#DE DENTRO A CALCAR# GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto: PROSA

Beber nas fontes das serras, onde a água é suave. É preciso compreender essa atitude predispõe para iluminações elevadas. Ao atingir o limite dessa perspectiva sensível ao coração, percebo de um só golpe de vista o fugir das colinas a respirarem juntas e, com ele, o canto da terra.

A chuva, sendo precisa, não há solidão, medo, tédio, restando estar em pé à janela, olhando os pingos que caem diante da luz de entre folhas de árvore, lembrança de tempos idos, que estão indo, memória de prazeres, angústias e medos. Sinto os ventos. Árvores continuam a florescer, dar inúmeros frutos, o rio rola as águas continuamente, as estações do ano se unem e se afastam, ligam-se, separam-se, os anos se sucedem rápidos, é só olhar para trás e ver quando começou o novo milênio, século, década.

Talvez que, para este instante de pureza, só fosse própria e verossímil a inocência de criança, que nunca se conhece senão depois de ser ingênua. Se não fossem estas horas em que subo o caminho de luzes, à noite, por vezes, uma chuva fina caindo sobre as pedras – preferiria estar pisando a terra ao invés de pedras que o desejo de reeleição construiu, - esta coisa de dentro a calcar, a dizer as de fora.

Letras surgem e desaparecem na ansiedade da vigília, de poder estar a sós, buscando descrever estes caminhos de pedra. Preocupo-me em estar re-velando o que há de verdadeiro, nos sentimentos, emoções, para, aquando tristeza e descontentamento, saber as pernas podem subir outros becos do moinho, outras burgalhaus (a questão é indagar onde é que estão a areia, o cascalho), mesmo que existam desde toda a eternidade, saber a resposta para os questionamentos percucientes sobre vida e morte, que não me defendam ou justifiquem, mas me identifiquem com sonhos aí sedentos de verdades.

Se isto não é estupidez, dissensão dos sentimentos, é peculiaridade da alegria de viver, existir. Sinto-me comovido e, sobremaneira, condescendente; refestelo-me inteiro como um cachorrinho diante de pouca ternura. Seria que ec-sistisse tentação mais perigosa, do que renunciar à crença nos deuses de Epicuro, esses desconhecidos sem preocupações...

O silêncio auscultativo da alma escuta o silêncio eloquente do espírito.

Quase toco este mistério, retenho-o, cuidadosamente, na concha das mãos fáceis, rápidas de gestos, na retina dos olhos. É seguir o caminho até atingir o Cruzeiro, no cume da serra, a Cruz solitária brilhando por todos estes anos, à noite, e centenas de outros que não tive a oportunidade de presenciar. É trilhar esta alameda: sou o mundo e o mundo é o meu “eu”, sou sendeiro de outros caminhos. E se houvesse presenciado, o que faria diferença? Pergunta imbecil, aliás, qualquer questionamento que envolve o condicional “se”.

Este amor é travessia serena – quem pode ofertar estrelas ou fazer de si mesmo oferenda?!...; quem pode doar a lua ou sentir-se iluminando o mundo à noite?!... Sem ele, abominaria o verbo que se faz carne, e ainda que o resto do caminho até o ocaso fosse inteiramente desfigurado, o cerne da vida é nobre, tem feição e laia, gira em torno das estrelas, da lua cheia que se ostenta vigorosa e vital.

Andar na única alameda de luzes a refletirem no chão, que, antes, era de terra, hoje, de pedras, que o desejo de reeleição construiu, na grama, nas folhas de árvores, logo abaixo as águas sujas, e na fonte eram límpidas e transparentes, seguem a trilha – a noite se estende como um sudário, murmurando sílabas encerradas de revolta, rebeldia, palavras de sonhos e utopias – para a imortalidade, mesmo que esta, às vezes, mostre apenas ilusão, fuga das dissensões de sentimentos, fruto de farsas e falsidades, isto rejeito no mais profundo do espírito.

Terei, sem dúvida, se o desejo de seguir o caminho de luzes, de multiplicar as ambigüidades, complicar os mistérios da morte eterna, de se lhe entregar inteiro ou de lhe abandonar vez por todas. Por ter um rosto meio parecido com redoma de farmácia, na cabeça um punhado de cabelos frisados em crista, penteados para cima e fixados com pomada numa espécie de roseta.Terei de recolher no presente sonhos e ideais, de estender os braços em sintonia com as pernas, buscando encontrar o torvelinho de inocências, ingenuidades; terei de re-colher no futuro desejos abertos, utopias dilatadas, para chegar, quem sabe, a viver todas as vidas, senti-las iluminando os recantos ensombrecidos.

#RIODEJANEIRO#, 29 DE JANEIRO DE 2019#