#CONTRA VIM MORTIS NON EST MEDICAMEN IN HORTIS# GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto: PROSA

Quem entra no inferno perde as esperanças. Entra, as portas são trancadas, não há como fugir? Pertence por inteiro ao demônio, com ele não há esperança de diálogo, quem dita as normas é ele?

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Nada disso, são até perguntas imbecis, idiotas, de que não entende que não há mais qualquer possibilidade de perdão dos pecados muitos, das canalhices tantas, mesmo que os arrependimentos se façam presentes, as culpas sejam assumidas, tudo está consumado por toda eternidade nele.

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Jamais ouvi dizer que uma alma tenha passado um tempo nele, mas com os arrependimentos, consciências das culpas, Deus a haja levado ao céu. No purgatório é que isso acontece. Mereceu o inferno, o inferno é a moradia eterna; e mesmo porque as almas jamais, nunca se arrependerão de coisa alguma, não há condições de consciência disto ou daquilo, são almas duras e concretas; se nelas habitasse sensibilidade, antes da morte, teriam ao longo das experiências e vivências percebido o caminho de senões, e com as esperanças teriam re-vertido as condições em que se encontravam envolvidos, tornando-se outro homem, o que humildemente chamo de con-versão, e a vida se fez outra, transformou-se, não mudaram o passado, este é imutável, mas seguiram outros rumos diferentes. Paulo foi um canalha de marca maior, mas se con-verteu, tornou-se santo.

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No seu íntimo, habitam as esperanças todas de outra vida, fez delas a pedra de toque da espiritualidade, compreendeu que a perfeição adviria, procederia da imperfeição, e teve ajuda divina. O mesmo com Santo Agostinho e outros. Prova de que Deus escolhe os imperfeitos para a con-versão verdadeira e real, para seguir outros caminhos. Neles, habitam a esperança, estava presente no mais recôndito deles.

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Para os que entraram no inferno con-versão é “conversa-pra-boi-dormir”, ressurreição é idiotice, quase que dar bom dia aos jumentos, muito própria de alienados, redenção é ilusionismo dos mais baratos e chinfrins, a realidade é o mal, o arbitrário, gratuito. O mal, quando vivido, vivenciado na íntegra, quando se lhe entrega de corpo e alma, corrói e elimina todas as esperanças, extingue o bem, que, porventura, habitava a alma.

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Sem consciência o mal é vida real, só observar com percuciência o mundo, onde tudo acontece e tudo é possível; sem vida real, a presença do bem, solidariedade, amor, compaixão, o mal é realidade inconteste, a própria essência humana.

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Jogo palavras a esmo, brinco, ironizo, emendo sentidos ad-versos e contrários, desejo uma compreensão, quero a luz verdade da vida, resta-me o re-verso do in-verso, isto é, a esperança de questionar ainda mais.

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Entrei no inferno dos questionamentos insolúveis, da realidade. Não há saídas, justificativas e explicações, como o jegue teimoso acho-me empacado sem esperança de qualquer idéia que isto re-verta.

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Quem entrou no inferno, no inferno estará por todo o sempre. Entrei nos mistérios insondáveis, jamais terei qualquer resposta inteligível ou razoável.

Mas falemos do outro lado da moeda: quem entra no céu conserva-as integralmente. Antes de tudo o mais, questiono-me neste sentido: por que conserva as esperanças inteiras? Não acredito em re-encarnação.

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Deve-se viver, sem choro e vela, a realidade, re-colher e a-colher o real, assim é que o homem constrói sua vida, real-iza seus objetivos, torna-se digno de re-conhecimento – noutros termos, dimensões da idéia e pensamento, o real res-ponde pelo conhecimento e, re-conhecendo o conhecimento, o real de-monstra as veredas do ser; o real engrandece, eleva, mostra e de-monstra o que é isto viver em nome da virtude, de valores sólidos e inestimáveis; a real-idade, o real imortalizam, eternizam.

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Pedra é pedra e não símbolo, metáfora do que é duro; inferno é inferno, e não metáfora dos homens pecadores, infringiram todas as leis de Deus, especialmente os Dez Mandamentos.

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Caneta é caneta e não metáfora das letras, como explicar imbuído de senso o invólucro da pena? – um objeto apenas? Isto de a pena ins-crever a pedra na folha branca de papel só existe na cabeça de quem não tem consciência de que as letras não têm este poder tão grande, colocar a pedra no papel. Pode o papel embrulhar a pedra preciosa, diamante, para enviar de presente a um amigo ou íntimo – ninguém vai embrulhar uma pedra qualquer de rua e enviá-la a quem quer que seja, gastar dinheiro com o envio por correio, o preço varia conforme os interesses do cliente, se “simples”, “registrada”, “sedex”, estes últimos custam mais, com a quantia de uma correspondência simples pode-se comprar pão.

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Desde que se nasce, ouve-se a todo momento: “caia na real! A vida só tem sentido se vivida realmente”, “tenha consciência de o real ser o que garante o absoluto na vida”, “viva o real, esqueça-se do resto”, etc., etc. E o que é real? Trabalhar, ganhar dinheiro, construir bens materiais, casar, ter filhos, educar-lhes, formar-lhes para a vida, agir e atuar conforme os princípios pré-estabelecidos pela sociedade, morrer. Tudo o mais são picuinhas de mentes vazias, são mazelas e pitis de homens ridículos.

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Assim, ouve-se continuamente e com freqüência: “se não viver você a realidade das palavras de Deus, o inferno está-lhe reservado com todas as pompas e euforias”, “o inferno é a realidade do mal, é o real da ausência de amor no coração”.

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Re-(s)-urge com prepotência e empáfia o questionamento-chave, à moda e estilo da negação e in-verso do que se deseja e sonha, em busca da verdade e do absoluto: “existe mesmo um “lugar” chamado inferno, onde as almas pecadores postumizam o mal que semearam no mundo ou se trata unicamente de oratória que desemboca na “conversa-pra-boi-dormir”?

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Se se tiver um cargo público, melhor ainda, a publicidade garante a vida futura, a aposentadoria que permite desfrutar – para sentir o gosto da fruta, faz-se mister tirar-lhe a película que a envolve – as últimas coisas do mundo, tranqüilidade e sossego, o esquife de último modelo, o mais incrementado, o cadáver terá maior conforto para o processo de sua decomposição.

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Se tivesse eu habilidade, engenhosidade com as palavras que escrevo e inscrevo nesta página de agenda, ressalte-se não ser papel comum, de tablóides, padarias, açougues e mercearia, mas de agenda, diria não suportar mais ler este cardápio da realidade das esperanças que se perdem, entrando no inferno, este menu do real, leis e cláusulas que solidificam a vida, existência na terra.

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Re-verso do in-verso. In-ferno do inverso que identifica o verdadeiro verso, mas só possível quando os sentimentos re-nascem das gratuidades, e das gratuidades nascem os sonhos, fantasias, utopias, e todo o uni-verso se abre, chega a escancarar-se, diante do sentimento de vida que deseja ser real, ser realidade, ser húmus e seiva de novos versos, inspirados no uni-verso do mundo e existência.

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Confesso que, enquanto delineio e burilo esta reflexão acerca de quem entra no inferno perde todas as esperanças, em primeira instância, porque a segunda começa agora, inicia-se com pujança “quem entra no céu conserva-as a todas”, e descer as nuvens brancas e azuis, instalar-se na terra, tornar tudo uma mentira artística, estética, filosófica, que seja pedra de toque de outro real e real-idade.

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Não houve um só instante em que a gargalhada insolente, em que as insolentes meiguices, as meiguices insolentes do inferno não tenham estado presentes... Inclusive, várias vezes passei o dedo indicador abaixo do queixo, próximo ao “pomo-de-adão”, sentia coceira, mas tinha de manter a seriedade, era-me imprescindível a sinceridade, tudo tem limite, ainda mais quando se trata de ser lá homem sensivelmente avesso à razão dos dogmas, dogmas da razão. Nestes termos, quem!...

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Em verdade, estive afastado destas anotações nesta agenda. Havia-a perdido nalgum lugar da cidade, deixado-a na mesa de algum restaurante, bar, botequim, em casa de alguém, nalgum estabelecimento comercial onde estive. Anunciei na rádio, prometendo um agrado quem a encontrasse, tratava a agenda de anotações, precisava delas. Nada. Perdida, perdida estava , fazer o quê? Não diz o adágio popular que não se chora o leite derramado?! Se quem a encontrou, lendo, percebendo estar com uma obra em mão, poderia publicar em seu nome, era só mudar. Equívoco dos grandes. Quem quer que seja diria, apontaria o autor com todas as letras. Hora dos direitos autorais. Se o editor fosse mais esperto do que já é, perceberia a pessoa não tinha condições para escrever o que está registrado. “Esta linguagem e estilo são inéditas, não sendo seu, acredito mesmo não seja, vai entrar numa canoa daquelas mais furadas, não serei seu companheiro de afogamento. Estou-lhe avisando. Depois, não re-clame”. Ninguém iria ousar uma publicação neste nível, com a consciência de não ser quem a apresentava. Quanto aos plágios, lixava-me para isto – virou moda agora “lixar” -, ninguém seria capaz de fazê-lo, mudasse única palavra seria de imediato reconhecido. Conformei-me com a perda, a dor dela continuava, com efeito. Dias depois, estive no escritório de contabilidade de um grande e mui querido amigo, quando sua secretária me disse haver deixado lá, deixei-a sobre a poltrona da sala de recepção. Mostrou para Gustavo, quem lhe disse pela letra já sei de quem é. “Guarde, ele voltará em breve...”. Ad-mirei-me com a dignidade de Gustavo, mesmo sabendo de quem era, não averiguou, lendo passagens, na primeira página estavam todos os meus dados. Fiquei mais do que satisfeito, contente, alegre, nada mais estava perdido.

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Assim explico, pois que tive uma nova experiência, fiquei quase uma hora tomando um banho, dizendo coisas percucientes ao espírito e alma, que não saberia aqui re-produzi-las, mas os sentimentos que as originaram seguiram as veredas, habitam o íntimo do re-verso, mais precisamente, o verso de re-versos in-vernos, as noites já são frias, faz um friozinho, a in-fância dos tempos outros, como ora sinto muito presente a sede de serenidade, que me faça re-verter o verso, mergulhando no verbo.

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Dizia-me um amigo que se o cão conhecesse ou soubesse o que é o dinheiro, não seria amigo do homem, que eu completava com ironia, nada de sarcasmo ou cinismo, ser-lhe-ia inimigo congênito, este é ainda pior que o capital. Não me entende, compreende, o leitor, mas a poesia re-versa da prosa e estilo, comungada, aderida, misturada, uma verdadeira miscelânea da linguagem que se esfacela, multiplica em busca da re-versa eternidade das palavras. Sinto-as na carne, nos ossos, no corpo.

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Comecei no inferno, sigo os caminhos do céu; quem entra neste, preserva todas as esperanças que habitavam o espírito, a carne se trans-formou em cinzas. Há tempo para cada coisa na vida, ora creio que o re-verso do inverso é o desejo mais profundo.

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Quem entra no céu con-ser-va as esperanças de águas límpidas. Sim. São quimeras que abrem outros horizontes e uni-versos, as “querências” são tantas que apenas as sinto, a pena silencia-se.

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Ah, neste quarto de hotel, tudo isto pensando, sentindo, sonhando colocar no papel como se me anunciam o verbo in-trépido, as palavras ditas com amor, carinho, orgulho, agradecimento, dissera à mulher-senhora de meus rumos e destinos: “A razão in-versa começa no inverso para atingir o verdadeiro verso”, tergiverso os ângulos e perspectivas com que venho tecendo destes sentimentos.

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Conhecê-los? Oxalá pudesse! As letras se anunciam, a irreverência é inscrevê-las, transcendem.

Quer saber de uma coisa real, leitor! Escrevi um poema para ela, o segundo da carreira, não tivemos filhos, mas a mãe habita-lhe o espírito. Em sua homenagem:

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VERBO-MÃE

Palavra que re-vela

Espírito, entrega, compaixão e solidariedade

Sentimento que manifesta

Nascimento, amor, carinho

Que transcende os valores materiais

E amamenta os espirituais,

Movimenta o coração

Em busca da espiritualidade.

Verbo que da carne

Diz aos homens

O desejo de amor nascer

Do útero, buscar a alma.

Mãe.

Verbo-Mãe

Que das emoções sensíveis

Trans-forma a vida,

Muda o destino

Atinge o Ave que nos habita

E a Maria que nos acalenta

E a carne que nos evangeliza.

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Quem entra no inferno perde as esperanças. Quem entra no céu con-ser-va-as, preserva-as a todas. Re-verso do in-verso.

Re-tornemos à vaca fria, as teclas esquentaram muito, não as posso tocar: havia perguntado se você, caro leitor, queria saber de uma coisa real. A pena seguiu outros sentimentos que se me a-nunciaram. Acredito que sim, diante destas palavras e idéias, pensamentos, que ainda não foram esclarecidos, oxalá possa durante a vida, se não esboçar nas entrelinhas, o que, afinal, pretendo dizer, quero que seja re-fletido e meditado. Você precisa de palavras sérias, não mescladas de cinismos, ironias, sarcasmos, sentidos ambíguos: você precisa que eu diga as coisas, como elas são, sem subterfúgios e jogos de linguagem e estilo...

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Pois bem: espíritos rasteiros não podem aceitar razões de certa elevação, mas com esses não se teima, corre-se sério risco de entrar pela porta da frente da ignorância e sair por um das laterais da alienação. Quando entro na igreja pela de frente, visto as igrejas de nossa cidade não ter a traseira, saio por um das laterais, vice-versa, dizem que não se deve entrar por uma e sair pela mesma, não saberia dizer a razão, apresentaram-me di-versas, acabaram-se misturando.

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Dos espíritos rasteiros, mantenho as devidas distâncias, nada têm a ensinar-me, nada tem a contribuir com a minha espiritualidade, só ela me interessa nos últimos dez anos. Tenho sérios e profundos medos deles, jamais aceitei a ignorância, alienação, nunca me imaginei absorvido por estas dimensões da alma, são perniciosas, o orgulho da raça me habita do éden ao leste das pré-fundas.

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Estava no escritório, arrumando as correspondências na gaveta, quando a senhora entrou, dizendo não haver carne, fosse ao açougue comprar um quilo de contrafilé, não como sem ela. Não por ser viciado em carne, trata-se, com efeito, de cultura: somos os... de cultura agropecuária, esbanjamos carne e gado no pasto, pode faltar no prato arroz, feijão, verduras, legumes, menos a carne nestes casos com farinha e cebola à vontade.

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Saudoso amigo costumava perguntar, quando lhe visitava, se não tinha comido muita cebola nos últimos três dias, caso contrário, voltasse depois. A mamãe dizia que muitas vezes em sua vida comeu feijão com angu, em sua casa faltava a comida, o pão de todos os dias.

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Res-pondi à minha senhora que, se faltava a carne, havia outras coisas. Não contestou a sabedoria da res-posta, mas confessou entre tímida e meiga, não compreendendo eu o por quê disto, a razão do espanto e consternação em que chegava ao escritório, era o receio de não haver mais carne em..., a única cultura que não se tornou vício, não foi adulterado ao longo da história. Disse-lhe estar muitíssimo inspirada, inspiração que raiava ao cinismo. Rimos á sorrelfa dos idílios compactos.

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Tudo o que aqui está inscrito e registrado me levaria longe, se tecesse as idéias com qualidade e rigor, esclarecendo os mínimos pormenores, limito-me ao que fica, com muito esforço e trabalho nestes três dias, falo apenas disto que é entrar no inferno e perder todas as esperanças, entrar no céu conservá-las a todas. Há uma pergunta que não inda capaz de responder com sabedoria: a esperança é para o tempo de vida na terra, para a contingência, estimular o homem a sempre buscar realizar seu sonho de espiritualidade; para que conservar as esperanças no céu? Não se precisa mais delas, o objetivo foi alcançado, vive-se a espiritualidade. A questão de haver preenchido tantas páginas de caracteres e símbolos, e que desejo a isto res-ponder, confessando ser um mistério inextrincável, precisava estar no céu para saber, por enquanto continuo as buscas, os desejos são tantos que não saberia quantos.

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A fé é tudo. Angustiado e entristecido com as dificuldades da expressão do que me vai dentro, colocar as verdades que me habitam a alma, e ser um homem limitado – as letras enganam: com elas quem quer que seja que escreve pensa não ter limites, pode-se tudo com elas, desvenda-se todos os mistérios e enigmas, a verdade é que os mistérios se multiplicam à re-velia, restando apenas nós górdios na garganta e uma dor fina no peito.

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Assim, entrei na igreja pela porta da frente, ajoelhei-me num dos bancos, fiz algumas orações, pedindo a Deus por mais limites haja, e são necessários, ao menos me concedesse a sabedoria de vivê-los com dignidade e honra. Sai por uma das portas laterais, e, descendo a rampa em passos comedidos, cabeça baixa, pensava comigo mesmo que o Eclesiastes, que tem resposta para tudo, alguma dará a isto de quem entra no inferno, perde todas as esperanças, que entra no céu, conserva-as a todas; se não fosse a urgência de uma chave de ouro, iria buscá-la ao próprio livro sagrado; não podendo fazê-lo, contento-me em supor que dirá aquilo que tem dito a todos, em todas as línguas, dialetos, principalmente no latim, única língua que ilumina os mistérios da vida, embora alguns espíritos sábios digam ser o Grego: “vaidade das vaidades, é tudo é vaidade”. Seria vaidade pensar que no inferno se perde todas as esperanças, no céu conserva-as a todas. Talvez sim, talvez não. Contudo, não é vaidade con-templar os mistérios da vida e do além.

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O homem é um ser-para-o-livro, origem desta sabedoria milenar é a Bíblia Sagrada, o livro divino, se preferir assim. Pouco se lê nesta comunidade, é o que muita gente afirma, com consciência ou sem ela, há longos e longos anos, antes mesmo de meus pais existirem na terra, é o que acaba de dizer um colunista de tablóide. Dá ele como uma das causas do desamor à leitura ao estilo e linguagem chinfrins, à inautenticidade dos pensamentos e idéias, a falta de habilidade em descrever as ideologias e interesses, ficam sempre sem sal – que nada haja debaixo do sol, verdade inconteste e milenar, entende-se e compreende-se, mas isto não é fronteira, limite para não desejar in-ov-ações e re-(n)-ov-ações , criatividades e sonhos, enfim a arte é um des-afio perene, eterno, imortal. Também o desamor à leitura justifica-se pelo ruim aspecto dos livros, a forma desigual das edições, do mau gosto em suma.

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Quem sabe, leitor, você, quem entrara nesta leitura, ficando com efeito deslumbrado com as novidades que apresento nas linhas e entrelinhas, pela perfeição com que desejei delinear o misterioso e inaudito das esperanças e fé, pela riqueza do conhecimento, profundidades dos sonhos, pela beleza da forma, apesar de não esperasse atingir este nível, despertado se haja para seu interesse pela leitura e a espiritualidade que dela advém.

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A própria terra vive, os homens existem, infelizes ou não, angustiados ou esperançosos. Tenho o dom, invenção, tenho o talento da criatividade da composição, da descrição e da vida, que coroa tudo, desde a simples letra ás palavras consumadas.

A miragem, o oásis que se me apresentam no deserto dos mistérios e das coisas inexplicáveis, que dá o título a esta escritura inaudita, é a visão ilusória, quimérica, fantasiosa, relativamente vivida, experienciada, ao futuro desejado e sonhado por mim, e o desmentido que o tempo me traz como ao que anda no deserto.

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Termino, dizendo que nada esclareci sobre entrar no inferno e perder as esperanças todas, entrar no céu e conservá-las a todas, mas a íntima verdade, e la não poderia escapar ou fugir, mesmo que a língua, linguagem e estilo, tudo esclarecesse, tudo des-vendasse, é própria delas multiplicarem as dúvidas e os limites, era nada res-ponder, apenas classificar e id-“ent”-ificar a eternidade do verso re-verso do in-verso.

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Felizmente, nas noites... já se anuncia o in-verno, a única estação do ano em que me sinto presente e forte, a presença do espírito voltado para a sublimidade.

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Contra a morte, não há medicamento nas hortas.

#RIO DE JANEIRO, 18 DE MARÇO DE 2020#