos, cobrindo de insultos a agonia dilatada. Campos de sangue rompem, na maldita conjuntura, as dilações insondáveis. Mãos fixas revolvem os funerais gargânteos do fogo. Sensações amargas volteiam desejos de sombras irrefletidas nos gestos incertos.

Não sei por que estou falando isto. É que foram tantas as vezes que fiz silêncio, ao escutar o grito do mundo, e hoje você, meu amigo, calou o mundo e eu pude, então, falar; a algazarra das solidões, e agora você, companheiro, emudece os quês e porquês, então uivo as dúvidas. Às vezes, tudo que precisamos é que alguém nos empreste o coração e deixe nossas palavras tão guardadas irem se abrigar entre o peito e o ombro.. Suas palavras podem me levar para um lugar onde tudo começou?

Há alguma palavra que deveria ouvir, generoso amigo? Que importa que em aparência continue no escritório, sentado à cadeira, ouvindo músicas, enquanto escrevo, e isto, sem dúvida, tem desenvolvido em mim uma busca de maior sonoridade e ritmo de palavras? O que importa o que é realmente? Na verdade estou ajoelhado, nu como vim ao mundo, junto à cama, alma alçando o voo à busca dos horizontes de além, desejando o sentimento cada vez mais puro da esperança e redenção. Estou no mundo, solto e fino como uma águia em pleno voo. Levanto-me suave, um sopro, ergo a cabeça de flor e sonolenta, os pés leves, atravesso campos além da terra, mundo, tempo, Deus. Mergulho e depois emerjo, como de nuvens, das terras ainda não possíveis, ah ainda não possíveis. Daquelas que não soube vislumbrar, contemplar, mas que brotarão.

Intervém numa emoção:

Serpentes devoram mortais expulsos desta terra maculada de deuses. Cobras reverberam ilusões exiladas do subterrâneo do espírito, apenas a realização do ato instintivo, envenenar.

Por limites, as águas apartam da morte olhos perspicazes não perturbados pela embriaguez. Muitas vezes. Muitas vezes quando a luz se apaga sobre minha insônia, pergunto-me – fazia-o mais assiduamente em tempos outros de cujas características me não recorda com nitidez – com os ossos entre(dedos): de onde vem esta indiferença? De onde me vem este mal-estar que não me permite estar em lugar algum? Nômade, peregrino, viajante? Não tenho outra intenção senão a dos doidos, livrar-me da conjura de viver em brancas nuvens.

Música pura desenvolvendo-se numa terra sem homens, sonho eu. Movimentos sem adjetivos. Inconscientes como a vida primitiva que pulsa nas árvores cegas e surdas, nos pequenos insetos que nascem, voam, morrem e renascem sem testemunhas, sem álibis. Enquanto a música volteia e se desenvolve, vivo a madrugada, o dia forte, a noite, nota constante na sinfonia, a da transformação. É a música sem apoio em coisas, em espaço ou tempo, da mesma cor que a vida e a morte. Vida e morte em idéia, isoladas do prazer, dor, angústia, desesperança. Tão distantes das qualidades humanas que poderiam se confirmar com o silêncio. O silêncio, porque essa música seria a necessária, a única possível, projeção vibrando da matéria.

Quanto ao riso, o Filho de Deus ensinou-nos que há muito mais alegria em dar do que em receber. Não há outro caminho. Não há outro estilo ou forma. O passo é nessa direção...

Será que existe longe daqui outra humanidade vivendo histórias melhores? Não sei porque estou falando tanto e fugindo sempre... A verdade é que sofri a traição, e ela é o veneno que contaminou a água dos poços. Confiança perdida é espinho caminhando corpo adentro, sempre lembrando que está passando, não deixando olvidar o que se passou... Por que dói tanto assim ser traído? Existe perda maior do que a perda da confiança?

Interdiz no espírito e na alma:

Nas tardes de verão, continuava a ficar sentado à amurada do alpendre, olhando o infinito – em que nada se encontrava nele, nem mesmo a minha imagem no futuro: vazio pleno e absoluto – vendo os pedestres. Às vezes, a máquina de trem de ferro passava. Fixava os olhos no vagão cheio de bois. Era a alegria da garotada. Não era a minha, com efeito. A minha alegria tinha a medida exata de um novo livro. Terminada a leitura, acabava a alegria. O homem da casa em frente só chegava em casa bêbado. As prostitutas pulavam a linha. Passando à porta, indo ao Mercado Municipal fazer as suas pequenas compras. De vez em quando, passava uma mulher muito bem vestida, um homem de terno e gravata. Havia de por trás da criança um quintal, um passeio, onde, sentada, olhando para o infinito, deparou-se com um enorme vazio. Mas estas nunca se confundiram com ele, nunca o preencheu. Com os olhos erguidos, procurava nalgum lugar um ponto não vazio. Todos sem exceção. No céu, somente nuvens. A noite, estrelas.

Não havia percebido nitidamente que busco descrever alguns momentos de meu passado, aquando sentava-me à amurada do alpendre, olhando o horizonte, e tudo a afigurar-se-me distante, quase invisível a olhos nus e de lince. Perdia-me em pensamentos, sonhos, imaginando ser tudo sonhos, não sabendo quando iria poder tornar uma realidade. E eu acreditava sim na esperança. Sonhava tornar a esperança carne.

Re-cordação passada, instantes antes de inaugurar, preambular novos antepassados cantando a claridade roubada ao tempo, dentro de mim, bem no fundo, há regatas, procissões, meditação e sarcasmo, reflexão dos condutos subterrâneos onde memórias enroscam-se no sono e perseguem-me em busca de lince que as reflita.

Solidão é música de utopias, quimeras e verbos.

#riodejaneiro#, 10 de junho de 2019#