**PROSA DIRETA E INTER-DITA** - Manoel Ferreira

Recordações, sempre recordações, como se não fossem mesmo recordações. O evocá-las é mágico. E ausência. Recordações e seus in-finitos elos des-recordados. Revolve o coração, prosa reta e inter-dita, traz de lá o que não tenho qualquer noção, o que não sinto presente, o que não sabe a mente enovelada em si mesma, envelada em seus interstícios de mistérios, empazinando de idéias, pensamentos, memórias, planos, projetos - revolve o coração, prosa reta e inter-dita, dá-me o prazer, legue-me a volúpia e êxtase, dá-me o que em mim é verdadeiramente, é plenamente, é eternamente, é completamente. E tudo retorna, como retorno do meu pretérito sono em cujo desconhecido deslizava imagens, do nome que um dia tive, re-criei-o com os fonemas sonorosos das ondas do mar tocando as docas, do que fui no tempo ignorado, do que não fui no instante-limite sabido - como retorna informe desfacelado, círculo mágico, chamas ardentes na lareira.

Os amores na mente, as flores no chão

A certeza na frente a história na mão

Caminhando e cantando e seguindo a canção

Aprendendo e ensinando uma nova lição

Em mim, outro homem nasceu e este homem agora sou eu, novos horizontes me habitam, sonhos e esperanças outros perpassam-me os abissais recônditos da alma. Onde estão aqueles mitos daquele homem passado? Onde estão aquelas idéias e ideais daquele homem que desejava a verdade perfeita? Onde estão aqueles mestres e sáios que ensinavam àquele homem a poética do espaço?

A solidão me cerca, fico em silêncio como um poeta que mora ao lado de minha casa que na madrugada se senta à soleira da porta de sua casa , ouve o latido dos cães, o canto dos galos. Só, autopalhaço, faço tamanha alacridade que nem ouço as palmas que não batem para mim. Espectador de mim mesmo, cerro as cortinas e com um toque (mágico), (inaudito) de dedos faço surgir milhares de espectadores a ovacionar-me. Apago a luz. Fecho os olhos. Conto carneirinhos para dormir o sono idílico da esperança

O que vejo não é real e o que sinto apenas circunstâncias. As verdades amoldam-se às variações climáticas - agora é inverno, estou sensível, a sensibilidade é a verdade, os pensamentos convergem num só ponto, mas atravessam coordenadas diferentes. A consciência é um trapézio tripudiando o equilibrista.

A prosa me cumpre e eu com ela me redimo das solidões e amplos apelos. Não há verdades nos meus olhos nem destino nos meus passos. Só o passado, inda que mais-que-perfeito, tão perto na distância, tão distante no espelho.

Manoel Ferreira Neto

(12 de junho de 2016)