#POUCO CONVERSADO NAS COUSAS DO MUNDO# Manoel Ferreira Neto: DESENHO/GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto: PROSA

?Palavras ao vento, que a mim importa-me... os ventos as trazem de novo e eu as re-colho, a-colho. Faço coleção de palavras, tempo de retornar ao tempo, coleção de lápis, coleção de figurinhas, excelente brinquedo, diversão; coleção de palavras: belo exercício de sensibilidade e inteligência.

Houvesse de me redimir dos pecados capitais da língua e ossos, especialmente de o outro ser o meu pecado original supremo, par excellence, por haverem interferido nas sorrelfas do bem e do mal, tergi-versado de prazeres e gozos, fazendo de mim unicamente instinto atoleimado, jogando-me no beco sem saída das coisas fúteis e fortuitas, na madrugada de ontem para hoje não teria dormido um instante sequer, pesar-me-ia a consciência, sentir-me-ia o mais vil da laia humana.

Rede de verbos re-versos e in-versos, verbos defectivos e anômalos, pensar o pensamento que pensa o aqui-e-agora de daqui a pouco, o instante-limite de algures, perscrutar o intelecto que tece os fios dos sonhos e utopias, procurar penetrar no segredo das coisas, escabichar as falácias... Começar no in-verso para atingir o verso verdadeiro, a sabedoria é um sono sem sonhos, um bom sono e, mais, virtudes com a virtude da papoula. Ad-versos e per-versos do nada, nada é senão o nada, quiçá esta a perspectiva de olhar os linces da liberdade e consciência, aquém, muito aquém desta abismática re-flexão, mas tão somente o nada ser sêmen de ideais e utopias, húmus da liberdade em questão. Chupar o sabor do dia a dia!

Então, um sorriso nascera no fundo da miséria e destinara a melhor sentido... O que a melhor sentido?

Metafísicas das sendas e veredas perdidas nas "antanhas" memórias da concepção do caos, a lógica afaste-me os frios privilégios, geração das vacuidades, roa-me o desejo de partir, luz e brilho do vazio, a esquina faça de mim outro homem, trevas e sombras do nada, e tudo libertado se resolve numa efusão de riso e sol, e por toda a eternidade a razão pura encalacrada de impossibilidades de a verdade ser a luz do espírito que numina os manque-d`êtres seculares e milenares. E se perquiro-me, indago-me, pergunto-me, questiono-me a que venho com estes dizeres, não seria poucochito hermético e complexo: não quero muitas honras, medalhas, blá-blá-blá, nem, tampouco, grandes tesouros: isso causa inflamação do baço.

Rede de filosofias e querenças do verbo, fazer cercas de arame farpado e muros, muralha, fazer palavras, cunhar moedas de chuva, afiar os olhos para con-templar o in-visível visível e o visível invisível, o dizível indizível, vice-versa, esculpir a língua para mostrar a sua face nítida e nula de silêncio e verbo...

Sentimentos não são conhecimentos e não indicam, portanto, mistérios e, como o mistério se comunica com a razão sem poder, no entanto, ser comunicado a todos, cada um só tem que procurá-lo (se realmente nela subsistir) em sua própria razão. A deliciosa paisagem tem alfim uma alma; o elemento subjetivo vem coroar os vazios, o elemento instintivo vem corroborar as esperanças do sublime, o elemento sensível vem preencher de expectativas as utopias da verdade.

Que verdade seria esta? Tudo se resume numa única verdade? Então, a pergunta é única... Todas as outras unicamente fantasias. Que pergunta dará como resposta esta verdade única?

Cá de arribas, auspício de colina, vislumbrando a paisagem, o panorama, con-templando: o longínquo, a distância são o que justamente se opõe ao gênio especulativo. Esquece-me o que há de água, de sopro e de inocência no fundo de mim.

Ipseidades e solipsismos do não-ser que vagueia solitário e silencioso, angústia e tristeza por ser discriminado e rejeitado, por que saboreia com volúpia as neuroses de perfeição, as psicoses de absoluto, à soleira do abismo perscruta as miríades do efêmero que a-nunciam o há-de ser sob a cintilância das cores do arco-íris desejando com êxtases e euforias as nonadas do apocalipse, sorrelfas da consumação dos tempos para nalgum momento do ec-sistir se entregar por inteiro ao vai-e-vem da rede numa noite de chuvinha fina, a

razão ter ainda, pelo menos próprio para seu uso, um sinal negativo, ouvindo os ritmos e acordes do uni-verso, balalaika do pretérito em síntese com o fado do infinitivo dos horizontes, particípio de confins, gerúndios de arribas, fez a fama deitou na rede... ser um só, de todos, sem palavras. Há homens que esculpem pedras tão sensivelmente que são capazes de esculpir a discriminação e rejeição e criar o rosto da "bastardia", rebeldia, insolência, irreverência, o que hoje significam as rejeições, discriminações? Línguas já se calaram, bocas já emudeceram, cabeças já se abaixaram.

Rede de esquecimentos e presenças a extasiarem as volúpias do desejo de sentimentos ad-vindos dos cofres inexpugnáveis da alma, da vontade de verbos que revelem a luz, desvelem os brilhos, estesiarem os volos da querença de in-fin-itivos que concebam sons e palavras. Esquece-me dizer que, no ponto de vista através de que busco compreensões e entendimentos das coisas, um vai-e-vem de rede é um instante de saborear o amor com o tim-tim das taças de vinho, é um momento inestimável a juros, momento em que tudo o que não fale de "companheiros" é estrangeiro, festa do coração, assim o discernimento pelo afeto, ternura, entrega, carinho. Súbito relâmpago atravessa as sombras do espírito, baladas, baladas... baladas soam e ressoam nos ouvidos uma trajetória...

O amor é a lei da vida, a razão única da ec-sistência. Encher de uma só vez a alma, sem que ninguém lhe beba o licor divino, e regressar ao céu sem ter conhecido a felicidade na terra, o sentimento de que a alma está cheia, e é eloquente, porque é sincera.

Vai-e-vem...

Vai-e-vem...

Vai-e-vem...

Nós nos reconhecemos e a isto chamamos de amor. Amor é con-sentido, concedido compartilhar um pouco mais, um pouco mais os sentimentos, as utopias, os sonhos. Rede de esquecimentos e presenças. Sonhos em ação. Transfusão absoluta de alma para alma.

Rede de sentimentos e idéias a acenderem as achas da lareira da alma sedenta de sabedorias... do fogão a lenha das utopias e sonhos, lembranças de instantes na porta da taberna Sarapalha, nas terras cordisburguenses, noite, fogueira acesa, alguém dissera o fogo de uma palavra acende aquela vontade de tocar boi pelo sertão a fora. A face límpida do pote de ouro no fim do arco-íris, imagem e face que originam o rosto das sublim-itudes da sabedoria, sarapalhada de resquícios, salpicada de vestígios do tempo que re-criam, compõem, poetizam e poematizam as pontes partidas em direção, pro-jetadas aos ilimites do além, aos ab-surdos do in-finito, e que as contingências da náusea e desespero expliquem, justifiquem as incongruências do inferno meigo das insolências.

Se a minha alma clamava contra o destino, minha consciência me acusava de um erro, erro que não veio, a troco de um sonho que não veio... Deixo-me balançar, ir e voltar na corrente dos sentimentos e idéias, tenho um coração inda muito criança para as letargias, pensamentos sombrios, embora não afaste as con-tingências, carências e faltas, ausências e atitudes de não, encontros e des-encontros, embora não recuse ou repreenda os sarcasmos, ironias, cinismos, são o azeite francês na salada das algazarras, aquele gole de vodka russa para acompanhar, a confissão pública.

Homem inda pouco conversado nas cousas do mundo.

#RIODEJANEIRO#, 30 DE SETEMBRO DE 2018)