GRAÇA FONTIS POETISA ESCRITORA E CRÍTICA LITERÁRIA COMENTA O AFORISMO 1000 /**A ILHA** - PROJECTO #OS VINTE E DOIS QUE ANTECEDEM O MILÉSIMO# ***

Sensacional, de uma fruta fizestes um pomar, quero dizer meu caríssimo Escritor, reflorestou "A Ilha" com pinceladas tão coloridas quanto de um pomar, só que de lindas palavras colhidas e acolhidas com extrema sensibilidade, como quem colhe frutas, tudo num piscar de olhos para não perder os instantes de deslumbramento frente essa ilha pois perdê-los-ia com a chegada da noite, já que a noite esconde ilhas! Parabéns e grata por esta maravilhosa intertextualização, mais uma dentre tantas e tantos escritos inebriantes! Beijos....

Graça Fontis

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#AFORISMO 1000/

A ILHA# - PROJECTO #OS 22 QUE ANTECEDEM O MILÉSIMO#

GRAÇA FONTIS: POEMA E PINTURA

Manoel Ferreira Neto: PROSA INTERTEXTUALIZADA

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Ocaso, se visto, con-templado, enxergado sob outros prismas e perspectivas, aquele olhar denso, em cujos fictícios cais da memória reside o lince que re-colhe e a-colhe neve prata sobre as ondas, revelará sobre a língua do tempo o que vibra em segredo, isto o que se me a-nunciou num átimo de instante, com evidência deixando-me surpreso e admirado, tanto que me perpassara um calafrio na espinha dorsal tendo lhe sentido profundo, e esvaeceu-se.

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Não tenho certeza, se alguma vez já experimentei um sentimento tão presente e forte, mas o que vibrava em segredo - sei o que desejo dizer, mister encontrar as palavras certas - podia ser investigado em todos os níveis, sobretudo o inconsciente, solstício de inverno a vista da vidraça da janela, cheiro, paz, espalhando sentidos ininteligíveis, podendo isto explicar no instante do mover de párpados, não havendo quem não confesse serem as palavras certas, nos seus ínfimos átimos de instante, não tenho polícia na minha captura, a minha ilha não tem porto, o padrão de mitos por que vivera muito tempo... desmoronaram de repente.

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Posso dar voltas no jardim pelos seus caminhos sinuosos por alguns minutos, desejando traçar as idéias e pensamentos, sentimentos, emoções, o ziguezague, o mar trans-lúcido a tocar-me, perdendo-me, distanciando-me, dispersando-me, estando inda lúcido, estando inda racional, confissão completa, desabafo rasgado de verbos, diria muito pouco daquele instante de calafrio na espinha dorsal, pensando que poderia enviar para Freud e a alguns de seus colegas dogmáticos sobre isto de não me ser dado dizer o sentimento que me perpassara o íntimo, mas algo dizia-me "... a noite esconde ilhas a quem não sabe pescar...", a resposta a este dizer levarem-me longos anos e inda pouco seria para sentir e contemplar o que é pescar numa ilha em que a noite não esconde, remessando-me para o vazio, solidão, murmúrios nesta tépida noite, e a mesma voz dissera-me em Latim "Nemo me lacessit impune", imaginando eu que assim seja escrito, mas habitando os mistérios do calafrio na espinha dorsal, tendo compreendido seria um prisma de re-velação deste sentimento neste/nesse ocaso que o senti, aportando-me, dando-me ao cântico das águas. Embora não soubesse o que a máxima latina significa, para mim significava, se assim posso asseverar com lucidez, um suporte psíquico para o entendimento de "... a noite esconde ilhas a quem não sabe pescar...", assim descobriria o acaso de passar alguns dias numa ilha, hospedado em casa de uns amigos, indo ao topo de um morro para assistir ao ocaso, tendo a vista do mar à frente, de longe, ilha pequena, esquecida, onde ninguém sabe de ninguém, tocada pelos ventos do norte. Em quaisquer outros pores-do-sol não me seria re-velado este sentimento. Inconscientemente estou espalhando pistas de minha identidade, como diz Hamlet, os sonhos podem se converter em qualquer coisa, o investigar com percuciência, platinando exibições no crepúsculo, revelar-me-á a dádiva, a graça de estar realizando esperanças antigas, o pôr-do-sol à luz de sentimentos reais e verdadeiros, lânguidos e precisos passos ao se diluírem na areia inocente, nós dos nossos sais, em quaisquer sóis das quatro estações, em êxtase. A língua do tempo interpreta no chão desta caminhada há cores, brilhos estelares, tudo vibra em segredo.

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O casal de amigos e eu ficamos conversando até altas madrugadas sobre suas experiências, o que sentem no crepúsculo, na orla do mar, instantes mágicos e "claro, de mãos entrelaçadas, curtindo nossas "cositas" ideais e íntimas...", disseram-me rindo, e a pintora gentilmente, sorrindo, dissera: "Deixe comigo, enviar-lhe-ei um quadro de um porto... Alguém observando-lhe de longe num crepúsculo", era o seu modo de dizer que representaria na tela o que sentira eu naquele ocaso do alto de um morro, o mar visto ao longe. Despedindo-nos, dissera-me o escritor: "Não se esqueça do que ouvira, a voz que lhe dizia sobre a noite esconde ilhas a quem não sabe pescar... Nemo me impune lacessit... Certeza de que desvendará mistérios inestimáveis de sua existência...

(#RIO DE JANEIRO#, 01 DE AGOSTO DE 2018#)

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#A ILHA#

GRAÇA FONTIS: POEMA E PINTURA

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Ilha pequena, esquecida

Onde ninguém sabe de ti

Tudo vibra em segredo

Cheiro, paz, vida

Rompem seus domínios inacessíveis

Há nos céus um solstício

de inverno florindo

No chão há cores, brilhos estrelares

Tocadas por ventos do norte

Neve-prata sobre as ondas

Platinando exibições no crepúsculo

Só, solidão, murmúrios

Marítimos surdos

Acolhidos na tépida noite insinuada

Que circunda um rastejar

Lânguido e preciso

Ao se diluir na areia inocente

Trêmulas de virgem feminez

Um volver e revertem-se a conjugarem

Porto, vento e tempestade

Minha ilha não tem porto

Somente, ele, meu mar

Fantástico, translúcido a tocar-me

Sedento e claro como cristal rebelado

Da minha carne, corpo

Eu do teu sal

Em quaisquer sóis

Sóis das quatro estações

Incontida em comunhão

Onde a noite esconde ilhas

A quem não sabe pescar

E

No fictício cais da memória

Não aportou

Nem deu-se ao cântico das águas

Em êxtase

Onde a idade não pese

Mais que pétalas

Sobre a língua do tempo

Aqui e agora, hora

Interpretando solidão.

(#RIODEJANEIRO#, 01 DE AGOSTO DE 2018)