POETISA ESCRITORA E CRÍTICA LITERÁRIA Maria Fernandes(Maria Isabel Cunha) CRITICA O AFORISMO #AUTOBIOGRAFIA DE UM DESTINO#

O autor faz uma autobiografia perfeita neste poema. Ele identifica-se com a natureza e suas forças, com a vida e suas vicissitudes, com o universo, com o bem e o mal, com os sentimentos, com os antagonismos...a vida, a morte...o infinito. É isso mesmo, cada ser humano é um composto único, o infinito, como refere o autor. Uma autêntica maravilha. Parabéns, ilustre escritor Manoel Ferreira Neto.

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Em relação à pintura ilustrativa está deslumbrante , a fisionomia de um Ser, onde ressaltam os olhos perscrutadores, penetrantes, o olhar de quem quer ver para além do material, do aparente.O olhar até parece que nos trespassa a alma. Parabéns, excelente artista plástica, Graça Fontis. Beijinhos aos dois.

Maria Isabel Cunha

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RES-POSTA À CRÍTICA SUPRA

Leu-se AUTOBIOGRAFIA, ah!, surgem as polêmicas, surgem os malentendidos, surgem as controvérsias. É-se esperado do ledor, do crítico o ser em si-mesmo, a definição categórica: "Sou aquele que é." Não é assim ou para me expressar numa linguagem coloquial "Não é assim que a banda toca". Tudo o que é dito são Re-presentações do Ser, do Caráter, personalidade, Consciência, da Sensibilidade, da Alma. A Arte Literária, assim como quaisquer outras dimensões da Arte, são devaneios, descrição emoldurada de linguagem e estilo, a visão do escritor, do artista de si mesmo, havendo, portanto, a criatividade, a criação. Neste sentido, dissera-o com categoria William Woodworth: "O que somos é consequência do que pensamos", "O estilo é o homem."

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Então, na composição desta autobiografia, a identificação com a natureza e suas forças, a vida e suas vicissitudes, o universo, o bem e o mal, os sentimentos, antagonismos, a vida e a morte, o infinito, é a pedra angular de quem represento para mim e para o mundo, para os homens. o que penso de mim próprio, sujeito, pois, a investigações para se estabelecer a sintonia entre a descrição e o Eu. Aventurei-me pelas sendas da identificação, modo melhor de autobiografar-me. Sou o infinito e, sendo-o, estou aberto à busca do Ser. Creio mesmo que o artista deve se autobiografar, desejar o conhecimento de si mesmo, não significando dizer ser mister o registro, pode fazê-lo na intimidade de si, e guardar os segredos, se ele realmente intenciona o título de escritor, é na autobiografia que ele estabelece sua autocrítica, assim compondo a sua visão-de-mundo, consciência-estética-ética.

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A pintura de minha Esposa e Companheira das Artes, Graça Fontis, ilustra com perfeição a obra, aliás a obra reunida é perfeitamente ilustrada, e digo-o sistematicamente "Ninguém o faria com tanta perfeição, só ela mesma.

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A nossa gratidão. Abraços nossos.

Manoel Ferreira Neto

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AUTOBIOGRAFIA DE UM DESTINO#

GRAÇA FONTIS: PINTURA

Manoel Ferreira Neto: AFORISMO

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Sou a idéia de uma coruja

Pousada sobre uma galha de árvore,

E quando sou a idéia,

Sou a coruja.

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Sou composto de traços e passos

Ensombrecidos cantos, recantos e auroras.

Sombrios sítios, crepúsculos, cavernas,

Ensombrecidos bosques, alvoreceres, abismos

Entardecidos recônditos, interstícios, angústias, náuseas.

Anoitecidos desejos, vontades, utopias

Sou lembranças de sonhos perdidos nas curvas do tempo,

De esperanças esvaecidas nas molduras paisagísticas

Que éter-izam horizontes, que perpetualizam os alhures de cafuas,

Sou recordações do raio de luz, do sibilo de vento,

Sou memórias de instantes de prazer, momentos de dor

Com que apagam

Na noite a luz do abajur que acendo.

Sou a neve que cai nos telhados de choupanas solitárias

Sou o silêncio que brota da névoa que rola

Sou obstinação, determinação, insistência, persistência

Sou medo, insegurança

Sou circunspecção, introspecção, prospecção

A lenha que re-colho para colocar na lareira

A chama do fogo que rasga a escuridão.

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Sou composto de marcas e cicatrizes;

Uma face e um símbolo, um rosto e um signo,

Um semblante e uma metáfora,

Uma fisionomia e uma metafísica,

Uma imagem e uma perspectiva,

Uma silhueta

A poeira das ruas

Na sola de meu sapato,

Poeira que vou deixando nos pretéritos do tempo

O destino é a cidadania do mundo

Minhas mãos postas ao céu, ao que trans-cende,

Sem rezas, sem orações, sem dogmas e preceitos

Meu punho erguido, rebeldia insolente,

A palavra em riste, revolta,

Cruz de meu inferno,

Um murmúrio, um sussurro, um grito

Um berro altissonante, uma relinchada sussurrante,

Uma agonia, um desespero, um desconsolo

Lágrimas que descem a face da contingência

Sorriso enviesado que se esboça frente ao in-audito

Brilho, por vezes frio, por vezes brilhante

Diante da solidão do silêncio.

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Amando, nada sou

Intrans-itivo verbos com a pena das desejâncias do Ser-Amar

Regencio inauditos, silêncio e solidão com a tinta das querências do Sublime, desejanças da leveza do ser,

Amando, amo e amo amando

Inspiro-me de sentimentos que se a-nunciam longínquos nos recônditos da inconsciência

Sensibilizo-me com a sensibilidade que reina, impera e vigora nas alamedas

Tapeadas de silvestres flores de ipês amarelos.

Evangelizo-me com as lâminas espirituais dos encontros e des-encontros do sublime.

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Sou composto de estrume e de solo íngreme;

Sou rumores, sou gemidos, sou suspiros,

Sou ruminante de ouro e riso

Nos caminhos de luz nas trevas

Sou pés trilhando ruas e avenidas,

Sou folhas mortas que não voam,

Sou pássaros imóveis que não trinam,

Sou águas sombrias que não correm,

Sou pernas varando o tempo,

Sol na cabeça, no rosto e cruz suja de terra,

Fardo colorido, destino branco e preto,

Sina, saga, destino sem cores e brilhos,

Sou o aqui-e-agora, o que há-de vir,

A hora que se apresenta e se esvaece

Mas retorna com novas energias, forças,

Sou minutos que passam como asas

Projectadas no espaço febril de minha insônia

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Sou ouvidos de línguas estrangeiras,

Sou voz de olhares à espreita do ser e tempo,

Sou sons agonizantes que aos poucos se extinguem,

Sou a certeza do vazio que delonga,

Sou o abandono que me envolve

Como as vagas ao corpo conquistado,

Ímpeto de lábios, sorrisos à mercê das coisas hilárias,

Fúteis, ridículas, puros nonsenses,

Esgares de tristeza e angústia à revelia das dialéticas

Da vida e morte,

Do bem e do mal,

Pele, pensamentos, poros, pelos...

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Sou uma espera, fantasia, ilusão,

Sou um movimento, sonho, utopia,

Um pingo de chuva, um raio de sol,

Orvalho na madrugada, neblina que cobre a montanha

Uma lufada de vento, uma luz de relâmpago,

Fumaça do cigarro que expilo, con-templando, vislumbrando

As ondas do mar, a gaivota que sobrevoa as águas,

Brilho da lua bolinando a escuridão da noite,

Cintilância das estrelas seduzindo o universo,

Sou a mão que pinta de cores semi-vivas a tela de desejos,

Sou a palavra registrando no dito e inter-dito o espírito da vida,

Sou a nudez de corpo exposto às primeiras luzes da manhã

Sou tear na madrugada fabricando vida plena.

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Sou capim do pasto e as ovelhas.

Sou peixe e água de rios, córregos e lagoas;

Sou espaço e a borboleta, sou horizonte e a águia

A pomba e o condor...

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Sou o in-finito.

#riodejaneiro, 13 DE JANEIRO DE 2020#