**SURDA AFLIÇÃO DAS ORIGENS** - Manoel Ferreira

Êxtases portáteis poderiam ser engarrafados, e não por pouco tempo os clímax de conveniências expostos em galerias, e a paz de espírito poderia ser remetida em galões pela diligência do correio. Expressando-me neste estilo, e se houver intrujice e galhofa, ficam a piedade e lástima,  a comiseração e a caridade, o leitor e ouvinte poderão pensar que estou brincando, experimentando o risível, sem deixar de figurar sutilmente a sátira e o sarcasmo, ironizando, e sinceramente é um dos poucos instantes em vida que me encontro bem instalado no mundo, ouvindo músicas, com o cigarro no canto esquerdo da boca, sem camisa, descalço, de shorts, à vontade, em derradeira instância, digitando no computador, cuidando de minha espiritualidade e redenção, de minha contingência e vasconços, alfim o mundo inteiro precisa saber que estou "de bem com a vida". O néctar dos deuses não é tão saboroso quanto isto de cuidar dos vasconços. Posso assegurar, entretanto, que ninguém brinca muito tempo quando estiver sem qualquer intenção ou interesse, aí há uma originalidade sem limites e fronteiras, o que é em demasia perigoso, não se sabe de onde sairão as oportunidades e favores. Saídos, o que poderá interferir no sentido de suas compulsões?

Tenho o costume de gracejar, fazer pilhéria, ironizar, de vez em quando em meio à minha própria consciência da miséria humana, mantendo um caráter grave e solene e, a menos que seja atingido por sentimentos mais poderosos, temo ser culpado da prática indecente até nestes anais de sofrimento e prazer. 

Não irei negar que algumas verdades são enviadas para o mundo a respeito de estado tão insolente, desumano, insolicitado, acerca da miséria humana, assim como o eruditos afirmaram repetidamente  que se me entrego inteiramente a eles provavelmente morrerei  com os olhos esbugalhados, a boca cheia de dentes, o que é particularmente desagradável para qualquer homem de hábitos singulares e regulares. Todas estas difíceis e intragáveis observações e afirmações de dores, culpas, remorsos, que preenchem os espaços vazios, e constituem singularmente a miséria, são realmente verdadeiras, isto queira ou não, pense em injustiça ou perseguição, sou obrigado a endossar, pendendo um pouco a cabeça para o lado esquerdo, semi-fechando os olhos, uma atitude tão trigueira de indiferença e pouco caso, sou obrigado a assumir que são verdadeiras, Não posso negá-las a menos que esteja sim ficando demente. A verdade sempre foi e será recomendável.

A verdade é que, mesmo vinho, até uma certa medida, e em determinados homens, geralmente tende a exaltar e sustentar o intelecto: eu mesmo, que nunca fui um grande bebedor de vinho, costumo achar que meia dúzia de copos de vinho afeta vantajosamente as minhas faculdades, deixa a consciência mais brilhante e intensa, a sensibilidade aguçada.  O vinho costuma levar um homem ao extremo do absurdo e da extravagância, e depois de um certo ponto, ele com certeza evapora e dispersa as energias intelectuais. Resumindo, um homem que está bêbado é, e sente que é, um indivíduo cuja condição apresenta a supremacia do simplesmente humano, freqüentemente a parte ridícula de sua natureza. Sente que está sob o domínio da parte mais divina de seu ser; isto é, as afeições estão em completa serenidade e acima de tudo brilha a luz do majestoso intelecto.

Procuro, naturalmente, a solidão e o silêncio, condições indispensáveis para meus transes, ou sonhos profundos, que são o coroamento e a consumação de tudo o que a consciência da miséria humana pode fazer pela passagem do tempo. Desde milênios imensuráveis, a miséria humana é terreno fértil para encontros divinos e trans-cendentais.

Eu, cuja miséria é meditar demais e observar muito pouco, e que estou praticamente caindo numa profunda melancolia por pensar em demasia nos sofrimentos humanos, conheço claramente as tendências de meus próprios pensamentos para fazer tudo o que seja possível para combatê-los.

Parece-me que pela primeira vez me coloco à distância das desventuras da vida; como se o tumulto, a febre e a luta fossem suspensos, um prêmio para as secretas chamas do coração, um relance de repouso, um descanso das ocupações humanas.  Aqui estão as esperanças que florescem no caminho da vida, reconciliadas com a paz que está nas sepulturas. Os movimentos da mente tão serenos quanto os do céu, e no lugar de todas as ansiedades uma calma e tranqüilidade reparadoras, uma moleza que não parece fruto da inércia, mas do equilíbrio entre os extremos e antagonismos; atividades infinitas, repousos infinitos.

A miséria e o sofrimento estão, por assim dizer, em estado latente. Raro poder contar com minhas faculdades mentais para escrever uma carta; uma resposta em poucas palavras é o máximo que posso executar, e assim mesmo só depois de a carta ficar semanas ou meses sobre minha mesa de trabalho. Você pode ver que todo o escrito se parece um pouco com uma resignação ininteligível com tudo o que diz respeito aos homens e a mim, sem dúvida, um gradil pintado de forma a dar uma impressão de relevo real e seguindo, naturalmente, a curva do teto. Todos os interstícios entre o estilo, caligrafia, estão recobertos de uma indignação e ressentimento com alguma coisa que não posso precisar, mas algo parecido como estar preso em uma elegante e belíssima gaiola para mim apenas. Devo acrescentar que a noite está muito bela, lindíssima, muito transparente, a lua muito viva, a ponto de, mesmo após ter apagado a luz, toda a decoração continua visível, não iluminada pelo olho de meu espírito, como você, ingênua e inocentemente poderia assim  induzir ou deduzir, concluir ou interpretar, como você, em última instância poderia crer, mas clareada por esta bela noite, cujos brilhos embaraçam-se a todo este bordado de ouro, espelhos e cores mosqueadas.

A noção do tempo ou, antes, a medida do tempo é abolida e a noite inteira é bem mensurável para mim apenas pela profusão de meus pensamentos. Ainda que, deste ponto de vista, tenha eu parecido muito longo em escrever-lhe, aliás sem intenção alguma de dizer algo que se possa levar em conta ou relevar pelo absurdo e indiferença de todas as coisas, tenho a impressão de que levei apenas alguns segundos ou então que não havia tomado lugar algum na eternidade.  A dor e a idéia do tempo esvanecem-se ou, se às vezes ousam produzir-se, são transformadas e transfiguradas pela sensação dominante e estão, assim, em relação à sua forma habitual, como a melancolia poética está para imaginação fértil e re-criadora.

Não havia, afirmo, qualquer intenção de escrever-lhe algo, informar-lhe de como estou a viver os meus dias, inteirar-lhe dos últimos acontecimentos. Sentei-me com o propósito de exercitar os dedos escrevendo algo endereçado a alguém, mas não imaginei que fosse tomar outro rumo, e assim estaria eu revelando o que muito intimamente tenho pensado e refletido acerca de um coração, terno, fatigado pela infelicidade e decepção, mas ainda pronto a seguir esta procissão da imaginação humana até sob seu último e mais esplêndido repositório, até a crença do indivíduo em sua própria divindade.

Manoel Ferreira Neto

(30 de agosto de 2016)