#AFORISMO 695/ COM "FAITS" DE LÁGRIMAS NO LIMIAR DA APARIÇÃO# - GRAÇA FONTIS: PINTURA/Manoel Ferreira Neto: AFORISMO

Vida... Roda-viva...

O homem não morre, sejam quais forem suas obras, suas personalidades e caráter, ficam importadas, o que morre é o verbo da alma que foram sonhos e esperanças da vida. As almas penalizam no inferno das metafísicas pretéritas, exegeses infinitivas. O que importam as fábulas tolas a respeito de Mefistófeles inventadas aqui na terra, se as almas permanecem nas profundezas, comodamente ao calor das chamas? Os espíritos paradizem ou paraclitam no jardim solene as palavras, o prazer do olhar, o deleite das emoções.

Vida... Roda-viva...

Tempo de travessias, da alma do espírito ao espírito da alma, verbo de sonhos, carne de esperanças, sangue de quimeras, sobre a rosa do amanhecer, igualdade no ser, puras modas de dizer; do espírito da alma ao in-finitivo das vontades do pleno, às verdades in-finitas dos sentimentos mais reluzentes do amor e da desejança de amar. Quem me dera o absoluto no interstício das nonadas que exalam as verdades do efêmero, arrepio de volúpia, um respeito estético diante da visão de pálida assembléia de graciosos espectros, respingando nas contingências da dor e sofrimento gotículas frias de desejos do além que habitam o ser para a vocação à felicidade, para os dons e talentos do êxtase de ser, o clímax de sensibilizar os instantes dos sonhos.

Ai quem me dera!...

Vida... Roda-viva...

Miríades de luz diáfana cintilando na solidão do ser, pilastras jazem despedaçadas no chão, e magníficas pedras em mármore, ornamentadas com belas esculturas representando folhagens e flores, concebendo as veredas por onde trilhar os volos de sorrelfas do pleno, as sensações de quimeras do belo e da beleza, e no abismo do tempo a alegria de verdade, inda que fugazes volos e sensações, o olhar brilhante do contentamento esplendendo de silêncios as realizações da vida ao amor, única dimensão da trans-cendência de cuja eidética sin-estética des-abrocha o espírito do ser, verbo de buscas e metáforas das sublim-itudes para o ser da morte, para a morte do ser.

Gestos de carinho, atitudes de ternura são dimensões que re-velam o verbo da canção que ritma o ser, fá-lo esvoaçar horizontes e universos, fá-lo per-vagar no infinito, bailar as emoções da felicidade, alimentando-se da seiva do eterno, e contingenciando na intimidade do amor a verdade do espírito que está visível no olhar, está presente no coração, está viva na alma, está pulsando no corpo, amor bonito, amor forte, amor que veio para ficar, plenizar o tempo de conquistas, o leque dos sonhos emanando o vento delicioso de outros desejos, vontades - como são gostosos a entrega e o sentir!...!, volos de prazer, êxtase - amor há-de ser forte, emoções rebeldes, sentimentos que trans-cendem o real dos tabus, dogmas, preceitos, há de ser suave, sereno, entrega terna, síntese da perfeição entre o efêmero e a verdade do eterno, imortal, verdade que segue as margens do rio lenta e paulatinamente, tecendo as ondas da água viva do há-de vir no percurso do deslize simples e espiritual - quem disse que as águas não são espírito da vida?

Onde vivemos é água.

Quem a elas se entrega espiritualiza-se de verbos-rios do absoluto - ao longo dos toques e carícias do subjetivo de amar, o amor amando a vida, a vida amando o sêmen que conceberá a peren-itude da felicidade.

Vida... Roda-viva...

Enquanto não vem o dia dos ventos, e o das gaivotas e cisnes, e o das águias e pássaros, e o de toda a vida, e o da mesma capacidade uni-versal de se cor-res-ponder e se completar, que sobrevive à consciência. Os mistérios tendem a paralisar o mundo.

Ainda é inverno. Inverno de presenças pres-ent-ificando-se. Inverno de ausências ausentando-se. Inverno de ecos de silêncios ecoando-se, ouvem-se-lhes fora do mundo, lá onde as paisagens não são imagens, mas efígies destituídas de face e rosto.

Re-fazendo as criações, fantasias, quimeras, ilusões, poder da voz humana inventando novos vocábulos e dando sopro aos exaustos; tempo de re-criar

nas esperanças do ser perdido o verbo do verso desejar, o verso do verbo sonhar, lírica, melodia, dizendo o quem da raiz do sou de mim habita a alma

que con-templa a continuidade do Verbo “Ser”, comovo-me ao con-templar

a decadência da grandeza e não posso esconder minha mais respeitosa compaixão.

A lua inspira o brilho da terra, nem mesmo o gorjeio de um pássaro faz-se ouvir,

apenas de vez em quando o grito de uma gaivota voando do ninho por entre

montes de areia e anunciando a tempestade próxima, a chama pungente das ilusões, trans-literalizadas de imagens nas pers-pectivas do vir-a-ser;

Diz-me, comunica-me

A solidão dos tempos,

A carência dos homens,

O sensível espiritual,

Desejando o cristal

Trabalhado pelas mãos

Que se tocam

Em comunhão,

Ironizando o diamante

Que risca o éter,

Mostrando-lhe o espaço

Por onde passar

E ridicularizar

A vaidade, orgulho

Do “não” eterno,

Miseráveis existências

Na obscuridade de templos

Em ruínas

Ou grutas encantadas.

O poético e suave à luz das re-flexões do instante aqui, do momento lá, obter a res-posta na posição vertical das entre-linhas dos juízos puros, sensibilidade im-perfeita, choram as pedras, o dom da misericórdia se volta às razões poéticas, intuições, transbordado o coração de êxtases, estesias dos verbos,

lídimos desejos de outro ser nas ad-jacências,

re-ticências...

do eu,

do ser outro que se abre à luz

da verdade,

à sombra serena e tranquila

do amor,

princípios morais e éticos,

que abrem às escancaras

as visões-[da]-vida

do espírito,

à con-{s}-ciência-[de]-mundo

dos olhos que ob-servam,

da sensibilidade que filtra a verdade do visto,

a visão do des-conhecido e dos mistérios,

a inteligência que re-colhe, a-colhe

o que lhe servirá como passos

dentro de outros passos, dentro de outros passos,

virtudes do amor e da cáritas,

que sensibiliza e con-sente

a felicidade,

permite o bem-estar,

o sou de minhas situações e circunstâncias,

mesmo que as imperfeições e erros

isso não me autorizem,

que re-fazem

as possibilidades de outros versos

à soleira das melodias e ritmos

da conjugação “sou-somos”,

koinonia do “eu-outro”,

“sou-somos” “eu-outro”,

in-verdades do quotidiano

vivenciário,

vivencial,

histórico,

historial.

Consciência-estética-ética

íntegra e real,

imanência das sensações

livres, espontâneas,

a subjetividade aos raios de sol

Transcendendo-se

Aos prelúdios de outros projetos,

Ideais,

Sem rimar águas com fráguas,

Ritmar rios com calafrios,

Melodizar travessia com fantasia de estesia

Frente à surpresa,

Musicalizar veredas de nonada

Com caminhos de fadas

Do nonsense,

Do divino na tese do ser-Uno,

Da divin-idade na antítese do Verso,

Da Imperfeição na Síntese

Uno-Verso.

Frios espíritos de gelo. A voz intros-pecta, circuns-pecta do tempo na mente, do ser no limiar do in-audito in-terdito. É difícil viver com os homens, porque é difícil calar-se e é difícil calar-se, porque as palavras requerem o sentido dos desejos e vontades. Lágrimas perdidas na chuva. Eco de um ponto no tempo, sombras(a mais leve e mais enigmática de todas as coisas) de outro dia.

Há uma sombra sobre o mármore de meu sepulcro, ninguém se lhe vê. Imagens surgindo e esvaindo-se. Nadas nadificados, vazios esvaziados, vácuos evacuados, abismos abismados. Nalgum lugar longínquo, nada sei deste lugar onde me encontro - uma gruta? uma caverna? um cárcere? um sótão? um subterrâneo? -, sentimentos me não são íntimos, me não são subjetivos, me não são metafísicos, me não são abstratos, me não são. A alma eleva-se à sua eminência. Por que não tenho o direito de respingar nos degraus de escada das varandas? Flocos de neve.

Fora, a noite resplandece límpida, ponteada de estrelas que velam o ossuário da terra, impossível baile sem orquídeas, des-vela o crepúsculo medieval de sombras no velório milenar de luzes, como de flores de ramo não invisível de todo, uma folha baila indecisa, mas a visão quase pouca lá não chega inteira, lá não se realiza por completo. Suspiram os ventos noturnos e as brisas marinhas tornam-se mais frescas. Por todos os lados, águas, somente águas, luar e silêncio. A cidade imobiliza-se desde toda a eternidade, imensidão do mundo, imensidão da terra, imensidão do espaço sideral, horizonte celeste, o ar é leve e suave, gélido - um êxtase.

As noites na cidade não são quentes, tão quentes que só mesmo com esforço é-se possível conciliar o sono. E se, mesmo com esforço e determinação, luta e persistência, não se é possível conciliar o sono, o melhor é sair de casa, andar a esmo pelas alamedas, becos, sobretudo lá pelas bandas da avenida Tibiras - leve confusão: não sei se o bairro é Tibiras e a avenida Timbiras ou vice-versa -, e, retornando, tomar banho, e tentar conciliar o sono, colhendo as lágrimas nas mãos feitas concha, lançando-as ao ar qual confetes. Com **faits** de lágrimas na escuridão, numinando o espaço, o sono vai-se esgarçando na passagem das horas.

(**RIO DE JANEIRO**, 20 DE ABRIL DE 2018)👁️