#ESTAÇÃO DOS SONHOS SON-ENCIANDO# GRAÇA FONTIS: PINTURA Manoel Ferreira Neto: PROSA

A primavera sensibiliza os recônditos do íntimo, nascendo sentimentos de busca, desejo, vontade, sonho; inspira os terrenos baldios da alma sedenta

de outros uni-versos, de outros panoramas do vale, paisagens do bosque, visões da ilha, do mar, orla marítima,

re-nascendo emoções re-versas de ex-tases e volúpias, sensações in-versas de estesias da beleza,

de extasias da espiritualidade do perene,

concebendo utopias do in-finito poematizado

de paisagens à luz e contra-luz

do além que in-fin-itiva

a neblina caindo suave na terra dos sonhos,

re-novando as intenções ad-versas

da verdade e do vir-a-ser

que eivam a sensibilidade

de poesias e poiésis,

de prosas e litteras,

de sin-estesias e poiéticas,

in-ovando versos e estrofes que

son-etizam os traços da imagem,

sonem-atizam as perspectivas da luz e contra-luz,

son-artificiam o silêncio do som,

a solidão dos cânticos.

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A primavera espiritualiza os interstícios do verbo abissal do tempo, os âmagos das iríasis da verdade tocando o horizonte poético.

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Chove

O tempo é de frio suave.

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Posso sentir as pétalas da rosa branca abrirem-se, o beija-flor sobrevoando-lhe, bebendo-lhe o néctar, posso olhar a dama da noite na grade da janela.

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Posso visualizar o in-fin-itivo do verbo,

posso verbalizar as esperanças outras

do sonho de compl-etude,

da utopia da eternidade,

da fantasia das absolut-itudes,

fantasia de cores cintilantes,

da quimera da verdade,

visualizo um pintassilgo na gaiola

de cabecinha baixa,

está ressonando.

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Posso cogitar as a-nunciações do sublime, posso pensar as dialéticas da iluminação, do vento e do ser, posso elucubrar as contradições do bem e do mal, do in-audito e efêmero, posso questionar os nonsenses do eterno, os con-sensos da con-tingência de dúvidas e incertezas. Re-flito a travessia do não-ser ao ser. Medito a passagem do sublime ao divino.

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A primavera son-encia o silvo do vento no florar que flora a floração, ritmo e melodia do re-novar, acorde do in-ovar. Sil-êncio de sons e notas a comporem outros, a música, o embalo, pétalas de rosas des-abrochando, o pé de limão está carregado, há outro mamão já no ponto de ser apanhado, deliciosa costelinha de porco com mamão...

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Posso cantar o som do silêncio em sin-cronia com a melodia, ritmo da solidão, em sin-tonia com o acorde das carências, em harmonia com a música do uni-verso atrás das constelações do in-finito. Sinto o tempo perpassar-me o íntimo. Sinto o vento sibilar na sua trajetória.

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Posso saber e conhecer o contra-dictório que represento, a grosseria, falta de compaixão, solidariedade, de educação, máscara que uso para satisfazer e saltitar o prazer de chamar a atenção, e este contra-dictório é utensílio para a consciência, ninguém acredita, daí revelando a sensibilidade, a consciência de mim tenho e a artificio nas situações e circunstâncias, se não penso em mudança, deixo o tempo modelar isto, nada de ansiedade, dispêndio de energia à toa, a continuidade, o tempo mostra o que fora re-colhido e a-colhido e o que é para ser dito, o vazio que preenche o tudo.

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Estar em busca do conhecimento para mim próprio, em recanto obscuro, preciso de almas humanas que se liguem ao futuro. Percebo com olhar de desconfiado, trigueiro e cheio de suspeita que a arte também corre perigo, "por amor do amor" não de letras ou de notas, fugitivo que tenta preservar não a si próprio, mas a um segredo. Vida cheia de tormentos e opróbrios, a de andar errante e inquieto em um mundo com o qual é preciso dialogar, ao qual é preciso colocar a força do caráter e personalidade, prescindir daquilo que desprezo

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Posso refestelar-me na rede, dormir o sono do Verbo Ser. Deixo-me livre e solto. Deixo-me sereno e leve, ouvindo uma canção romântica cuja lírica a-nuncia a poesia do amor puro.

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Posso voar, viajar, espairecer no tempo, son-ificar o Verbo do

Sono, sonar as con-jugações da memória e do tempo inter-dito nas curvas pretéritas da vivência e con-vivência, labutar o presente por míriades futuras de con-verbalizar o Ser da Esperança e a Liberdade posta em questão.

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As acácias balançando amarelas no jardim, comecei tão recente a jornada, começo-a com uma primeva inspiração, no oceano perdido vão os passos de vida, desvarios sufocam-me, sou antes, sou quase, sou nunca.

#riodejaneiro#, 21 de setembro de 2019#