#AFORISMO 131/ALVORECER: SER O SILÊNCIO DA SINFONIA# - GRAÇA FONTIS: PINTURA/Manoel Ferreira Neto: AFORISMO

I - INTRÓITO

Farrapos maltrapilhos de sinuosas liberdades esfalfando oblíquos perpétuos de devaneios, esfiapando obtusos particípios de dissolutas miragens, e eis o mundo enxovalhado e sovertido sob aquele enigmático mastro chuvido. Farrapos de teias de ensimesmados arbítrios extenuam-se. As cordas d´água mais deliram, mais se dilatam na chuvarada, e a terra não penando tal chuvência, chuvil de enleios e enredos. No mais profundo oceano, sob a raiz das plantas aquáticas, ou no seio das conchas na areia, é tempo de meio silêncio, de boca gelada e murmúrio, de lábios trincados e uivos, palavra indireta, aviso na esquina

Apanho da pena...

Pena de rumores,

Pena de ruminações.

Pena de uivos.

Pena de gemidos.

Vivo é só o homem porque se sabe vivo; e é porque se sabe vivo e mortal, que ele é um Deus condenado à morte e sem ressurreição. O que há de escárnio na sua sorte é que a sua parte animal é igual ao animal, o que há de sarcástico na sua sina é que os seus instintos são iguais aos instintos da serpente que convenceu Eva a comer do fruto proibido; e a sua parte de grandeza é igual à dos deuses.

Caixões esmorecem tintas que apagam a incólume memória de anos rasgando a seda presa no fio oblíquo de fumaças. A cal cofia ambíguas vestes de linho, o medo de terras recalca o andar cambaio. O ressentimento de tijolos pisa os pés descalços. A amargura de cimento ressoa o silêncio.

Não me digam que a morte é uma espécie de sono bom, isto me faz rir, não estou em condições de fazê-lo neste instante, faz-me sorrir de escarniados sorrisos plum-itivos, sou enviesado ao sabor de certas metáforas escalafobéticas, servem apenas para o criador se lisonjear de sua criatividade. Quero morrer dormindo, é a morte mais digna, não saberia que estaria morrendo. Porque no sono o que importa não é dormir bem, mas sim o acordar depois de se ter dormido bem. Na morte dormindo o que importa não é morrer, mas acordar depois de ter morrido bem. Poder perguntar a minha mãe, que morreu dormindo, como é isto de morrer dormindo, mas a questão é se ela vai me responder. Quê despautério! Sim, mas é o que sinto forte e presente em mim. Tudo isto é fatigante quase até à irritação – esta insistência no que é óbvio desde que um homem morreu. E, no entanto, através de mil crenças ou subterfúgios, jamais o homem morreu, porque só hoje ele morre.

II ATO

O homem, fora.

Fora das muralhas do exílio,

Fora dos cárceres da escravidão.

Fora dos grilhões da insensatez.

Tumbas a brasas eriçadas esgalgam ódios últimos, sorrindo fúnebres as derradeiras lembranças. Covas a chamas esfoladas esganiçam vinganças. Cisternas a águas re-colhidas em/por balde de lata puxadas a corrente grossa. Goles tirados a tempo curto removem possibilidades cuja força é ser efêmera. Sepultura íngreme cobre de nada as hipocrisias primeiras, ironias retiradas a esmo, cinismos repostulados, a falsa modéstia é nonada absurda a copos emborcados. Sete palmos, as cinzas esfalpadas abrem letras que esmiuçam tentáculos. Medusa tece pedras cruas cujo olhar fundamenta o barro nu de nossas ansiedades.

Compreendo a estranheza. O exílio não existirá sem o corpo. No entanto, constitui um impasse. Impasse para o infinito. Viver o imortal. Pensava que as muralhas fossem a liberdade – nem mesmo o desejo de atingi-la, alcançá-la.

No exílio, sou ser sem sentido. Fora, a ausência de sentido é o sentido da ausência, e o sentido da ausência fora da ausência de sentido. É a mãe que está distante do filho, mesmo com ele no útero; longe dele, embora o cordão umbilical não tinha sido extirpado. Está à distância dele, após o cordão umbilical haver sido cortado.

Descobrir a liberdade. Exteriorizá-la no mundo.

Revelar a sensibilidade do espírito. Verbalizá-la na terra.

Ocultar as pectivas pers do subterrâneo da alma.

Angústias... Dádivas... Melodias.

III ATO

O mundo é o exílio. Pensava encontrar um lugar em que descansar os ossos. A liberdade é para não estar fora do mundo. E fora do mundo não são ofícios dos ócios. Livre, cadáver de uma perdiz ou de um faisão abatido por caçador furtivo. Todas as possibilidades são no sentido de o corpo estar estendido num fosso ou por trás de uma moita, os joelhos dobrados, os cabelos sujos de terra.

E onde a águia, o gênio de pupila ovante,

Tem vertigens, auras, desfalece e cai,

A ceguinha débil, vagabunda, errante,

D´Olhos às escuras, Infinito adiante,

infinitivos gerúndios radiantes,

Num enlevo aéreo perpassando adiante,

Num enlevo aéreo perpassando vai!...

Branca e pequenina, ligeirinha e leve,

Corta por abismos, plagas sem faróis,

´Stepes infindáveis que ninguém descreve,

Lúgubres desertos de mudez e neve,

Bátegas de brasas, turbilhões de sóis...

(...)

Vem um anjo abri-las; a ceguinha mansa

Põe-se de joelhos, em adoração...

Diz-lhe o anjo:

- Toma, guarda esta lembrança:

Uma palma d´astros, a luzir Esp´rança,

Uma orquídea d´estrelas, a cintilar querenças

Que à velhinha humilde levarás na mão!

A existência procura inserir-se na morte para não se extinguir. A tristeza resultante da depressão é muito mais que um tipo de emoção centralizada apenas e exclusivamente na psique: afeta todo o corpo. Ela é sentida tão agudamente e causa tanta dor quanto um apêndice supurado – talvez mais.

Lembra-me isto... Talvez não possa denominar uma lembrança, chamar assim. Não consigo penetrar na significação deste termo, no sentido deste símbolo. Diria recordação mesmo. E deste termo tenho consciência do que intenciono dizer.

Sim... O verde de teus tesouros ilumina a escuridão?

Não os vejo, meu amor, para mim abrem horizontes

Mergulho em teus raios, no brilho de teus olhos.

O que sinto, o que me trans-cende

Uni-versos traçam na carne os êxtases,

Alegrias, prazeres, vestígios de miríades,

Entre-laçando nos ossos

Corpos de angústia, tristeza, dor e sofrimento.

Horizontes tecem no sangue os ímpetos,

Fantasias, quimeras, sonhos,

Costurando no espírito,

Utopias de esperanças e fé,

De confiança e con-(s-)-ciência de olhares profundos

Na vida e seus dons e talentos.

Não me escutas

Ausência absoluta de palavras, sentidos e metáforas,

Nos lábios, sorriso sublime de amor,

Representado nas flores secas que são sementes de origens...

Representado nas rosas vivas e viçosas que são raízes

De crepúsculos e auroras, e no ínterim de contemplações

Finge compreensão, finge recolhido e acolhe

No peito o carinho desdobrado.

Na mente a ternura re-presentada

Na manhã da vida, dos desejos e vontades

De felicidade, paz, amor.

Ouves, escutas, sintas

Dores, sofrimentos, desesperanças,

Os homens se queixam de suas desditas.

Lamentam suas sendas perdidas

Só tu, tu podes com simples roçagar a pele

Esquecida nos sonhos que parecem únicos,

Retirar-lhes das angústias a suavidade da fé

Das tristezas a sublimidade das esperanças

Oh, sudário de origens e raízes

Em cujos nós, linhas e perspectivas,

A face verdadeira, pura, de águas límpidas

Refletem a continuidade da vida.

IV ATO

A lua sobe solitária

A memória se esvaece

Suspiram pela morte solene em dias ensimesmados

Pela vida plena em noites escuras

Pela preguiça sublime, o sol forte, calor intenso,

Pelo desânimo, as brumas esfumaçadas, flocos de neves

Suspiro o tempo em que as palavras

Não atendiam rápidas aos pérfidos afagos dos dedos

As mãos feitas concha.

O absurdo maior não é morrer. Sedes esgalgam ventos a trancafiarem loucuras ensandecidas. À miséria e corrupção de últimas palavras cálices trancam cinzas processadas de carne humana. Tragédias e farsas de identidades enjaulam sons resvalados até ao derradeiro delírio. A língua ininteligível encarcera amores, mesquinhas infâmias.

O outro prende da desconfiança mútua, do receio, da humilhação, a secreta perfídia.

(**RIO DE JANEIRO**, 29 DE AGOSTO DE 2017)