ESCRITORA POETISA E CRÍTICA LITERÁRIA MARIA ISABEL CUNHA COMENTA O POEMA #SOU A MARIA PROSÁPIA#

A prosápia, sem metas, sem erudição, sem trilhos , vangloria- se de nonsenses, de vacuidades, torna- se opaca, vazia, nula disparidade entre o ser e não ser, aliás , não é. Falta- lhe o imo, o intelecto, a maestria, é uma artesã incauta e desajeitada. Pobre Maria Prosápia. Dia feliz, ilustre escritor Manoel Ferreira Neto. A imagem ilustrativa, como sempre, em consonância com o texto, apresenta uma Maria sentada a olhar para o nada da existência. Pareceu- me ver na imagem uma maior indulgência perante esta Maria Prosápia que no autor do texto. Parabéns aos dois.

Maria Isabel Cunha

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RES-POSTA À CRÍTICA SUPRA

Alguém seria capaz de atingir algo de exímia grandeza, se não sentisse a força, a vontade de cominar a si próprio imensas dores? Para isso o mínimo que se faz mister é saber sofrer - será que Maria Prosápia sabe sofrer? -, mulheres físicas e até escravos, muitas vezes são mestres perspicazes nisso. Mas não sucumbir sob a angústia íntima e a insegurança, quando nos cominamos um grande sofrimento e ouvimos o grito desse sofrimento - é algo grande, isso faz parte da grandeza.

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Célebre verdade essa a que você se referiu, Maria Fernandes, a respeito da indulgência, que intuíra na Pintura de Graça Fontis, ou seja, a misericórdia é dirigida a Maria Prosápia, não ao autor quem não sabe lidar bem com os mistérios e enigmas da Vida e das Ciências, quem sabe ele não intenciona des-construir a Ciência, as Artes, para que assim vislumbre além do Bem e do Mal? Efetivamente, fora a intenção primordial desta obra. Para esclarecer esta questão da "desconstrução", a leitura do Poema "DERRIDA DISSOANTE DESCONSTRUINDO VENTOS FRIOS" se faz mister.

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Gracias muchas, querida!

Beijos nossos!

Manoel Ferreira Neto

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#SOU A MARIA PROSÁPIA#

GRAÇA FONTIS: PINTURA

Manoel Ferreira Neto: POEMA

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Rebo de contacto.

Oco me produzo.

Vácuo me esboço.

Vago me existo.

Disperso passo entre as coisas do mundo e da terra.

Inóspito me descerro.

Oco me inteiro.

Vácuo me atesto.

Oco me aditivo.

Vocábulos me carecem no sulcar trilhos

Da Sagrada Escritura, do Sagrado Vernáculo

De Linguísticas e Semânticas.

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Origens, trovas, cataclismo.

Moinhos de anais, debates da vida.

Bem-aventuranças enleadas de padecimentos,

Sofrimentos, dores,

Possantes e pesados bem-quereres

De poluídas corporeidades

E a eloquência volveu-se cinérea,

Cinérea alteara de aliciações o pojo de preceitos,

Ditames, dantes e de concernentes,

O prazer agrilhoado de códigos, ocos, sinais,

Não-seres de requintes, alegorias,

Ninharias de ciência humana,

Analogias quiméricas em flamas da taciturnidade,

Sombrio, melancolia, nostalgia, saudades seculares,

Milenares, juventude em distrações da satisfação,

Ocasião de ser bem-aventurado,

Artesão das falas,

Oposto das falésias incorpóreas.

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Sou a Maria Prosápia

Que fende os carris de grilhões,

Os amodorrados de agora e hoje

Em rumo ao que possui de sucumbir

De devires irrigo as melancolias primárias da obra,

Sinais entoam sem conhecimento do revel de martírios, Isolamento,

Fascinações,

Prestidigitações,

Eloquências peritas,

Poemas ocos,

Brilhos da rampa encantando o sossego de proscênios,

Gênios do balanço incitam nas elevações

A cena do comedimento entre o talento do físico,

Temor do decesso,

Abóbadas de argentaria sob colunas de aurifico,

Remotas meditações à graça de sonidos do sossego,

Querença, ternura, apego, meiguice, retro do reflito da alma, Euménides, infracções.

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Recolheu-se a semelhança do após fenecimento

Nas perspectivas abobadadas,

Cavadas do isolamento,

Gotejamento terminal do acontecer,

Desenrugo a barba cã,

Vejo a vetustez, passada a passada,

Recordações, reminiscências.

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O ido volve das laudas grafadas de eventualidades rendições, Legados, momentos de deleite, contentamento,

O atual interpreta nos barbantes do hodierno,

Estrago a postura desprovida do bem-querer,

Falta de ser da veras.

Jornadeio entre obscuridades, cruzo entre tenebrosidades.

Aos enjoos da vetustez mesuro o auge do bem-querer,

O auspício da bem-aventurança do belo.

Que disparidade existe entre o vago

De hodiernamente e a patavina da vetustez?

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No entretanto, as pisadas de constrições, inquietações.

A existência divulgou-se absoluta de céu-aberto, júbilo.

O verbo do não-ser converteu-se fugaz

O poema da descendência.

Insignificância sou.

Quis o zero de ser.

Desejei o não-ser do ser.

Idealizei as Interdições de ocos.

O poder espiritual de babugem,

O neobramanismo do isolamento.

Imergi penetrante no sacrário

Da independência sem origens, exórdios, preceitos,

Sem âmago, sem apiedados, sem imo...

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A cristalina independência sem puridade.

#riodejaneiro, 20 de janeiro de 2020#