FULGÊNCIA DA VENETA NO IDEAL DE SONHAR# GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto: AFORISMO

Dedicado ao Prefeito de Curvelo, Centro Norte de Minas Gerais, Maurilio Guimaraes, por seus sonhos se aderirem com seus ideais éticos e estéticos, por anunciar a Consciência das Contingências no Sertão Mineiro, Consciência do Espírito da Vida, por Graça Fontis, Antonio Nilzo Duarte, Manoel Ferreira Neto.

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Esperanças, sonhos, utopias. Eterno o nascer. Imortal o re-nascer, germinar, conceber, gerar, dar a luz. Lutas por uma identidade plena. Quanta força ec-siste no ideal de sonhar! Quanta determinação reside na utopia de corujar o canto da humanidade do ser, sonar a balada da compaixão do efêmero e do eterno. Num ritmo de fascínio, pulsam corações no ossuário da terra, apaixonados com o brilho das estrelas, lua, lua crua, sempre lua nua, lua de seios leitosos, sagrada hóstia de querubins e serafins emanados pelo in-efável trans-cender da con-tingência e forma.

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Generosidade sua não me confundir por sermos animais de cérebro da mesmíssima falange. Amorzinho, este poema não é para qualquer uno de mim, mas o verso-uno de nós ambos nesta "prosopopéia do espelho e da imagem em consonância", mineirices dos causos, carioquicéias das linguagens místicas e míticas do mar, corcovados. Vertências de prismas de arco-íris a eludirem os olhares as ondas marítimas que banham a soleira da montanha, olhares sedutivos, convidativos, nas docas as sereias na madrugada con-templam os flocos de neve cobrindo a natureza do bosque de sastres idílios e fantasias.

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O coração do verso oferece o peito à vida. A alma do verbo empresta a carne ao belo. O espírito do sonho doa o desejo à esperança do Ser. Ser sendo ao sabor do silêncio sereniza as sombras re-fletidas aos raios do sol. Os instintos dos imperativos alugam as impingências para as sinas e sagas dos fracassos e impotências.

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Sou uma pessoa de sentimento vulgar, sensação medíocre.

- Não me olhe assim. Não me perscrute desse modo. Não fizemos o pacto da sinceridade? Amor, não confie em mim. Não se entregue por inteira a mim. A qualquer momento posso levá-la para o inferno. Contudo, amo você. Começar a sentir o mundo das coisas, as coisas do mundo é queimar ad infinitum nas chamas hadisíacas os volos das inspirações e querências.

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Obscuridades intro-vertidas concluem de in-fin-idades a lividez da tarde em propósitos fantásticos ao limiar do sol que se esvaece detrás da serrania à extensão, à frontaria da extensão remota, cruze de todos os sistemas do Orbe o anúncio frescor e pacífico da escuridão, o prenúncio sereno e místico do alvorecer, sombras de mausoléus, sob as propedêuticas testemunhas dos destinos, tremeluzindo de insonolências benevolentes as utopias da ninharia, sonsices do despojado, preambulices do desencarnado à graça de primícias exteriorizações da fulgência da veneta a recair em número indeterminado de veras meio-perpétuas que aldrabam a decessa atrás do simulacro do reflexo além de enaltecendo os báratros do sem-finalização ao cume do sem significado do não – ente, do nentes. É ao sonhar com essa intimidade que se sonha com o repouso do ser, com um repouso enraizado, um repouso que tem intensidade e que não é apenas essa imobilidade inteiramente externa reinante entre as coisas inertes. A chama da lareira, fora de mim, ganha e traduz coisas que ainda não conheço, o desejo de fazê-lo existe latente..., manifesto o oposto do mundo da loucura que não são a verdade e a certeza, mas a universalidade de uma crença e o engajamento com ela, não seria isto o não aleatório nos julgamentos?

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Idade Média,

Vós sois, re-presentais, versificais

A ensombrecida subjacência

E ao clarão das fogueiras diante dos currais,

Ao lado da varanda da choupana

Os marcados dançam em círculos

Cavalgando galhos e folhagens

Símbolo fálico da fertilidade...

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Saber-lhe a diferença entre ser e ec-sistir. Saber-lhe a sin-cronia, sin-tonia, harmonia entre o verbo e o espírito, entre os sibilos do vento ao subir o espaço do abismo sem céus e nuvens. Se re-conheço conhecê-las, revisto-as de espaço interno, espaço que tem seu ser em mim, que tem seu sentido em mim, que me habita o mais íntimo, que me é... - não assemelha um pouco com uma criança chorando no berço... "me... é.... ié, mié...", ao "mié" a gratidão da vida, da continuidade do tempo e do ser, engraçado o cacófato, e profundo, mié é mesmo uma coisa engraçada; cerco-as com sentimentos de agressividade e violência... revisito-as de tempo, seja uma dimensão do espacial, considerando a duração e a intensidade dos eventos e em que o pensamento se reconcilie com a imaginação, as elucubrações e perquirições se adiram com as utopias.

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Não têm limites, não se tornam realmente conhecimento senão quando se ordenam no coração de minha re-núncia, no âmago de minha indiferença, no seio de meu desprezo, nos olhares críticos, cínicos, sarcásticos, irônicos, ácidos satíricos e sarcásticos, enviesados na presença do absoluto de todas as coisas, na verdade de todos os sonhos e utopias. através de mim, alçam vôos as palavras de mim, os termos sonantes que soam a liberdade com a alma da criatividade nos vazios do tempos e ventos, palavras que re-colhem e a-colhem a presença da chama, a chama que em mim cresce, as águas que me impulsionam a re-fletir a plen-itude, a peren-itude da vida na experiência do verbo do amor, na vivência do amor pelo verbo por vir carne. Perfeita a criação. Luz, amor, desejos. Efêmero o viver.

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Explico-me: - um idiota resultado da própria insignificância. Por você estou de corpo e alma abertos, espírito e ossos, teleguiado para os céus. Prazer conhecê-la, benzinho! Entre! Repouse um pouco a sua cabecinha no meu peito, ouvirá as batidas do coração. Adiramos nós dois às utopias da consciência no Sertão Mineiro e nas Orlas Marítimas Cariocas.

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Aqui, as portas do inferno estão abertas, escancaradas.

Não pergunte a hora. No inferno, o tempo perde o significado. O espírito seleto é o que se debate continuamente contra o compromisso dos pesquisadores da verdade. Certa aversão e ânsia em mente refinada, o ritmo lento para os processos espirituais, aquela imitação do passo de bicho-preguiça.... devagar é que se chega a algum lugar - alguém dissera em tempos que remontam remotas ilusões que desejava fazer algumas coisas, e por anos aos poucos, poucochitos constrói o seu sonho de ética e moral, transforma cem anos de solidão em milhões de anos-luz de silêncio e poesia.

(#RIODEJANEIRO#, 28 DE JULHO DE 2019)