#AFORISMO 646/NO FIO OBLÍQUO DE FUMAÇAS# - GRAÇA FONTIS: PINTURA(TÍTULO: #OBLÍQUO DA FUMAÇA#)/ARTE ILUSTRATIVA/Manoel Ferreira Neto: AFORISMO

Epígrafe:

"Ando entre os homens como entre fragmentos do futuro”. (Friedrich Nietzsche)

Ao amor regressa um fora-da-lei.

Earp torna-se empresário de cassino.

James torna-se fazendeiro.

Halliday torna-se jogador.

O bom velho western.

Coração e sensibilidade

Espírito e subjetividade

Amor espiritual

Cavidade profunda

Seio de selva des-conhecida?

Almas de granizo.

Cantinho do bosque in-imaginável?

A eternidade expelida,

Estamos todos saltitantes, bailando na neblina,

Calados, completos.

O infinitivo dos verbos conjuga um proscrito.

Grafemas decidem trans-por pensamentos,

Trans-literalizar idéias.

Talvez certo olhar o tempo,

Olhar mais sério, não ardente,

Perscrutador, quiçá,

Que pousa nas coisas, e elas compreendem,

Sentem-se lisonjeadas,

É a tinta imortal que regencia os ventos

Que sopram as con-tingências.

No fio oblíquo de fumaças, asas de prata brilhando ao sol à mercê dos raios numinosos que esbatem nas pedras da montanha, ao derredor flores de orquídeas, murchando sem abrir.

Apanho da pena.

O homem, fora.

Fora das muralhas do exílio.

O homem, dentro.

Dentro da caverna da solidão,

Re-fletindo e meditando

As sombras do crepúsculo.

Tumbas a brasas eriçadas esgalgam ódios últimos, sorrindo fúnebres as derradeiras lembranças. Covas a chamas esfoladas esganiçam vinganças. A morte é, ao sol escaldante, esturricada. Goles tirados a tempo curto re-movem pós, sibil-idades cuja força é ser efêmera.

Sepultura íngreme cobre de nada as hipocrisias primeiras, ironias retiradas a esmo, cinismos  re-postulados, a falsa modéstia é nonada absurda a copos emborcados. Sete palmos, as cinzas esfalpadas abrem letras que esmiúçam tentáculos.

                                              Medusa

                                                 tece

                                              pedras

                                               cruas

                                                cujo

                                               olhar

                                          fundamenta

                                            o barro nu

                                  de nossas ansiedades.

Compreendo a estranheza. O exílio não existirá sem o corpo. No entanto, constitui um impasse. Impasse para o infinito. Viver o imortal. Pensava que as muralhas fossem a liberdade – nem mesmo o desejo de atingi-la, alcançá-la.

No exílio, sou ser sem sentido. Fora, a ausência de sentido é o sentido da ausência. Páginas de coisas dobradas, passadas, esfalfadas de con-tingências. É a mãe que está distante do filho, mesmo com ele no útero; longe dele, embora o cordão umbilical não tenha sido extirpado. Está à distância dele, após o cordão umbilical haver sido cortado.

Descobrir a liberdade. Exteriorizá-la no mundo.

Eterno. Carícias. Ilusões. Adeus, adeus.

Vou-me indo. Vou-me indo.

As nostalgias regenciaram de pretéritos

As intenções de eternidade.

As melancolias infinitivaram de volúpias

O silêncio.

A noite ameaça a eternidade. Mestre de ilusões.

Vou-me indo. Se deixo lembranças no coração...

Deixo vozes da alma vazia dobrando-se em muitos sons.

Há um êxtase de ritmos, melodias

Nas palavras que trazem o silêncio do infinito.

A voz noturna deixada nua e agonizante.

Vazante de todas as décadas.

Se sinto recordações no íntimo. Amigo, de nada sei.

“Ando entre os homens como entre fragmentos do futuro”.

Adeus, amigo.

Quem sabe?... Além das águas.

O que fazer? Leva a todos num toque. Adeus, adeus.

Milênio de história. É um afluxo de fora.

Santa Maria, Mãe de todas as ervas, pensai por nós,

os seus admiradores,

assim na eternidade como no mundo.

Caixões esmorecem tintas que apagam a incólume memória de anos rasgando a seda presa no fio oblíquo de fumaças. A cal cofia ambíguas vestes de linho, o medo de terras recalca o andar cambaio. O ressentimento de tijolos pisa os pés descalços. A amargura de cimento ressoa o silêncio.

O mundo é o exílio. Pensava encontrar um lugar em que descansar os ossos, re-festelar os ócios, ressonar as preguiças. A liberdade é para não estar fora do mundo. Livre, cadáver de uma perdiz ou de um faisão abatido por caçador furtivo. Agora que compreendo porque em paragens tão ricas de ideais e utopias o tempo não corta a fadiga da esperança. Todas as possibilidades são no sentido de o corpo estar estendido num fosso ou por trás de uma moita, os joelhos dobrados, os cabelos sujos de terra.

                                    Oh, deuses da imundície

                                    A sujeira das quimeras

                                    É mais mínima.

A existência procura inserir-se na morte para não se extinguir. A tristeza resultante da depressão é muito mais que um tipo de emoção centralizada apenas e exclusivamente na psique: afeta todo o corpo. Ela é sentida  tão agudamente e causa tanta dor quanto um apêndice supurado – talvez mais. 

Lembra-me isto... Talvez não possa denominar uma lembrança, chamar assim. Não consigo penetrar na significação deste termo, no sentido deste símbolo. Diria recordação mesmo. E deste termo tenho consciência do que intenciono dizer.

O invólucro tênue de afeição por toda forma de beleza surge de por trás da ternura frágil por todo conteúdo de perfeição. O Belo das atitudes envolve-me num ato de generosidade, elevando em nível de olhares fáceis, expressando e imprimindo em taças de cristal... Observo-me e as palavras ditas são sentidas nos interstícios de ações no mundo. Procuro salvar o viver de seus en-volvimentos supérfluos com os falsos ideais, com as hipócritas memórias pretéritas: coloco-me acima da vida, pers-crutando as sensações evidentes e trilho as veredas das atitudes.

A felicidade silenciosa, a sossegada e branda paradeza do tempo. Quando as coisas não acontecem ou acontecem vagarosamente que nem se nota, é como se não acontecessem. Quando não tinham ainda acontecido.

                             Por que apressar

                          o engenho do tempo,

                             o sumidouro voraz

                      das suas areias movediças?

Por que não se desligar do tempo e apenas gozar o puro compassado amor?  Por que mesmo pensar e dizer a palavra amor, quando podia ter continuado sem nome no silêncio do coração... para todo o sempre feliz e des-[pré]-ocupado?

(**RIO DE JANEIRO**, 20 DE FEVEREIRO DE 2018)