#SENÁCULO DE PANGARÉS - II TOMO #UTOPIA DO ASNO NO SERTÃO MINEIRO# - GRAÇA FONTIS: PINTURA/Manoel Ferreira Neto: ROMANCE

CAPÍTULO VIII - PARTE V

Os limites do que escraviza o homem recuam até onde já não podemos negá-los – ou seja, onde o corpo é irrecusável. Mas aí então o que se ergue é ainda o destino, o irremediável que é do homem, e a derrota que se vende cara investe-se por sua vez da qualidade da vitória. Eis porque a ação é um valor que o medíocre e mesquinho também conhecem. Somente aí a sua justificação desfigura-se também em mediocridade e mesquinharia.

As imagens sucedem-se a um ritmo extraordinário, similares a um verso ou a um poema, a distribuição de sons de modo que estes se repitam a intervalos regulares, ou a espaços sensíveis quanto à duração e à acentuação, rigor voluntário no sentido de ir unindo-as, sem deixar perder uma característica muito singular, a sua singeleza na sedução e na conquista, a simplicidade de formas não destoa de harmonias discretas e requintadas, a ingenuidade da beleza imprime nelas o esplendor do estilo, a inocência do belo a olhos nus realça o resplendor dos desejos e dos sonhos.

O facho erguido na juventude para o arrojo de passos largos é agora uma breve candeia para soletrar o caminho. É a confiança que nos acende a luz que nos ilumina e assim cada idade tem a sua. Nem a velhice é a mais propícia idade para recordar ou evocar. Se um velho recorda, é sobretudo como o laudator temporis acti de Horácio. Não podia deixar de faltar, não é senhores? Nos tempos da Roma antiga, era de práxis o uso de expressões latinas as mais suntuosas, e a modernidade jurídica está querendo extinguir o latinorum dos códigos, o que é uma imbecilidade.

Porque recordar, ou mesmo evocar, é afirmar uma ligação, tornar plausível não o regresso ao passado, mas à sua beleza. Louvar um velho o tempo passado, não é impor-lhe a sua importância para si mas para os outros, é previamente defender-se da acusação de estar ainda vivo. A sua fraqueza é a sua força, não como na criança que ainda não está responsabilizada com o mundo, mas como velho que já não está.

O que mais assusta nisto de contemplar todas as situações e circunstâncias da vida, recriá-las, tornando-as atitude e generosidade, amor e compaixão, é que tudo se cala diante das revelações, reduz a imensa massa de silêncio, que ouço sem cessar; contudo, dizer somente de “doces” e “chocolates” não fazem o estilo de alguém que busca e trabalha sua realidade no sentido de atingir a Vida, e não somente o sentido dela.

A pura hipocrisia é uma boneca que se afaga todos os dias, sim, e ninguém pode negar esta sua dimensão, pois que assim perde a poesia de seguir uma alameda tranqüilo e sereno com suas atitudes, com seus pensamentos, idéias, com desejos e sonhos de poder compreender os enigmas abençoados, ajudando a compreender o sentido de todas as coisas, pois que assim deixa suspensas as milhares de vozes que lhe anunciam o que descobriu e, no entanto, sabe que ainda não mergulhou fundo nas alegrias e felicidades do mundo.

Ruminando ouro e riso, construo com as mãos, são elas o objeto do intelecto, a vida que desejo viver. Dir-se-ia que agora há em tudo ouro velho, bronze, cobre, e isto com o azul acinzentado, excessivamente harmonioso, com tons de reflexos.

Senhores, digo-vos ressentido, magoado, entristecido, angustiado, deprimido com o comportamento de algumas pessoas comigo, passando pelas ruas, troçam em todas as esquinas disto que estou fazendo, de estar discursando para vós, dizem alguns que era esperada a minha insanidade, um homem para quem a vida não tem sentido algum, comportamentos sem direito à reclamações escusos e espúrios. Faz sofrer. A que grau de insensibilidade os homens de nossa modernidade chegaram, de solidariedade, compaixão, julgam-me esta ação. Deveriam tentar convencer-me, persuadir-me ser uma coisa ridícula, isto dar margem a comentários os mais esquisitos e estranhos, a troças de todos pelas ruas e esquinas da cidade, o que está feito está feito, mas não continuasse, estava me prejudicando e muito, minha imagem estaria, seria denegrida em todos os âmbitos, e para amenizar, estar eu louco de pedra.

Respiro ar puro a plenos pulmões e sinto-me feliz. Aqui vivo livre, não sou oprimido pelo desinteresse e preguiça e espero seja o meu último porto. Com efeito, o que corre é a preguiça e o desinteresse de as pessoas serem sinceras, autênticas, tem-se a impressão de que se está na arquibancada de um circo de quinta categoria; ao terminar o espetáculo, rumina-se ouro e riso. É a vida que escrevo de memória na própria imagem que delineio e burilo.

De que adianta então as palavras, os sentidos, os significados? De nada adiantam. Com certeza. Servem para brincar – bem, para mim, é para brincar, passar o tempo até daqui a pouco, quando já imaginar que não sobrou mais nada a registrar, quando houver adquirido a sabedoria de que as últimas possibilidades são do tempo e da eternidade.

Sinto-me sorrir com os cantos da boca.

A única coisa que o relógio simboliza ou significa, enchendo, com sua presença, as horas, é a curiosa e insípida sensação de encher o dia e a noite com a presença das horas. Todo o alpendre estala de uma presença intensa, alguém mais ali, flagrante sinto-o, não vejo ninguém. Uma vaga passa, invisível e grande, ao balancear dos meus olhos pelo horizonte, sinto-me bem, experimento uma canção que me aparece nos ouvidos. De qualquer modo que sinta o inverno – agradável, porque é frio; esplendoroso, por ser sereno e suave, não havendo letras que não desejem ser expressas com alegria e júbilo – assim, porque assim o sinto, é que é meu dever senti-lo.

Manoel Ferreira Neto

(JUNHO DE 2005)

(#RIODEJANEIRO#, 05 DE SETEMBRO DE 2018)