#HOJE# FORÇA INQUIRIDORA DE EXPRESSÃO# - GRAÇA FONTIS: PINTURA/ARTE ILUSTRATIVA/Manoel Ferreira Neto: MINI-ENSAIO ENSAÍSTICO

Não sinto o medo próprio de meu caráter meigo e reto, ao me encontrar em choque com a sociedade e em contato com um acontecimento que transcende das regras ordinárias, nem estou, como ela, pressuroso por me reintegrar na vida quotidiana, às trivialidades das situações e circunstâncias.

Assim início, caríssima escritora, poetisa, pintora e escultora, Graça Fontis, a minha resposta ao seu fantástico poema #HOJE#, e me inspirei neste excerto para as minhas considerações sensíveis, lendo-o com os linces do olhar: "... sim força inquiridora da expressão/Solta retendo instantes/Entre consciência e o inconsciente/Na elaboração/Da tela/Tridimensional/Do momento,/Do Ontem,/Hoje e amanhã/Ave recém liberta./" Força inquiridora que, lidas em si mesmas as palavras, são os desejos do conhecer a palavra, re-velar o que em si traz dentro, a inquirição, mas o sentido a ser lido é o "eu poético e prosaico", as inquirições ão as indagações da estética e ética da consciência.

Não sinto a melancolia que pro-jectei criar para mostrar irreverência com as mesmidades dos valores culturais, hábitos e costumes, liberdade e consciência estética, enveredando-me pelas co-tangências mundanas.

Minha posição atual, de momentânea felicidade, dá-me um prazer selvagem como se colhesse uma flor de estranha beleza, des-abrochada em lugar desolado, ao sabor do vento. O segredo, enquanto assim possa ser chamado, mantém-me numa espécie de encanto, numa solidão entre os homens, num afastamento tão completo como o de um abismo no meio da serra, o de um túmulo no centro da pracinha principal de uma cidade interiorana qualquer.

O mundo me parece estranho, mau e hostil. O meu passado, solitário e obscuro. O futuro, uma tristeza informe que devia modelar em formas sombrias.

Transponho o limiar da porta, trazendo esperança, calor e alegria. O momento amargo transforma-se, logo, num momento ditoso.

O mundo deve todo o seu progresso a homens infelizes. Os felizes confinam-se dentro de moldes antigos, retrógrados, moral e ética perpétuas. No transcorrer de uma simples vida humana criar algo absolutamente novo é motivo de indignação de todos que juraram pelo caráter gradual de toda evolução: não são apenas lentos, mas exigem lentidão. Tenho o pressentimento de que, daqui por diante, a minha missão será plantar sementes de outras árvores, fazer cercas, e, talvez mesmo no tempo oportuno, construir uma casa para outra geração, e, numa palavra, conformar-me às leis e aos costumes tranquilos da sociedade. Meu equilíbrio será mais poderoso do que qualquer tendência oscilatória da minha parte.

A força inquiridora da expressão, o pensar e sentir as coisas, dar-lhes nascimento, sendo esta a trilha escolhida nas letras, poesia e prosa. "Não serei página amarela/Na noite/Ou/Razão abstrata das palavras..." "O agora/Na interpretação/Das solidões/Apaziguando entendimentos"

Nesta hora tão cheia de medos e dúvidas, opera-se o milagre sem o qual toda vida humana é um vácuo. A benção, que torna tudo verdadeiro, sagrado e belo, desce sobre mim.

Tudo fala, nada se real-iza a contento. Tudo cacareja, mas quem em sã consciência deseja ficar sereno no ninho chocando ovos? Pode alguém repicar com sinos a sua sabedoria: os camelôs lhe cobrirão o som com o tinir das moedas!

A face rígida e estranhamente branca recusa-se a desaparecer nesse dissolvente universal, nesse solvente con-tingencial. A luz torna-se cada vez mais desmaiada. É como se outro punhado de escuridão tivesse sido espalhado pelo ar. Agora, o ambiente não é mais cinzento, porém negro. Ainda há uma luminosidade demasiada na janela, que, entretanto, não deverá ser tomada como uma incandescência, clarão ou vislumbre; aliás, termo algum por que se denomina a luz servirá para o caso, senão essa percepção duvidosa de que há uma janela.

Frente à janela, campos lavrados e prados ondulantes; mais longe, as montanhas escuras e misteriosas, plantadas nas florestas. Além dessas, sombrias, ainda, desenham-se outras e mais para longe, bem no alto do horizonte, sempre bela e sempre mutável, sempre a jogar com a luz como o diamante, ergue-se a serrania das neblinas eternas.

Devo, pois, constantemente traçar caminhos novos, não importa em que direções. Mas é talvez por causa disso, precisamente, que tenho por vezes desejo de escapar pela tangente, fugir pelos senos e co-senos da lerdeza e da perspicácia, precisamente porque estou condenado a traçar um caminho e também porque, por estúpido que seja eu, por boçal que seja eu, adivinho por vezes que toda estrada leva sempre a alguma parte, e que não é a direção que importa, mas o próprio fato de que a palavra lhe con-duz para um lugar qualquer.

Receio a luz demasiado clara: por isso me resguardo de meu tempo, e do “dia” desse tempo. Nisto é como uma sombra: mais o sol se põe, maior eu fico. Quanto a minha “humildade”, assim como suporto o escuro, suporto também uma certa dependência, um certo obscurecimento, um certo acomodamento: mais ainda, temo ser incomodado pelo raio, recuo ante a desproteção de uma árvore só e abandonada, na qual toda intempérie descarrega seu mau humor.

Começo de perguntar se esta procura desvairada da pureza, do sublime, da purificação, não vai dar, em verdade, em alguma brancura sinistra e misteriosa, irrespirável. São agora as palavras que parecem violar uma proibição. Nivelando esse passado ao presente num paradigma que me remisse de todos os enganos, erros, de todos os pecados cometidos. Apagando as desilusões, reparando preconceitos e injúrias, re-plantando alegrias e plenas realizações. Descubro a imagem da sagração, sacralização, e da renúncia. Sim, de certo modo, a arte sempre se serve a si; ignoro quando servi verdadeiramente a uma Transcendência, e isto me cobriu de orgulho e alegria. Propriamente recordo e não conto.

Ainda uma certa perspectiva de ironia em que a intenção imediata se corrige, em que o espírito e intuição se erguem desde o próprio sentir ao sentir de mim, uma certa bússola sarcástica em que a inspiração da "humanidade do ser" se eiva dos ventos rebeldes e irreverentes que vem do sul, ao derredor da colina. De novo os homens erguem uma harmonia de sentimentos e emoções, coroada de eternidade; de novo uma vereda sinuosa de águas subterrâneas lhes escapa a segurança.

Se ao seu poema respondo-lhe com as minhas condutas e posturas, como que palmilho os instantes de criação e a vida quotidiana, é que HOJE reflete uma inquirição excelsa: quais os caminhos a serem trilhados para a comunhão da Arte e da Vida?, isto o tempo lhe dirá, forças para isto trá-las no seu âmago.

Não se expõe ao que lhe achata. Todos os segredos das almas deverão vir à luz, ao sol, à lua, às estrelas; e quando estiver deitada ao sol, oh, homens, revolvidos e dilacerados, também a mentira haverá deixado a verdade. "Aos vãos sombrios/Jamais voltando", às orlas futurais do mar sentando-se e contemplando a imagem das águas e infinito.

(*RIO DE JANEIRO**, 28 DE ABRIL DE 2018)

#HOJE#

GRAÇA FONTIS: POEMA

Fala-se tanto,

de tantas

Falo não!

Não me exponho

Ao que me achata

Nem a oitavas

Ou mais

Minhas notas

São precisas

No tempo...

No relógio

Na madrugada

No vadiar d´alma

Sedenta no corpo fértil

Nas noites

Semeaduras

Manhãs floradas despertam.

Se digo algo?

Só o que me apraz

Dor, angústias, sofrer

A abóboda já vergou-se

Mais cabeça do vento

De norte, sul adjacentes

Botas de ferro

Nas curvas da forma física.

A mim...

Não atingireis

Não serei página amarela

Na noite

Ou

Razão abstrata das palavras,

Mas sim força inquiridora da expressão

Solta retendo instantes

Entre consciência e o inconsciente

Na elaboração

Da tela

Tridimensional

Do momento,

Do ontem,

Hoje e amanhã

Ave recém liberta.

O agora

Na interpretação

Das solidões

Apaziguando entendimentos.

Aos vãos sombrios

Jamais voltando.

(**RIO DE JANEIRO**, 28 DE ABRIL DE 2018)