#AFORISMO 328/SONETO AO SILÊNCIO - DIÁLOGO DAS VEREDAS CON-TINGENCIAIS#- GRAÇA FONTIS: PINTURA/ Manoel Ferreira Neto/Ana Júlia Machado: AFORISMO

Pontes partidas...

Frestas à vista para a sinuosidade dos horizontes que mostram imagens dispersas nos interstícios das perspectivas, no íntimo dos acordes angulares – o melhor perfume está nos menores fracos -, quiçá a-nunciando a verdade in-consciente do verbo de tecer sendas ek-sistenciais, veredas con-tingenciais em direção à vida do eterno desfigurado de dogmas, desentrelaçado do absoluto hades. Quiçá revelando a in-consciência estética do sublime de compor o indicativo presente do que a a-mortalidade de princípios e raízes, por vezes havendo sementes e húmus, do vazio em plena náusea do nada.

Quem me dera agora tivesse a harpa para “dedilhar” o soneto ao silêncio!...

Frinchas à luz dos linces dos olhos con-templando as linhas cambaias do universo que desenham interditas palavras metrificadas de inauditos mistérios do des-nada sonet-ificando as tragicomédias do absoluto divino, sonet-izando a sátira lavada dos idílios compactos das sorrelfas subjuntivas do “era” verbo defectivo da morte pretérita do gerúndio de ser que atravessa as pontes partidas do jamais-sempre, do estilo gafectivo, miríades de inspiração, num tributo à margem esquerda do Sena, Paris, lado "gauche" do Senna, a origem do estilo gafectivo, o verbo defectivo contribuiu para o olhar sarcástico do sempre-nunca, das arribas impretéritas da essência, metafísica do nonsense, teoria do conhecimento das partícipes nonadas do eidos-para a sepultura do além, tumba dos confins, mausoléu das arribas, cárcere eterno do mais-que-perfeito infinitivo, antropologia de lendas e rituais das florestas onde se abrigam os mistérios, alfim o sem-ocaso à re-velia do crepúsculo e entardecer da inolvidável sombra pálida do não-ser de estrofes des-providas de sensibilidade e provérbio do espírito.

Quem me dera agora tivesse a harpa para “dedilhar” o soneto ao silêncio!...

Se a querença for imensurável...

a expectação não será eterniza,

as acidezes não serão meias-medidas,

e o afastamento será sucumbido.

Se a intelecção altercar,

as contestações fortificar-nos-ão,

os incidentes far-nos-ão

zombar,

e as cortejas assinalar-nos-ão.

Se a ponderação prospectar,

as afeições serão mélicas e arrebatáveis,

os ósculos intensos e apinhados de apreço,

e os enlaçamentos doces e vitalizadores.

Se a fidúcia haver,

a incerteza se debelará,

as questões serão replicadas,

e os discursos lograrão ser patenteados.

Quiçá não seja um amor perene.

E não é uma querença abalada,

Nem um bem-querer utópico.

Mas um bem-querer verídico.

Aquele que extrapola os estorvos

Forçados pela existência e pelas conjunturas.

Aquele que não teme a eleição,

E emprenha a escolha genuinamente

Ser veemente sentido.

Augúrio apaziguado, vagas plácidas, medos entupigaitados de nuvens claras e escuras embatem na face das casas, deslizam pelos muros desenhados de lodo, pichados de letras mortas, escorrem largamente pela terra. O meu pensamento fosforece. Minhas idéias reluzem-se. Evola-se no ar umedecido dos pingos de chuva que caíram por instantes, suspende-se o ergo non sum. Estou nu por dentro, vê-se nitidamente a minha intimidade tímida, envergonhada, e a inocência é aí, agora ainda, por sempre, na eternidade do instante, e a ingenuidade é lá, por algum tempo, na etern-itude do momento.

A lua vai alfim aparecer. A neblina alastra ao meu horizonte sem fim, aos meus uni-versos por serem, os olhos doem-me da nitidez estéril, do nítido nulo, da aparência frígida, da folha limpa por escrever. Timbre de prata, flutua. As cordas da lua tremem. Passam a legenda e os anjos, passam os mitos e as fadas. Passam os ritos e as bruxas. Que é que isto quer dizer? Ou nada quer dizer? Devo estar velho, a solidão ec-siste insuportável. Ou quê por ela? De repente a vida ficou muito mais extensa. Os olhos deambulam muito longe, a longitude da correspondência entre o horizonte e o infinito. Tão extensos, tão longe que tudo atrás fica lendário, tudo atrás é conto do vigário, é estória da carochinha. Respiro devagar, trago a fumaça do cigarro lentamente. Como se me balanceasse o corpo ao ritmo sereno do universo. Noite ofegante, olho-a. Pela janela, ao alto, sobre o negrume dos pinheiros, silencioso céu. Estendo-me na rede, extenuado das memórias do dia, do cão que latia incansavelmente por estar preso pela corrente, do barulho da água que enchia o tanque de lavar roupas...

É no silêncio que vivo, aprenderei outra linguagem? É na solidão que prolongo os dias, aprenderei outro estilo? Não há palavras ainda para inventar o mundo novo. Não há sentidos ainda para revelar o outro dos sonhos, utopias, dos verbos que hão-de ser. Estou só, horrivelmente povoado de mim. Valeu a pena viver? Valeu a pena trilhar as estradas de poeira? Valeu a pena passear pelas manhãs, con-templando as folhas verdes umedecidas do orvalho da noite? Matei a curiosidade, vim ver como isto era, valeu a pena. É preciso que tudo des-apareça para que tudo possa re-construir-se - re-construir-se através de um "deus único", um "deus final". Não sei ainda a linguagem do mundo que terei de re-inventar, o estilo da ec-sistência que terei de re-criar, a forma da imanência que terei de re-fazer.

Quem me dera agora tivesse a harpa para “dedilhar” o soneto ao silêncio!...

De versos O evo se constrói De quimeras

Constituirá a sensibilidade Do período

O período De poemas

Declamará a pulcritude.

Da perspetiva

A perspectiva De apetites

Associará a eloquência

O tempo é composto, quimera e poemas

Que se arruína e dissemina fora do meu tempo,

raciocínio enviesado sem exclusiva justeza de ser...

O meu sopor penetrante, é mediador para outro Universo,

ocasiona da existência decesso, do bem-querer a malévola dita, E do âmago, inspiração infrutífera. Persigo

em dianteira, mas sem querença, persigo igualmente sem rota.

(**RIO DE JANEIRO**, 28 DE OUTUBRO DE 2017)