#AFORISMO 536/NOUTRO COMPRIMENTO DE ONDA# - GRAÇA FONTIS: PINTURA/ARTE ILUSTRATIVA/Manoel Ferreira Neto: AFORISMO

Ao longe e ao alto é que estou e só daí é que sou.

Gotícula de veneno

é a divina real-ização da natureza,

é a santificada promessa da liberdade,

fortalece-se e cristaliza-se

com pompas e propriedades

as mais di-versas.

A linguagem do silêncio

povoa-me a liberdade,

à busca de um sentido.

Memória estranha de outrora. Lembranças e re-cordações estrangeiras de pretéritos longínquos. Não as sei e estão presentes. Em mim por si se delongam. E nada em mim as con-sente.

Uma ilusão – quimera ou fantasia - só existe em função do que o não é. Onde a verdade que me desminta a ilusão de dizer “eu”? Onde não desmentir o "eu" ser a ilusão da verdade? E onde ser a ilusão da verdade desmentindo o "eu" onde?Onde a verdade que mostra a senda de meu “ser”? De que me serve saber uma verdade que não sinta? De que serve saber que noutro comprimento de onda poderia ver os objetos que não vejo, poderia vislumbrar as dimensões que a mim não é dado sabê-las, trans-cendem as dimensões da razão e intelecto do ser de meu saber – uma vez que os não vejo?

Verbo da felicidade e alegria de buscar a carne de todos as utopias e sonhos de conhecimento do que está dentro, muito dentro do espírito, do que lhe transcende, e atinge o cume do divino e da divinidade, de palavras, (ó Verbo!), o som fremente, o ritmo eloquente - o presente, a aspirar sempre ao futuro: o futuro, uma sombra mentirosa, pura farsa -, e é o “deus” de todas as coisas outrossim às sendas e ilusões, às alamedas e fantasias, outrossim aos versos da “res” e do “in”, o que não pode ser sentido nas suas profundidades, o que não pode ser vislumbrado nas suas espiritualidades, o que não pode ser con-templado na essência, o que não pode ser inspirado e/ou intencionado, outrossim aos ideais do pleno e do eterno que se a-nunciam na visão-de-mundo, na visão-de-vida-e-plen-itude. Em todo o meu pensamento ser pensar a dormitar. Mas que há para lá do sonhar?

Dormimos o que é Vernáculo.

Outro o altar onde queimo piedoso o meu incenso, sinto próxima a sensação do calor das achas queimando-se na fogueira. Outro o paráclito a que louvar, acendo o fogo na vela, olhá-la derretendo-se ao longo dos segundos. E animado de fogo mais intenso, de fé mais viva, de utopias mais conscientes, vou sacrificar...

E entregue a todos desejos, vontades

Do fogo em remoldar-me... remodelar-me...

Sacrifico idéias, pensamentos

E o sonho,

Inda que, enfim, em toques o construa,

Ouço-o alhures.

Espíritos vadios ou vazios, medíocres ou imbecis, ou ambas essas coisas, acham na vida alheia útil emprego. Sons do sonho a ritmarem o que em mim dorme, o que em mim carece de se manifestar, abrindo a inconsciência e seus jogos de símbolos, signos. Almas carentes e desoladas, inteligentes ou simplesmente "dá para o gasto", sentem os braços expostos, as mãos abertas diante de outros braços e mãos, o abraço, distante, longínquo.

- Como da morte passamos à vida... É isto.

Só! — Não o é quem na dor, quem nas fadigas, tem um laço que o prenda ao fadário. Uma crença, um desejo... uma utopia e inda um cuidado... Mas passar, entre turbas, solitário, isto é ser só, é ser abandonado, isto é ser desolado! Desventura ou delirio?... Desvario ou inconsciência? O que procuro, se me foge, é miragem enganosa, se me vai além, é oásis de falácias, se me espera, pior inda, espectro impuro...

Não se destrói a ilusão do que se é, senão sendo outra coisa – ou seja, outra ilusão. Porque só é imutável verdade a verdade de se estar morto, de nada mais ser, de apenas me tornar cinzas, das cinzas vim, para as cinzas vou. A verdade da vida, absoluta, irredutível, é a verdade que habito com as palavras que a dizem ou a são e as dores que me doem e a alegria que me ilumina, a felicidade que me a-nuncia. Vendo o mar das ermas cumeadas, con-templo as nuvens vespertinas, que parecem fantásticas ruínas, ao longo, no horizonte, amontoadas...

Atento a essa vida, olho-a a acontecer sem que um instante observo que olho. Puro espectador, o que me ec-siste é o espetáculo e não aquele de mim que ao espetáculo assiste. Sinto como a voz que res-pondesse ao que em mim não chamou nem está nela.

Ser de sentimentos re-versos na in-versão do caráter e da dis-posição do ser às ridículas condutas e posturas do que é eternamente visto e sentido como a perfeição do mal e suas diretrizes e veredas para o arbitrário, gratuito, sobretudo para os despautérios todos da viperinidade.

De nada serve saber que a minha sensibilidade seria outra e a minha justiça, nascida que fosse a outra hora da História, o outro instante do Tempo, se o não posso sentir na hora que me marcaram, no quando que me cachapraram, no segundo e minuto que me id-ent-ificaram com todos os atributos do bom senso e da sensibilidade verdadeira. O que há de a alma escolher, em tanto equívoco? em tanto mistério? em tanto desengano? Se uma hora crê de fé, logo duvida; se procura, só acha... o desatino!

Sente-se a construção e estabelecimento das estratégias para a consumação do que é plenamente o ilícito, do que são em absoluto o ordinário e imoral, ao longo das décadas e séculos assiste-se ao desenvolvimento e progresso de todas as características e essências das idoneidades caguinchas.

Preso à verdade que em mim se re-vela, não penso no “eu” onde ela se re-vela, nem mesmo quando penso em como é que se re-vela. Nem mesmo quando não atento na luz que atravessa a vidraça da janela de meu escritório e penso como é que ela a atravessa, nem mesmo então re-flito sobre o que é isso que é atravessado, se o que me atravessa é o mim, sou a mim, se o que me é atravessado é o eu de mim.

Inexprimível anseio exige rendição;

Virtude de água verte da colina,

Despoja-se de futuro recuo.

(**RIO DE JANEIRO**, 15 DE JANEIRO DE 2018)