#RESTA-ME IR EMBORA PARA CASA# GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto: CRÔNICA POÉTICA

Pudesse eu criar, nas emoções,

sinfonia do universo,

ópera do horizonte,

serenata do in-finito,

em notas suaves a inteirarem-se

nos liames da alma...

Engenho e arte a síntese delas em atos diferentes,

o nonsense e o simples em cena,

teatro do absurdo,

cinematografia do nonsense, hipocrisia,

angústias e tristezas abomináveis,

a contingência de mistérios, enigmas,

nos recônditos da inconsciência...

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Pudesse eu criar, nos sentimentos, uma ária de vida em partituras verdadeiras, num tom profundo, numa tonicidade real...

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Intros de pecções sublimes, circuns de pecções edênicas, quiçá, vislumbrando o nada que flana livre e solto na neve, performance de dançarino no sopro do vento, brincadeira inocente, (nada mais esplendoroso e mágico), por todo o inverno não será trapézio, trampolim, ponte para o In-finito, a neve cobre toda a trajetória, itinerário até lá. Quem sonha, cria e re-cria todas as utopias da liberdade em atingir este pampa santo do uni-verso, onde degustar as divin-idades do verbo e do ser, terá de esperar a primavera, à mercê das chamas da lareira, às voltas com a memória eivada de lembranças, saudações... quem dera o esquecimento, quem dera não mais re-colher e a-colher os acontecimentos!

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Encolheram-se até os instintos mais primevos. A chuva cai forte neste instante, de repente um raio seguido de trovão, um bêbado dá de fuça com o chão, saindo do botequim, a messalina da esquina escondeu-se de por baixo da marquise, toda encolhida. A tarde estava muito escura, nuvens pretas, armava uma tempestade. Não dei atenção a observar as coisas, a tempestade de imediato. Encolhi-me, o que nunca fiz na vida diante de raios, trovões, relâmpagos. Quando se começa a envelhecer, tudo modifica - é o que dizem as falácias: "É a idade". E eu escrevendo sobre o nada que flana livre e solto na neve, tempo de refestelar-se, exausto de tanto con-duzir as almas ao In-finito.

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Sei existir, em mim, o início de uma composição musical, mas a percuciência das palavras a se mostrarem nítidas, afasta a música e tudo é destilado.

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As palavras,

uma definição

contingente...

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Estou tão estupidificado com o raio seguido de trovão, as palavras tremelicando escafederam-se, só a pena desliza no papel, a mão segue-lhe solícita e compassiva.

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Não mais qualquer trovão, relâmpago, a chuva apenas caindo, aliás diminuiu bastante. Por que o raio seguido de trovão justamente quando escrevia sobre o nada flanando na neve, livre e solto? Sei a resposta: as con-tingências da vida ainda mais pujantes e eu com a minha poesia. Só não digo que não existe no mundo ser mais alienado que o poeta, porque penso em Goethe, Fernando Pessoa, Carlos Drummond de Andrade. Não foi somente eu quem se assustou com o fenômeno, o bêbado deu com as fuças na calçada.

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Perdi o rumo das coisas. A pena segue delineando caracteres nas linhas da página, nada sei do que é registrado. Levanto a cabeça um pouco: alguns clientes observam-me, chove, um raio ensurdecedor, e continuo com a pena deslizando na linha da página. "Só um louco!..."

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Raio seguido de trovão: que estardalhaço! Se Mefistófeles ouviu, com certeza enchafurdou-se nalgum cubículo do inferno. Os meus instintos se encolheram.

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O coração pulsando vazio, vago, no interior do peito e uma tristeza enorme na alma, quase um pensamento.

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Mantenho-me num silêncio infeliz e dissolvo-me absolutamente no interior.

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A mão direita treme de delíquio.

Os dedos retesam-me fáceis,

recusam o estilo, a forma,

negligenciam o sentido.

A perna esquerda cruzada

De por baixo da mesa,

À-lá Fernando Pessoa,

Quiçá um estilo de ironia,

Até no corpo deverão estar

presentes o contrário,

a dialéctica, o nonsense.

Os olhos dispersam-se no universo das palavras.

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Sentia-me em estado de êxtase com o nada flanando livre e solto na neve, escreveria algo além de todas as inspirações, e vem o raio seguido de trovão, tirando-me a iluminação. Por mais talentos e dons habitem-me, por mais a inspiração transcenda todos os limites, inda assim não serei capaz de recuperar, resgatar a idéia do nada flanando na neve. Tudo o que a pena registrou desde o fenômeno sentido algum tem, nonsense deslavado.

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Longe de mim ser profeta de minha vida. Início de Quaresma e um fenômeno natural deste acontece, desvirtuando minhas idéias, encolhendo os meus instintos! "Deus, oh Deus, perdoai-me as sátiras, ironias, cinismos, sarcasmos, as urticárias das poéticas hodiernas. Prometo que de agora em diante serei adepto e fiel a todos os dogmas e preceitos da Igreja."

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Só com um fenômeno assim no início de Quaresma para me fazer prometer fidelidade aos dogmas e preceitos da Igreja. Melhor isto que dividido ao meio por um raio, ainda sob as pornéias dos presentes: "Vivia dividindo as palavras na contramão das regras gramaticais. Está ai dividido ao meio por um raio, a alma fazendo companhia aos insurrectos e hereges da linguística no abismo do inferno". O que é a criatividade das pessoas: "abismo do inferno", e tais criatividades só no momento de trágicos acontecimentos.

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A chuva passou. A tarde está agradável. A messalina da esquina já se pousou toda para a espera de algum cliente. Resta-me ir embora para casa, deitar-me, dormir. Quem sabe amanhã a iluminação seja inda mais divina: a neblina flane no nada e este se sinta mais regozijado, o friozinho perpassando-lhe as pers dos "stícios-inter", quê sensações deliciosas!...

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Quem pode saber o calor e suor que provocam levar as almas ao In-finito?!...

#riodejaneiro, 15 de fevereiro de 2020#